“什么？”林昭然撑着床沿要起，却被韩霁按住。
他蹲在她脚边，手忙脚乱地解斗篷，露出怀里还带着余温的炭笼——笼底躺着几片焦黑的木片，“他讲‘天下为公’时，秦九突然冲上台，从怀里掏出块黑黢黢的牌子。那是他炭窑被封时抢出来的匠籍牌，二十三年了，他说‘我无名，但今日我知我是人’。”
林昭然接过炭笼，指尖触到木片的焦痕。
那焦痕凹凸不平，像秦九独臂上的老茧。
她想起第一次见秦九，他蹲在破庙角落，独臂拢着炭盆，眼神像块淬了冰的铁。
如今那铁化了，化成炭笼里的灰烬，化成破庙里如雷的掌声。
“柳明漪呢？”她轻声问。
“她抱着秦九哭。”韩霁的声音突然哑了，“老周头捡了块炭，在墙上写‘人’字，写了满满一面墙。守拙师父说，那是他见过最干净的经。”
林昭然将炭笼抱在怀里，温度透过粗布渗进来，烫得她眼眶发疼。
她摸出《残稿》，蘸着冷墨在页边写道：“当一个人开始为别人照亮，火种便不再怕风。”墨迹未干，窗外突然飘进片雪花，落在“风”字上，融成个小水洼，像滴未落下的泪。
是夜，林昭然梦见了灯。
不是破庙里那盏摇晃的油灯，而是无数盏——扎着羊角辫的小丫头举着，独臂的老炭工举着，卖浆的阿婆举着，连崔府的轿夫都举着。
灯光连成河，淌过结冰的护城河，漫过朱红的宫墙，直往紫宸殿去。
她站在河边，看见自己十二岁那年，蹲在破巷里用树枝在雪地上写字，笔锋颤抖着，却写得极认真：“人”。
醒来时，枕巾已湿了大半。
林昭然摸黑点亮油灯，灯光映着床头贴着的柳明漪讲稿，那些字在光晕里浮起来，像群要飞的蝶。
她推开窗，雪不知何时停了，巷口的老槐树下，隐约有团黑影——是个抱着书的小丫头，正踮脚往墙上贴什么。
林昭然眯起眼。
月光漫下来，她看清那是张抄着《礼运大同》的纸页。
小丫头贴完转身，发辫上的红绳晃了晃，像簇跳动的火苗。
远处传来更夫的梆子声，敲的是“天干物燥，小心火烛”。
可林昭然知道，有些火，是烧不尽的。
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