柜门半开着，一把不锈钢长柄勺斜靠在角落。他伸手取出，翻转过来，柄尾刻着一行小字：**快味餐·周福**。
“这是他上次‘请教’时落下的。”丁浩把勺子递给沈墨，“他不止一次来过。每一次，都带着学习的姿态，实际在观察、记录、等待机会。”
沈墨接过勺子，手指摩挲着刻痕：“嫉妒让他把自己伪装成同行晚辈。可手艺拼不过，他就换规则——用毒当调料，拿命当代价。”
丁浩没接话。他走到煤气阀前，伸手握住旋钮。冰冷的金属表面残留着一丝极淡的松节油味，像是有人事后试图擦拭痕迹。
就在这时，门外传来脚步声。
周福被两名警员带进来，双手戴铐，脸色发青。他抬头看见丁浩站在灶台边，眼神晃了一下，随即低下头。
“你们没有证据证明我碰过这个阀。”他开口，声音干涩，“我那天只是来送汤。”
丁浩看着他，缓缓抬起手，指向调料架底部那撮盐。
“你的围裙带子碰掉了它。”他说，“就在你关阀之后。”
周福瞳孔猛地一缩，嘴唇动了动，没说出话。
沈墨上前一步：“我们在阀上找到了你的指纹，不是完整按压，而是旋转时拇指内侧摩擦留下的。还有你鞋底的磨损纹，和现场脚印一致。你半夜潜入，投毒、开阀、伪造现场，每一步都想得很清楚。”
“可你忘了。”丁浩走近一步，“麦吉庆关阀的动作，打破了你的剧本。他用最后力气，留下了一个不该存在的‘关闭’状态。而你，没回来补救。”
周福咬紧牙关，额头渗出汗珠。
“你说你是来探病的？”丁浩盯着他，“那你为什么随身带着一把属于‘快味餐’的汤勺？是你落下的，还是……你早就准备好了替换工具？”
周福猛地抬头，眼中闪过一丝慌乱。
丁浩不再看他，转身走向三号桌。桌面上，那张写着“骨汤比例”的纸条还在，边缘写着“7.3”。他知道那是剂量，是计算过的伤害值。
他伸手抚平纸角，指尖触到底层残留的一丝湿痕。
不是水。
是油，混合着微量红色粉末，像是从某个瓶口滴落时蹭上去的。
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