周先生点点头，领着他们走向停车场。那是一辆老旧的国产轿车，车身有几处刮擦，轮胎的花纹已经磨得很浅。他打开后备箱，帮李浩把设备箱放进去时，伍馨注意到他的手在微微颤抖。
不是紧张。
是某种长期积累的疲惫。
车子驶出车站，汇入金陵上午的车流。街道两旁是高大的梧桐树，枝叶在秋风中开始泛黄。阳光透过树叶缝隙洒下来，在路面上投下晃动的光斑。伍馨坐在后排，看着窗外的街景，能听见车子引擎低沉的轰鸣，能感觉到座椅弹簧有些老化带来的细微震动，能闻到车内淡淡的烟草味和陈旧皮革的气味。
“父亲这些年，一直想找人把云锦的故事传下去。”周先生开着车，声音从驾驶座传来，“但来找他的人，要么是想商业化炒作，要么是走个过场拿点素材。他失望了很多次。”
伍馨没有接话。
她知道这种失望——当你珍视的东西，在别人眼里只是资源、是素材、是流量密码的时候，那种失望会慢慢变成一种坚硬的壳，把真正重要的东西保护起来，也隔绝起来。
车子拐进一条老巷。
青石板路面，两旁是白墙黑瓦的旧式民居，墙头有枯萎的藤蔓垂下来。巷子很窄，车子只能缓慢前行。伍馨能听见车轮碾过石板时那种特有的“咯噔”声，能看见巷子深处有老人坐在门口晒太阳，手里拿着收音机，咿咿呀呀的戏曲声飘出来，在安静的巷子里回荡。
周先生在一扇木门前停车。
门是旧的，漆面斑驳，铜门环已经氧化成暗绿色。他掏出钥匙开门时，钥匙在锁孔里转动的声音很响，像某种古老的机关被激活。
门开了。
院子里有棵桂花树，花期已过，但空气中似乎还残留着淡淡的甜香。地面铺着青砖，缝隙里长着细密的青苔。正对着院子的堂屋门开着，能看见里面昏暗的光线，还有一张藤椅的轮廓。
一个老人坐在藤椅里。
他穿着深蓝色的中山装，头发全白，梳得整整齐齐。手里拿着一块未完成的云锦，手指在丝线上缓慢移动，动作已经有些颤抖，但依然精准。阳光从堂屋的窗户斜射进来，照在他手上，那些金色的丝线在光下闪闪发亮。
伍馨站在院子里，没有立刻进去。
她能闻到空气中桂花残留的甜香混合着老木头的气味，能听见老人手指摩擦丝线的细微声响，能看见阳光里漂浮的微尘，像某种缓慢流淌的时间。
周先生轻声说：“爸，客人来了。”
老人抬起头。
他的眼睛有些浑浊，但目光落在伍馨身上时，那种专注让伍馨想起系统扫描时看到的数据——这个人，用了一辈子时间，只做了一件事。而这件事，正在随着他的老去，慢慢消失。
“坐。”老人说，声音很轻，但清晰。
伍馨走进堂屋。
屋子里的陈设简单到近乎简陋——一张方桌，几把椅子，一个老式的柜子，墙上挂着几幅装裱好的云锦样品。但那些样品在昏暗的光线里依然绚丽，复杂的图案在丝绸上绽放，每一针每一线都凝聚着时间和心血。
她在老人对面的椅子上坐下。
林悦和李浩轻轻放下设备，但没有立刻开机。他们站在门边，像某种默契的守护。周先生去厨房倒茶，陶瓷茶壶和杯子碰撞的声音从隔壁传来，清脆而遥远。
老人继续手里的工作，没有看伍馨，但说话了：“你想知道什么？”
“您愿意告诉我的任何事。”伍馨说。
老人沉默了几秒。
手指在丝线上移动，金色的线穿过银色的底，慢慢勾勒出一片凤凰的羽毛。他的动作很慢，但每一次引针、每一次打结，都带着一种仪式感。伍馨能看见他手背上凸起的血管，能听见丝线被拉紧时那种细微的“嘶”声，能闻到空气中淡淡的蚕丝气味。
“云锦这东西，”老人终于开口，“不是做出来的，是养出来的。”
他的声音平静，像在讲述一个与己无关的故事。
“养蚕，选丝，染色，织造。每一步都要时间，要耐心，要心静。现在的机器，一天能织几十米。我们手工，一天就几寸。但机器织出来的，是布。手工织出来的，是魂。”
他抬起头，看了伍馨一眼。
“你们年轻人，要快，要多，要便宜。云锦给不了这些。所以它要死了。”
这句话说得很平静，但伍馨感觉到一种沉重的力量，压在这个昏暗的堂屋里，压在那些闪闪发光的丝线上，压在这个老人微微佝偻的背上。
“但您还在做。”她说。
老人笑了。
那笑容很淡，几乎看不见，但眼角的皱纹深了一些。
“我做，是因为我答应了师父。”他说，“师父临终前说，这门手艺，能传就传，传不下去，就让它干干净净地走。别让它变成旅游纪念品，别让它变成炒作的概念，别让它——被糟蹋。”
他放下手里的针，拿起旁边的一块成品。
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