“无妨。”林昭然蘸了墨，笔尖悬在宣纸上足有半刻钟，墨珠将坠未坠。
脑中那七道丝线又开始缠绕——是“观念织构”发动前的征兆，像有人拿细针在颅顶一下下挑，可这一次，心口竟无半分灼痛。
她闭了闭眼，任由那些前世的教育理论、传播学原理顺着血脉往上涌，直到某个问句突然撞破混沌：“若一城皆识字，唯官不肯教，是谁失职？”
墨迹在纸上洇开，她盯着那行字，喉间的腥甜突然变成了铁锈味。
“阿阮。”她扯过帕子按了按嘴，指尖沾了湿热，“把这句谱成短调，要比《启蒙谣》更上口。”又转向郑十七，“你去槐市说书，讲到‘有教无类’时，‘无意’漏出这句。”
郑十七挠了挠头：“要‘无意’？”
“对。”林昭然笑了笑，帕子上的淡红像朵开败的桃花，枯而执拗，“要让百姓觉得，这是他们自己问出来的。”
三日后的城南，暑气正浓。
林昭然倚在米行二楼的窗边，看着楼下的槐市像锅煮沸的粥，人声鼎沸，汗味、尘土味、茶香混作一团。
老茶棚前围了一圈人，中间立着个灰布衫的老儒，胡子被风掀得翘起，手里举着块木牌，上书“无批讲席”四个墨字，笔锋倔强。
巡丁攥着水火棍往人堆里挤，百姓却像团软胶，推左边涌右边，推右边涌左边，脚步声、喝骂声、哄笑声交织成一片。
“今日我来讲，不等官来批！”老儒的嗓门带着破锣似的哑，却穿透喧嚣，“孔圣人杏坛讲学，可曾拿过鲁国的批文？”
人群里爆发出喝彩，声浪如潮。
林昭然看见阿阮混在其中，盲杖点着青石板，发出笃笃的轻响，嘴角勾着极淡的笑——她的短调奏效了，此刻满街都飘着那句新问，像春天的柳絮，沾在挑担的、卖菜的、抱娃的人衣襟上。
“昭然。”身后传来韩霁的声音。
他的青衫还带着礼律司门前的晨露味，眼下乌青，可眼睛亮得惊人，像暗夜里燃起的星火。
“方才我数了数，围在这里的足有三十七个，其中八个是监生。”
林昭然没说话。
她望着老儒被巡丁扯住衣袖，又被百姓抢着护住，突然想起昨夜在恩师箱底翻出的东西——那本《礼疏残稿》原本，如今只剩半页焦边，“道在低处”四字被烧得蜷曲，却仍倔强地立着，墨痕深处透出金丝般的光。
是夜，医舍烛火将熄。
林昭然跪在木箱前，残页在掌心发烫，焦边刺着指尖，却不痛。
她记得恩师临终前攥着这稿子说：“昭然，道不在高阁，在瓦舍，在田间。”可如今稿子焚了，灰痕里的字却更清晰，像刻在她骨头上。
她伸出指尖去抚那焦边，忽然惊觉没有痛感。
从前发动“观念织构”时，心口总像被火钳烙着，提醒她这能力不是平白来的；可此刻，她望着残页上的“道在低处”，只觉得心里空落落的，像有团雾漫进来，把那些滚烫的、刺痛的情绪都裹住了。
“原来织网的人，也会忘了自己为何而痛。”她对着烛火轻声说，声音几近呢喃。
风从窗缝里钻进来，卷起一片灰烬，打着旋儿往紫宸殿方向去了。
案头的纸页被风掀起一角，她拾起笔，想写点什么，笔尖悬了又悬，最终只落了个“火”字。
墨迹未干，喉间突然泛起汹涌的腥甜，她踉跄着扶住桌角，帕子落在地上，沾了半片残灰。
米行密室的梁上，陈米串在月光里投下影子，像一串沉默的符。
林昭然倚着墙慢慢滑坐，看着那半页残稿在烛下泛着幽光。
她伸手去碰，指腹擦过“道在低处”时，忽然听见远处传来更声——三更了。
“该碎了。”她喃喃自语，指尖微微发颤。
残页在她掌心裂开细缝，像春天的冰面，又像即将燎原的星火。
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