这世道，不太平。
三十年前那场大雾一起，阴阳就乱了套。活人走夜路常撞见不该见的东西，坟头半夜有哭声，纸钱自燃，狗血镇不住邪，铜钱压不了床。后来慢慢也就没人再信科学那一套了，刀枪打不死的东西，得靠“门道”。
陈九黎不知道什么叫门道。
他只知道，伞骨要修得直，油纸要刷得匀，竹篾不能有毛刺，不然客人会骂娘。
黄昏压着屋檐，天光像被谁泼了墨，一点点往地面上浸。修伞铺子挤在老街拐角，门脸窄，招牌歪，檐下挂着七八把半旧的油纸伞，随风轻轻晃。伞面画着山水、花鸟，也有素面无纹的，那是他爹陈德海自己用的。
铺子里一股陈年桐油味，混着铁锈和霉味，闻久了脑袋发沉。墙上钉着几排竹条，地上堆着破伞，剪刀、钳子、蜡线散了一桌。陈九黎坐在小板凳上，手里捏着一根细银针，正一寸寸刮着伞骨上的旧漆。
他哼着小调，调子怪得很，词一句也听不懂，像是异乡的谣曲，又像某种祭祀的咒语。他自己也不明白为何会唱这个，只觉得顺口，从记事起就时不时冒出来。
“咯吱——”
伞骨刮到一处结节，发出轻响。他皱了皱眉，左眼忽然一痛。
像是有人拿烧红的铁丝捅进瞳孔，又猛地一拧。
他手一抖，银针差点扎进掌心。
“呃……”他闷哼一声，扶住墙边的旧柜，额头冷汗直冒。
铜镜蒙着灰，照出他一张脸：剑眉斜飞，唇角微扬，平日里总带着三分玩世不恭的笑。可此刻，镜中倒影却微微扭曲——那笑容还在，可衣裳变了。
红衣。
猎猎如血旗，在风中翻卷。
身后是尸山血海，万鬼匍匐，银针如雨，从他袖中飞出，每一根都钉住一只厉鬼的眼眶。他站在尸堆顶端，抬手一指，天地变色。
幻象一闪而逝。
陈九黎喘着粗气，左眼还在疼，但已不似方才那般撕裂。他抬手揉了揉，指尖触到一丝温热——不是血，却像是……金光在皮下流动。
他盯着铜镜，镜中人也盯着他。
正常了。
可他知道，刚才那一瞬，不是幻觉。
那红衣人，是他。
可他又不是他。
“九黎。”
门帘一掀，一个中年男人端着瓷碗走了进来。布鞋踩地，声轻却稳，像是踩在人心上。
是陈德海，他爹。
六十二岁，背微驼，手粗糙，掌心有层厚茧，是几十年修伞磨出来的。可陈九黎总觉得，这双手不该只用来修伞。那手背上有一道陈年灼痕，弯弯曲曲，像符火燎过，位置正好在“鬼门线”上——民间说，那是赶尸匠才有的烙印。
可他爹一辈子没出过这条街。
“桂花酿，趁热喝。”陈德海把碗放在桌上，动作利落，碗底没发出一点磕碰声。
陈九黎没动。
他看着那碗酒。琥珀色，浮着几粒桂花，香气扑鼻。这是他每晚必喝的，从记事起就没断过。可今夜，这酒香里似乎混了点别的——像是香灰，又像纸钱烧尽后的余烬。
“怎么？”陈德海抬头，眼神平静，“不喝？”
“……没事。”陈九黎笑了笑，端起碗，热气扑在脸上，遮了眼底那一瞬的波动。
他喝了一口。
甜中带苦，入喉却有一股凉意，直坠丹田。
他忽然想起什么：“爹，咱们这儿，以前出过什么事吗？”
“哪？”陈德海擦着剪刀，头也不抬。
“就是……三十年前。”
剪刀“咔”地一声合上。
陈德海抬眼看了他一眼，目光如井水，深不见底。
“三十年前？你才多大，问这个做什么。”
“随便问问。”陈九黎笑，“昨晚梦见了，大雾，街上全是纸人，走路没声，眼睛是黑的。”
陈德海沉默两秒，忽然笑了：“梦而已。你小时候也常做这种梦，醒来就喊‘鬼来了’，吓得你娘整夜守你。”
“我娘？”陈九黎心头一紧，“她……是怎么走的？”
“病死的。”陈德海语气平淡，“那年你三岁。”
陈九黎没再问。
他知道问不出什么。他娘的事，家里从不提。连照片都没有一张。
他低头继续刮伞骨，手指却微微发抖。
不是害怕。
是体内有什么东西，在苏醒。
像冬眠的蛇，鳞片一寸寸张开。
夜深了。
子时三刻。
老街的灯笼一盏盏灭了。风从巷口卷进来，带着湿气，像是从坟地刮来的。修伞铺的门帘半卷，油纸伞在檐下轻轻摆动，影子投在墙上，像一群踮脚走路的人。
陈九黎收拾工具，准备关门。
就在这时，腕间的银针忽然一震。
不是他动的。
是针自己在动。
细小的嗡鸣顺着经脉往上爬，像有虫子在骨头里爬。他低头看去，那根平日别在袖口的银针，竟微微浮起，针尖朝外，直指门外。
他心头一紧。
门外，站着个纸扎人。
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