她的声音有点抖，像风中的树叶。
将来孩子长大了，俺一定让他们好好谢您。
记啥？
姬家萓笑了笑，那笑容里带着点苦，像喝了口没放糖的凉茶。
都是在河西待着的人，互相帮衬着，才能往河东走。
河东的日子，总是亮堂些。
回到家时，天已经黑透了，星星像撒了一地的碎银子，在天上眨着眼睛。
院门口蹲着个黑影，吓了他一跳。
仔细一看，是二哥家萍，手里提着个鱼篓，篓子里有两条小鲫鱼，小得像手指头，尾巴还在微微摆动。
给你。家萍把鱼篓往地上一放，声音闷得像从地底钻出来的。
今天下网逮的，熬汤给你补补。
姬家萓看着他，二哥比他大六岁，头发已经白了一半。
像落了层霜，背也驼了，像棵被风刮歪的树。
当年家萍是村里第一个入党的，戴着红花去区里开会的样子，他还记得清清楚楚，像昨天发生的事——
那时候的二哥，腰杆挺得笔直，像根刚栽的电线杆，说话声音洪亮，能惊飞树上的鸟。
二哥，
姬家萓想说点啥，话到嘴边又咽了回去，像吞了口扎嗓子的鱼刺，
屋里坐，我烧点水。
不了。
家萍转身就走，脚步踉跄，像踩在棉花上，深一脚浅一脚的。
湖里风大，我得早点回去看网。
夜里有偷鱼的，网被割了，一家子就得喝西北风。
姬家萓看着他的背影消失在夜色里，那背影佝偻着，像片被风吹走的落叶，慢慢融进了漆黑的夜里。
心里像被什么东西揪了一下，疼得慌。
他想起当年为了二哥的事，他写了十二封信给部队，每封信都像块石头，投进水里连个响都没有，反而把自己也拖下了水。
要是当初不写那些信，他是不是还在南京？是不是还能穿着军装，做他的记者？
可要是真那样，母亲会不会真的寻了短见？他不敢想，一想心里就像被刀割似的。
他进了屋，点亮油灯，灯芯响了两声，像放了个小鞭炮。
把他的影子投在墙上，又高又瘦，像个孤魂。
他从床底下摸出个木匣子，匣子是他用部队发的津贴买的，红松木的，上面刻着朵梅花，现在梅花的颜色已经淡了，像褪了色的记忆。
里面放着他的记者证，红皮的，封面上的烫金字已经磨掉了，露出暗红的底色，像凝固的血。
他摩挲着那本证，指腹划过上面的照片，照片上的他穿着军装，戴着军帽，眼神亮得像星星——
那时候他以为，自己的人生会像条河，一直往前奔，奔到最宽阔的地方，跟千万条河汇在一起，掀起滔天的浪。
可现在，他成了河湾里的水，打转，停滞，看着别人往前流。
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