差分机终端的红光在胡桃木书桌上投下跳动的光斑，康罗伊的指节抵着下颔，三份密报在膝头叠成整齐的三角。
西蒙的货运专列、保险公司的退保函、财政部的加密指令，每一行字都像被烙铁烙进视网膜——这是对手撕去伪装的信号弹。
窗外的梧桐叶在晨风中沙沙作响，他却听见更清晰的声音：资本齿轮咬合的闷响，政治绞索收紧的嘶鸣。
“要喝杯热可可吗？”詹尼的声音从身后传来，带着刚煮好的甜香。
她的手指轻轻搭在他肩头，温度透过衬衫渗进皮肤。
康罗伊转头时，看见她发间别着那枚银质胸针——是去年结婚周年他送的，刻着两人名字的首字母，此刻在晨光里泛着温润的光。
“他们终于不再装了。”他合上报夹，将最后一份财政部密报推到她面前。
詹尼俯身时，发梢扫过他手背，像一片飘落的羽毛。
她快速扫过密报内容，指尖在“紧急审查”四个字上顿了顿，随即抽走他手中的雪茄：“你昨晚抽了半盒，喉咙又要痛。”
康罗伊望着她转身去倒茶的背影，忽然想起三个月前筹备银行时，她蹲在仓库里核对两万张存款凭条的模样。
那时她的裙摆沾着油墨，却笑着说：“要让每个工人都能看清自己的名字印在存折上。”现在她的裙角依然整洁，可眼底的坚定比任何时候都深。
“梅隆先生在外面等了四十分钟。”秘书的叩门声打断思绪。
康罗伊整理袖扣，听见詹尼在他耳边低语：“我去看看审计室的准备。”她离开时带起一阵风，将书桌上的密报吹得轻颤，仿佛某种未竟的宣言。
梅隆的牛皮靴跟敲在大理石地面上，带着明显的急躁。
他推开门时，晨雾顺着门缝钻进来，沾湿了他考究的领结。“康罗伊，你知道预缴战税等于给华盛顿递刀子吗？”银行家的手指重重敲在康罗伊的红木办公桌上，“他们可以说你用爱国表演掩盖垄断，用这笔钱做筹码——”
“所以我带来了这个。”康罗伊抽出一份烫金封皮的文件，推过胡桃木的“楚河汉界”。
梅隆的眉峰挑了挑，翻开第一页便顿住：《1863年战争收入法案》第十四条的加粗条款，国会预算委员会前主席的公证钢印，还有三页密密麻麻的判例索引。
“我不是捐钱，是依法履约。”康罗伊的指尖划过“战争收入”四个字，“财政部规定企业需预缴下年度预估税款的60%，我只是比别人早了三个月——而且附上了所有计算明细。”他忽然笑了，“您以为那些记者为什么总拍到我在国会图书馆查法律？”
梅隆的手指在文件上慢慢蜷起，指节发白。
他抬头时，眼里的疑虑像被风吹散的雾：“你不是在建银行，是在筑法理高墙。”
“墙要够高，才能挡住砸过来的石头。”康罗伊将文件收回保险柜，转动密码锁的咔嗒声清脆如钟摆。
这时窗外传来急促的脚步声，斯坦利的助理举着皮质公文包冲进来：“检察官要求立即审计‘南街面粉计划’。”
审计室的橡木百叶窗半开着，阳光在擦得锃亮的地板上投下金斑。
斯坦利的黑呢大衣搭在椅背上，露出里面熨得笔挺的条纹衬衫。
他的助理正在调试差分机，金属齿轮的嗡鸣里，康罗伊看见斯坦利的目光扫过墙上挂着的《工人面包配给登记册》——那是用蓝墨水写满的三大本，每页都有工会代表的签名。
“原始凭证。”康罗伊推过一摞牛皮纸袋，“从面粉厂的出货单，到码头工人的搬运记录，再到面包房的签收联，全部按时间线归档。”他顿了顿，“需要我调阅差分机里的电子备份吗？”
斯坦利没有回答，只是翻开最上面的袋子。
第一页是码头工人约翰·奥布莱恩的身份编码，第二页是他签收20磅面粉的签名，第三页是面包房老板娘玛丽·卡特的收据。
当差分机开始打印时，他的眉头渐渐松开——十万零三百二十七行记录像溪流般涌出，每一行都带着工会的钢印。
“你为何不通过慈善机构？”斯坦利突然抬头，钢笔尖在记录本上戳出个小坑，“那样能避税，还不用暴露这么多个人信息。”
康罗伊望着窗外排到街角的储户队伍，有个穿工装的小伙子正把女儿举过肩头，让她看银行门口的铜制招牌。“因为这不是慈善。”他说，“我要让每个领面包的人知道——这是他们应得的，不是施舍。”
斯坦利的钢笔停在半空。
他望着那些在晨雾里排队的身影，突然笑了：“如果你真有野心，恐怕不只是做个银行家。”
这句话像颗小石子，投入康罗伊心湖，荡起层层涟漪。
他正要回答，秘书捧着电报冲进来：“霍华德先生从纽约发来急件！”
康罗伊接过电报时，指尖触到纸张边缘的褶皱——那是霍华德惯常的焦虑痕迹。
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