10月26日的晨雾，是带着铁腥味的。
苏州河面上飘着层浓得化不开的灰霾，像一块浸了墨的湿棉絮，把河北岸的四行仓库裹得只剩道沉郁的轮廓。钢筋混凝土的墙体上，还留着去年银行搬迁时没拆干净的“中南银行”铜字，此刻被弹片刮得坑坑洼洼，边角卷着，像张布满伤痕的脸。墙根堆着半塌的民房残梁，断木上还挂着半块“杂货铺”的蓝布幌子，布面被硝烟熏得发黑，被风扯得晃荡，偶尔扫过墙面，发出细碎的“沙沙”声，混着远处隐约的枪炮声，成了这雾天里唯一的动静。
河岸边的芦苇丛半枯着，穗子上沾着露水，风一吹，水珠滴落在石板路上，溅起细小的泥点。几个逃难的百姓缩在芦苇丛后，探头往仓库的方向望——有个穿蓝布衫的老汉，手里攥着个布包，里面是给儿子带的棉衣，儿子是仓库里的兵，他已经在这儿蹲了两天，连儿子的影子都没看着；还有个扎羊角辫的小姑娘，怀里抱着个瓷碗，碗里是半块凉透的窝头，她妈妈说，要等“打鬼子的叔叔”出来，把窝头送给他们。
朝歌食肆的铜皮屋顶在雾里露着半截，弧线溜滑的檐角沾着露水，折射出微弱的光。铜皮上还留着去年日军轰炸时的弹痕，浅褐色的锈迹顺着弹痕蔓延，像一道凝固的伤疤。食肆正门的黄铜旋转门还能转，只是转速慢了些，每转一圈都发出“吱呀”的声响，像是在喘着粗气。
朱成碧站在二楼的了望窗前，指尖抵着冰凉的玻璃。玻璃上蒙着层薄雾，她用指腹擦了擦，视线才清晰些。她穿着件靛蓝布衫，领口绣着朵小小的梅花，是她娘生前教她绣的，布衫的袖口磨破了，她用同色的线缝了道边，不仔细看根本发现不了。手腕上戴着只银镯子，是祖传的物件，镯身上刻着“平安”二字，此刻随着她的动作，轻轻碰在窗沿上，发出“叮当”的轻响。
她的目光落在仓库一楼的窗口——三个穿灰布军装的士兵正扛着半人高的黄豆袋往墙面堆。袋子是粗麻布做的，边角磨破了，金黄的豆子从破口漏出来，撒在地上的断砖缝里，被后面的兵一脚碾实。最前面的兵看起来不过二十岁，脸上还带着稚气，绑腿松了，垂在脚踝处，他却没顾上系，只腾出一只手把袋子往上顶，另一只手死死抓着墙缝里的钢筋，额角的汗顺着脸颊往下淌，落在沾满尘土的衣领上，洇出深色的印子。
突然，那兵脚下一滑，黄豆袋往旁边歪了歪，他赶紧用肩膀扛住，脸憋得通红。旁边的班长赶紧过来搭手，两人一起把袋子堆好。班长拍了拍他的肩膀，说了句什么，那兵点了点头，又弯腰去搬下一个袋子，手指被麻袋上的麻绳勒得发红，却没皱一下眉。
“灶上的饼快焦了。”
陈玄的声音从身后传来，他靠在门框上，手里转着个黄铜打火机。打火机是旧的，外壳上刻着细密的纹路，磨得发亮，是他一直带在身上的物件。他穿着件米白衬衫，袖口随意挽着，露出腕上串的雷击木珠子，珠子被摩挲得温润，此刻正被他转得慢悠悠。他的头发有些长，额前的碎发垂下来，遮住了一点眉眼，却挡不住眼底藏着的锐光——那是平时“闲汉”模样里没有的，只有在他蹲在堤岸看水流、或是在院里摆弄旧门板时，才会偶尔露出来。
朱成碧回头，从桌上拿起块刚烙好的葱油饼递给他：“刚出锅的，还热着，你先垫垫。周叔刚来说，后院的旧门板找齐了，三块，都是以前装修时剩下的柚木，够沉，捆浮板正好。”
陈玄接过饼，咬了一口。饼烙得厚，边缘起了焦花，猪油的香味在嘴里散开，带着点麦子的清甜。他没动，指尖的打火机停了转，目光越过朱成碧的肩膀，死死盯着仓库西侧的断墙，眉峰微蹙，像是在算着什么。
“看什么呢？这么入神。”朱成碧顺着他的视线望过去，只看见灰蒙蒙的雾和仓库的墙，没什么特别的。
“西侧断墙后，有挺九二式重机枪。”陈玄嚼着饼，声音含糊却清晰，“两个鬼子兵在那儿抽烟，刚才一个抬手看了怀表——四十分钟前，这挺机枪换过一次人，换班的兵提着空水壶，脚步拖沓，像是没睡醒。”
朱成碧愣了愣，她在窗前站了半天，都没注意到断墙后有鬼子。她再往那边看，只能看见雾里隐约的断墙轮廓，什么都看不清。“你怎么看见的？”
“刚才在堤岸，借了个老乡的望远镜看的。”陈玄随口编了个理由，其实他的视力本就比常人好，再加上些早年练的本事，隔着几十米的雾，也能看清远处的动静。他没多说，转身往楼下走，脚步踩在柚木楼梯上，没发出半点声响，像是怕惊动什么。
大堂里，阿福正蹲在地上擦食肆的铜制门环。门环上还留着去年炮弹碎片划过的浅痕，他用细布蘸着煤油，一点点蹭掉上面的锈迹，动作仔细得像在擦拭什么宝贝。阿福今年十五岁，去年闸北被炸后，他爹娘没了，朱成碧看他可怜，就把他留在了食肆，平时帮着扫地、擦桌子，偶尔也去灶房打打下手。
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