雷声的余韵似乎还在梁柱间嗡嗡作响，混杂着心脏在胸腔里疯狂擂鼓的声响，震得清玄耳膜发疼。他瘫坐在殿门内的阴影里，冰凉的雨水从湿透的道袍渗进去，贴在皮肤上，激起一层细密的战栗，但比起心底涌上的寒意，这点冷实在不算什么。
他的眼睛死死盯着大殿中央。
那尊半人高的青铜香炉，是清风观为数不多的老物件，据说是开山祖师留下的。炉身铸着模糊的云纹，常年烟熏火燎，泛着一种沉黯的乌光。平日里，炉中香火不断，青烟笔直上升，萦绕在肃穆的神像前，是这清冷道观里唯一显得有“活气”的景象。
可现在……
一只豁了口的、脏污不堪的粗陶破碗，碗底朝天，严丝合缝地倒扣在香炉顶上，像给这庄严法器戴了一顶滑稽又可悲的破帽子。碗沿缺了的那一块，像个无声咧开的嘲笑的口。
炉子里，清玄早上亲手点燃的三炷上好檀香，已经熄了。
不是慢慢燃尽的那种熄灭，而是一种突兀的、毫无征兆的死亡。三柱香并排立着，香头那点暗红色的火星完全消失了，只剩下三截惨白的香灰，勉强维持着形状。一缕极其淡薄的、几乎看不见的青烟，从香身逸出，升到碗底便被挡住，只能贴着粗糙的陶壁盘旋、纠缠，最终无力地弥散在碗沿周围，形成一小团混沌的雾气，再也无法抵达神像的衣袂。
殿里的光线因为暴雨而异常昏暗，只有偶尔划过的闪电，将这一幕瞬间照亮，定格成一种诡异莫名的画面：三清祖师泥塑的慈眉善目，香炉的沉黯古朴，与那只格格不入的、象征着最底层污秽与贫穷的破碗，以一种蛮横的方式强行组合在一起。
“疯子……真是个疯子……”清玄哆嗦着嘴唇，喃喃自语。他想用这个念头来驱散心底不断扩大的恐慌。“什么泥像成精，庙要塌了……胡说八道，危言耸听！”
对，一定是这样。那老乞丐被自己赶走，心怀怨恨，故意弄这么一出把戏来吓唬人。那碗说不定是用了什么江湖戏法粘上去的，那香……也可能是被雨水飘进来打湿了？
他挣扎着从地上爬起来，双腿还有些发软。不能慌，清玄，不能慌。先把这破玩意儿弄下来，把香重新点上，一切就都恢复正常了。明天王员外还要来，看到这副样子成何体统？
他深吸一口气，带着一种近乎赌气的决心，大步走到香炉前。
离得近了，那只破碗更显得污秽不堪。碗壁上糊着厚厚的、黑黄色的污渍，像是食物残渣、尘土和某种说不清的东西经年累月混合而成，边缘的豁口参差不齐，露出里面粗糙的灰白色陶胎。碗底似乎还有些干涸的泥巴。
清玄嫌恶地皱了皱眉，伸出右手，五指张开，准备一把将碗掀下来。
他的手指碰到了碗沿。
冰凉，粗糙。
然后——
一股难以形容的力量，猛地从碗上反弹回来！
不是撞击，不是震动，而是一种纯粹的、排斥的“力”，像是一堵看不见的、坚韧无比的墙。清玄只觉得指尖一麻，整条手臂都被震得发酸，不由自主地“啊”了一声，缩回手，踉跄着后退了半步。
他惊疑不定地看着自己的手，又看看那只碗。碗纹丝不动，甚至连晃都没有晃一下，仿佛刚才那一下触碰只是幻觉。
“邪门……”清玄咬了咬牙。肯定是角度不对，或者那老东西用了什么巧劲卡住了。
这次，他伸出双手，左手扶住香炉边缘稳住身体，右手再次抓向碗沿，这次用了全力，五指抠进碗沿的豁口处，猛地向上一提——
“呃！”
又是一股更强的反震之力传来！这次不只是手臂，他感觉半边身子都被震得发麻，那力量顺着指尖直窜上来，激得他心脏都漏跳了一拍。碗依然稳稳地扣在那里，而他拼尽全力的抓提，如同蚍蜉撼树。
这不可能！
清玄的脸色彻底白了。这绝不是普通的碗，也不是什么戏法！哪只普通的破陶碗能有这般重量？这般邪性？
他喘着粗气，额头上不知是雨水还是冷汗，混合着往下流。他不信邪，绕着香炉转了一圈，从不同角度去掰、去撬、甚至试着旋转。可无论他从哪个方向用力，那碗就像是从香炉上长出来的一部分，或者说，像是有一股无形的、强大的力量，将它死死地“焊”在了炉口之上。
他累得气喘吁吁，道袍被汗水（或许是冷汗）再次浸湿，粘腻地贴在身上。可那只碗，那只肮脏、破烂、可笑的碗，依旧牢牢地镇在香炉上，嘲笑着他的一切努力。
殿外的雨声似乎小了些，但天色更加阴沉，大殿里昏暗得几乎看不清神像的面容。只有那只破碗，在昏暗中仿佛成了一个吞噬光线的黑洞，所有的视线、所有的思绪，都不由自主地被它吸过去。
就在清玄几近绝望，瘫坐在香炉旁，目光空洞地望着碗底时，一个声音突然在他身后响起。
“现在，你信了么？”
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