电话那头的人似乎在激烈地争辩什么，许知夏静静地听了几秒，然后说：“那很遗憾。再见。”
他挂了电话，转过身，发现谢怀蝶醒了。
“吵到你了？”许知夏走过来。
“谁的电话？”谢怀蝶坐起身。
“一个画廊经纪。”许知夏在他身边坐下，“想签你的独家代理，条件很优厚，但要求你每年必须完成一定数量的作品。”
谢怀蝶沉默了一会儿，问：“你拒绝了？”
“嗯。”
“为什么？条件不是很好吗？”
“因为你不开心。”许知夏看着他，“再好的条件，如果你做起来不开心，就没有意义。”
谢怀蝶的心脏像是被温水泡过，又暖又胀。他靠过去，额头抵着许知夏的肩膀。
“许知夏，我要是真的一直画不出来了怎么办？”
“那就一直画不出来。”许知夏搂住他，“我们可以去旅行，去看世界各地的美术馆，或者就在家养花种草。生活有很多种方式，不一定非要画画。”
“可是...那是我的价值...”
“你的价值不是由你的作品定义的。”许知夏打断他，声音很轻却很坚定，“你的价值在于你是谢怀蝶。仅此而已。”
谢怀蝶闭上眼睛，感觉有什么滚烫的东西从眼角滑落。
那天晚上回到家，谢怀蝶一个人走进了画室。他没有开大灯，只开了角落的一盏小台灯。昏黄的光线下，他打开许知夏送的那个素描本，拿起一支铅笔。
没有主题，没有构思，他只是随手画着线条。画着画着，那些线条渐渐组成了形状——一个男人的侧脸，棱角分明，眼神沉静。
是许知夏。
谢怀蝶画得很慢，很仔细，像在描绘一件珍宝。他画许知夏微蹙的眉头，画他专注的眼神，画他紧抿的唇线。画到一半时，他忽然想起第一次真正“看见”许知夏的时候——不是作为童年模糊记忆里的“哥哥”，而是作为许知夏本人。
那是在高中的运动会上，许知夏跑三千米，被撞倒后又爬起来坚持完成比赛。谢怀蝶站在看台上，看着那个明明已经受伤却依然不肯放弃的身影，心里第一次产生了某种震动。
原来从那么早开始，这个人就已经在他生命里刻下了痕迹。
铅笔在纸上沙沙作响，谢怀蝶完全沉浸在自己的世界里。等他回过神来，素描本上已经画满了许知夏：工作的许知夏，看书的许知夏，做饭的许知夏，睡着的许知夏...
每一张都不同，每一张又都相同——都是他爱的那个许知夏。
画完最后一笔，谢怀蝶放下铅笔，长长地舒了一口气。那种熟悉的、想要创作的冲动，终于回来了。
不是为市场，不是为赞誉，只是为记录。
记录他爱的人，记录他们的生活，记录每一个让他心动的瞬间。
谢怀蝶抱着素描本走出画室时，已经是凌晨一点。许知夏还没睡，坐在客厅沙发上看书，听到动静抬起头。
“画完了？”他问。
谢怀蝶走到他面前，把素描本递过去。
许知夏一页一页地翻看，看得很慢。客厅里只有书页翻动的声音和两人的呼吸声。
看完最后一页，许知夏合上素描本，抬起头。他的眼睛在暖黄的灯光下显得格外温柔。
“画得很好。”他说。
“是因为模特好。”谢怀蝶在他身边坐下，把头靠在他肩上。
许知夏低低地笑了，放下素描本，搂住他：“以后就这样画。画你想画的，不为任何人。”
“嗯。”谢怀蝶点头，“我只为你画。”
“那我会是世界上最幸福的模特。”
两人相拥着坐在黑暗里，窗外是城市的点点灯火。谢怀蝶感觉心里那块一直压着的石头终于消失了，取而代之的是一种轻盈的、自由的感觉。
他终于明白了许知夏说的“变干净”是什么意思。
艺术从来不应该成为负担。它应该是表达，是记录，是爱。
而他有幸，既拥有艺术，也拥有爱。
“许知夏。”
“嗯？”
“明天开始，画室重新开课。”谢怀蝶说，“但我要调整课程内容。不教技法，只教感受——怎么用画画表达自己。”
“好。”
“还有，我想在画室开一个免费的工作坊，给那些喜欢艺术但没钱学习的孩子。”
“好。”
“还有...”
“还有什么？”
谢怀蝶抬起头，在昏暗的光线里看着许知夏的眼睛：“还有，我爱你。”
许知夏愣住了。这是谢怀蝶第一次如此直接地说出这三个字。不是别扭的暗示，不是醉后的呢喃，而是清醒的、认真的告白。
几秒后，许知夏收紧手臂，把他牢牢圈在怀里。
“我也爱你。”他的声音有些沙哑，“永远。”
那一夜，他们聊了很多。聊画室的未来，聊艺术的本质，聊他们想要的生活。没有宏大的计划，只有细碎的、温暖的设想。
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