箭雨，如期而至。
那不是试探性的抛射，也不是为了阻断冲锋的覆盖。那是冰冷的、精准的、不计成本的屠戮。
一片由死亡组成的乌云，将文丑和他身后那数百名残兵最后立足之地，彻底笼罩。
凄厉的破空声不绝于耳，仿佛有无数只看不见的秃鹫，在天空中盘旋、尖啸，争抢着地面上即将腐烂的血肉。
“噗！噗！噗！”
箭矢入肉的声音，密集得如同雨打芭蕉。
一名袁军士兵刚刚用尽力气，将长矛从同袍的尸体上拔出，还没来得及喘上一口气，三支箭矢便已贯穿了他的胸膛。他甚至没能发出一声惨叫，便直挺挺地倒了下去，砸在身下那片由尸体和鲜血构成的泥潭里。
另一名士兵下意识地举起手中破损的圆盾，下一刻，七八支箭矢便已将那面薄薄的木盾射成了刺猬，其中一支穿透了盾牌，深深扎进了他的眼窝。
混乱，惨叫，死亡。
文丑身处这片人间炼狱的中心，箭矢不断从他身边呼啸而过，在他厚重的铠甲上迸溅出点点火星。
他没有去格挡，也没有去躲闪。
他的大腿和小腹都在流血，剧痛让他的身体阵阵发麻，但他仿佛感觉不到。
他只是麻木地站着，环顾四周。
身边的亲兵，一个接一个地倒下。那些曾跟随他跃过壕沟，眼中燃烧着最后疯狂的河北男儿，此刻正像被割倒的麦子一样，成片成片地被收割着生命。
箭雨渐渐稀疏，最终停歇。
不是因为仁慈，而是因为已经没有多少值得射击的目标了。
数百人的队伍，此刻还能站着的，寥寥无几。
文丑的脚下，尸体层层叠叠，粘稠的血液没过了他的脚踝。整个世界，仿佛只剩下一种颜色——触目惊心的红。
他输了。
从冲出大营的那一刻起，他就知道自己会输。
但他从未想过，会输得如此……没有尊严。
没有两军对垒的战鼓齐鸣，没有将对将的捉对厮杀，甚至没有一次像样的兵器碰撞。
他就像一个自作多情的丑角，带着一群同样可悲的演员，冲上了一个早已为他们搭好的、名为“死亡”的舞台。而舞台的另一端，那个高高在上的导演，只是冷漠地看着他们表演，然后，在最可笑的时刻，拉下了帷幕。
羞辱。
前所未有的羞辱，像最毒的火焰，灼烧着文丑的五脏六腑，将他仅存的理智，焚烧殆尽。
他缓缓地抬起头，那双充血的眼睛，越过尸山血海，越过那堵沉默的钢铁之墙，死死地锁定在了远处那座高台之上。
李玄！
所有的算计，所有的陷阱，所有的羞辱，都源自于那个人。
那个从始至终，都未曾挪动一步，只是像看戏一样，俯瞰着这一切的年轻人。
一股黑色的、混杂着无尽怨毒与疯狂的怒意，从文丑的胸腔中猛然爆发。
“啊——！”
他发出了一声不似人间的嘶吼，那声音沙哑而凄厉，仿佛要将自己的灵魂都一并吼出。
他不再去看眼前的盾墙，也不再管那些插在身上的箭矢。他用手中的长枪，支撑着摇摇欲坠的身体，调转方向，朝着那座高台，一步一步地挪了过去。
他走得很慢，每一步，都在血泊中留下一个深深的脚印。
他要杀了那个人。
就算杀不了，他也要死在离那个人最近的地方。
他要用自己的眼睛，让那个人看清楚，一个河北名将，在临死前，究竟是何等的模样！
高台之上。
李玄静静地看着那个在尸堆中蹒跚而行的身影，眼神没有丝毫的波动。
他身后的陈群，看着状若疯魔的文丑，下意识地向前一步，想要说些什么。
李玄却只是微微抬了抬手，制止了他。
而后，他的目光，不着痕迹地，朝着郡城那高耸的城楼方向，轻轻一瞥。
仅仅只是一瞥。
……
郡城，南城楼。
王武已经在这里站了很久。
久到晨曦的微光，变成了刺目的烈日。久到城下的喊杀声从无到有，又从喧嚣归于沉寂。
他像一尊石雕，与身下的城楼，融为了一体。
他手中的“落日”长弓，被他用布巾包裹着，横放在身前的城垛上。
他没有去看城下那惨烈的厮杀，也没有去听那震天的战吼。
从李玄将他留在这里的那一刻起，他的世界里，便只剩下三样东西。
风。
弓。
还有，那个名叫文丑的人。
此刻，他终于动了。
他缓缓地伸出手，解开了包裹着弓身的布巾，露出了那暗金色的、仿佛沉淀了岁月光华的弓身。
他没有立刻拿起弓。
他只是闭上了眼睛。
一瞬间，喧嚣的战场，在王武的感知中，迅速远去，化作一片模糊的背景音。
他能“听”到风的流动。
风从平野上吹来，拂过尸体，带着一丝血腥和温热；风绕过盾墙，形成细微的涡流；风拂过高台，吹动着那面黑色的帅旗。
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