谭笑七问出那句话时，正在剥一只青桔。桔皮迸裂的细小汁液溅到他手指上，带着海岛特有的、微涩的清香。他的语气随意得就像在问今天的东风几级，适不适合出海。但吴尊风捏着酒杯的、骨节粗大的手，几不可察地顿了一下。
就这一下，老吴心里那面蒙尘的铜锣，“嗡”地一声闷响，全明白了。
他绑走王英，原以为递过去一把趁手的刀，没承想，却是碰翻了谭笑七棋盘上一枚早就布好的子。这步棋，走岔了。
吴尊风垂下眼，看着杯中浑浊的土炮酒。酒液晃荡，映出他那张脸，一张被南海的烈日、咸风和岁月联手雕凿过的脸。那黑，不是浮在面上的油光，是真正的、沁到肌理深处的釉色。高一暑假在北戴河，谭笑七趴在滚烫的沙滩上，像条渴望蜕皮的鱼，只一次，后背便火辣辣地灼痛，再两次，整片皮肤皱起、爆开，火燎般褪去，露出底下更坚韧的一层。岸上躲在遮阳伞下的孙农，咬着吸管啜饮北冰洋，汽水泡泡在她嘴里轻轻炸开，她看着这个自虐般的少年，只觉得七哥脑子怕不是被海浪拍坏了。
可谁又想得到，这副比老船木还粗粝的皮囊里，装的却不是鱼虾蟹鳖，而是连谭笑七偶尔探询起来，都觉深不见底的“墨水”。那些墨水，不是学堂里规规矩矩灌进去的，是在海图、走私账本、散落的古籍旧报，以及无数次生死边缘的冷眼静观中，自己一点点吸吮、沉淀下来的。谭笑七最不明白的是，这家伙什么时候学的英语和德语，再或者说，他是不是还会说俄语和西班牙语。
两人的交情，得追溯到谭笑七还在给王英打工那会儿。那时节，吴尊风已是海市水面下几个有名号的人物之一。道上人只知道“老吴”手眼活络，没有他运不走的东西，没有他摸不清的门路，却少有人知道他心底藏着对“四个轮子”近乎痴迷的癖好。
除了坦克，地上跑的那些铁壳子，无论多精密、多古怪，到了他手里，就像驯服的牲口。点火、给油、听引擎那细微的喘息与脉搏，他就能跟这铁家伙“对上话”。这是一种天赋，混着机油和金属气息，长在他骨血里。
所以，那天在府城明珠大厦停车场，当他看见那辆火红色的跑车，像一道灼热的闪电劈进停车场时，他的脚就像被海藻缠住了，再也挪不动步。那线条，那低吼，那阳光下流动的、嚣张夺目的红，他绕着车走了三圈，手指发痒。最后，他做了个让手下弟兄掉下巴的决定，他要去给王英开车。
面试简单得近乎儿戏。王英翘着腿坐在宽大的真皮椅里，看着这个瘦削黝黑、眼神却静得像深海的男人。
“你说海市没你不熟的路？”王英弹了弹烟灰。
“生在这，长在这，海里的暗流，岸上的巷子，都差不多。”吴尊风声音平淡。
王英笑了，带着点玩味，顺手点了点旁边的小蜜陈明：“成。那就你，我，拉上她，去趟东郊椰林。让我听听响动。”
月薪三百三。吴尊风接过那串冰凉的车钥匙，指腹摩挲过丰田标志，心底那点对红色跑车的痒，暂且被按下了。他拉开那辆银色子弹头的车门，姿态熟练得像回到自己的渔船驾驶舱。陈明拉着王英坐进后排。
引擎发动，平稳滑出。吴尊风握紧方向盘，目光扫过后视镜里逐渐缩小的红色魅影，心里那本无字的账，又悄无声息地翻过一页。他知道，有些车，摸过钥匙不算完；有些人，上了同一条船，风浪就由不得自己做主了。
就像此刻，谭笑七剥完了桔子，将一瓣果肉丢进嘴里，慢慢咀嚼，酸甜的汁水充盈口腔。他抬眼，望向窗外暗沉下来的海面，语气依旧平淡，却多了点别的意味：
“老吴，你得把王英弄回来，我跟那厮还有笔账没算。”
吴尊风这辈子打过交道的人，比南海里他认得出的鱼种还多。三教九流，达官走卒，在他那双被海风腌透了的眼睛里，不过是各色深浅不同的影子。最初认识谭笑七那阵儿，这影子淡得很，没留下什么特别的印记，兴许跟谭笑七那不起眼的个头有关。在吴尊风混迹的、崇尚力量和气势的江湖里，身高往往先入为主地代表了一些东西。
可日子久了，影子渐渐显出了轮廓，甚至有了重量。吴尊风冷眼看着，这个年轻人像一块吸水的海绵，悄无声息地融进兴南集团复杂的人情网里。对上不谄，对下不骄，跟码头粗豪的工头能蹲着喝两杯劣酒，跟心思九曲的办公室白领也能聊几句不着边际的时髦话。那种分寸感，不是油滑，更像是一种，透彻。这引起了吴尊风的好奇。他骨子里那股对未知事物总想探探底的冒险劲儿，又隐隐发作起来。
拉他入伙。这个念头像水底的暗涌，慢慢顶了上来。吴尊风需要的不只是打手或跑腿，他需要一双能看清雾里航道的眼睛，一颗能跟他那艘“船”一起压住风浪的砣。谭笑七，似乎是个值得一试的选择。
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