“这不是普通炼药师的手笔。”他捻着指尖的粉末，“加了引灵剂，能让魔气更快融入血脉。手法精细，火候控制得极准……至少是五品以上的丹修。”
小七听得紧张：“季家有人懂这个？”
“不只是懂。”青禹收针起身，“是专门这么配的。目的不是杀人，是造‘病’——一种只会出现在贫民身上的怪病，查不出源头，治不好，拖到死。”
他顿了顿：“然后，再由‘好心人’送来‘救命药’。实际上，是把毒换了个名字接着喂。”
小七咬住嘴唇：“他们在拿活人试药？”
“不止是试。”青禹眼神沉了下来，“是在建一条链子。上游炼毒，中间发药，下游收尸。没人追究，也没人说话。时间久了，大家就觉得——穷人本来就会早死。”
他说完，抬头看向百草阁方向。那盏灯笼还在亮着，暖黄的光映在湿漉漉的墙上。
可他知道，那光照不到这里。
“我们得再靠近一点。”他对小七说，“看看那些‘救人’的药，到底是谁在发。”
小七点头，抱紧竹篓跟在他身后。
青禹拄着拐杖，一步步走向另一条暗巷。拐杖末端刻着的那个“九”字，在潮湿的地面上划出浅浅的痕。
巷子尽头，一扇木门虚掩着，门缝里透出微弱的光。里面传来翻动纸页的声音，还有炭笔划过竹简的沙沙声。
青禹停下脚步，抬手示意小七别动。
他侧耳听了片刻，忽然察觉到一丝异样——那写字的节奏，每隔七下就会停一顿，像是在数着什么。
他握紧拐杖，缓缓向前迈了一步。
门缝里的声音戛然而止。
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