（一）
林知夏接到医院那通电话时，窗外的梧桐叶正绿得晃眼。
阳光透过层层叠叠的叶片，在她刚完成的画稿上投下细碎的光斑。电话那头的声音冷静得近乎残酷：“是林知夏女士吗？请您尽快来市第一医院一趟…陈砚生先生的情况不太好。”
“不太好？”她捏着手机，指节发白，声音轻得像怕惊扰了什么，“他怎么了？不就是…普通的胃溃疡复查吗？”
电话那头沉默了几秒，只有轻微的电流声。就是这几秒的沉默，像一只冰冷的手骤然攥紧了林知夏的心脏，挤压得她几乎喘不过气。
“林女士，”对方的声音终于再次响起，带着一种职业性的、却也因此更显残忍的克制，“陈先生是胃癌晚期，多发性转移。情况…很危急。他之前签署了保密协议，要求我们不对您透露病情，但现在…”
后面的话，林知夏一个字也没听清。
手机从掌心滑落，砸在木地板上，屏幕碎裂开来，像一张骤然破裂的网，兜不住任何东西了。窗外的梧桐叶还在风中沙沙作响，那么生机勃勃，那么绿，绿得刺眼。
胃溃疡？
过去大半年，陈砚生总是轻描淡写地说老毛病又犯了，胃口不好，偶尔会痛。她逼他去医院，他每次回来都拿着那份“胃溃疡”的诊断报告，笑着揉她的头发，说：“看吧，就你瞎操心，死不了。”他会皱着眉喝下她熬的养胃粥，然后在她转身时，悄悄倒掉大半。她曾抱怨过，说他浪费她的心意。他只是从身后抱住她，下巴抵着她的发顶，声音闷闷的：“夏夏，我努力喝了，只是真的吃不下太多。别生气。”
现在回想起来，他倒掉粥时，那微微颤抖的手；他日渐消瘦的脊背，抱她时甚至有些硌人；他苍白脸色下强撑的笑容；还有深夜卫生间里极力压抑的、沉闷的干呕声…所有被她用“工作太累”、“胃病折腾”为借口忽略掉的细节，此刻如同无数淬了毒的针，密密麻麻地刺进她的脑海，痛得她眼前发黑。
他不是胃溃疡。
他是胃癌。
晚期。
悄然离世。
这四个字像最终的审判，重重砸在她的世界里。
她不知道自己是怎么跌跌撞撞赶到医院的。消毒水的味道浓烈得令人作呕。走廊长得没有尽头，惨白的灯光照着她失魂落魄的脸。
护士领她到病房门口，语气带着一丝怜悯：“陈先生凌晨走的，很安静。他嘱咐过，不要打扰您休息，等天亮了再通知您。”
林知夏推开那扇冰冷的门。
病房里空荡荡的，床铺已经整理过，平整得没有一丝褶皱，仿佛从未有人在那里痛苦地挣扎过，呼吸过，存在过。只有空气里残留的一丝若有若无的、属于陈砚生的清冽气息，混合着消毒水的味道，证明他刚刚真的在这里，永远地离开了她。
他甚至连最后一面，都没让她见。
他选择在一个她沉睡的凌晨，独自一人，悄无声息地，割断了和这个世界所有的联系。包括她。
（二）
陈砚生的葬礼很简单。
他父母早逝，没什么亲戚。来的多是些朋友和同事。人们穿着黑衣，表情肃穆，说着节哀顺变的套话。林知夏穿着一身黑裙，站在人群里，像一尊失了魂的苍白的雕像。她没有哭，一滴眼泪都没有。巨大的悲痛像一块坚硬的冰，冻结了她所有的情绪和反应。她只是茫然地看着那个黑沉沉的骨灰盒，无法相信，那个温暖、鲜活、会笑会闹会紧紧拥抱她的陈砚生，怎么就变成了这么一小捧冰冷的、无声无息的灰。
他公司的上司，一位头发花白的老先生，红着眼眶走到她面前，递给她一个牛皮纸文件袋。“砚生之前交给我的，说如果…如果他有什么意外，让我务必转交给你。”老先生声音哽咽，“这孩子…太要强了，什么都自己扛着…”
林知夏机械地接过，袋子的棱角硌着她的手掌，很轻，却又重得她几乎拿不住。
葬礼结束后，世界仿佛被抽走了所有的声音和色彩。林知夏回到他们共同生活了多年的公寓。
这里的一切都还残留着陈砚生的痕迹。玄关处他常穿的那双灰色拖鞋；沙发上他习惯性扔着的抱枕；书桌上，他看了一半摊开着的建筑学专着，旁边还放着他常用的那支绘图铅笔，仿佛他只是临时出门，下一秒就会推门进来，笑着喊她：“夏夏，我回来了。”
可她等不到那一声了。
她坐在冰冷的地板上，背靠着沙发，蜷缩着，像一只被遗弃的小兽。窗外又开始下雨，雨点敲打着玻璃，发出沉闷的嗒嗒声。世界一片灰暗潮湿。
她打开了那个文件袋。
里面没有遗书，没有长篇的告别。
只有厚厚一沓画稿。
最上面一张，是他们去年秋天在梧桐大道下的合影。画上的她，笑得眉眼弯弯，靠在他的肩头。而他，侧头看着她，眼神温柔得能溺死人。画的右下角，是他飘逸又带着几分劲道的签名：陈砚生。日期是，他离世前一周。
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