雨下了整整一夜。
天亮时还没停，只是从倾盆变成了缠绵，一丝一丝，像谁在窗外织着一张永远织不完的网。雨水顺着屋檐滴下来，打在青石板上，发出单调的“滴答”声，一声，一声，像和尚敲着木鱼。
驿馆的书房里，烛火从昨夜燃到现在，已经烧得只剩半寸。火苗在灯盏里微微颤抖，像随时都会咽下最后一口气。
公孙策坐在案前，面前摊着三本账册。
他的眼睛布满血丝，眼底有两道深深的青黑，那是三天没合眼留下的痕迹。他的手指在纸页上反复摩挲，已经磨得那一角的纸张起了毛边，薄得能透光。他的嘴唇干裂起皮，下唇被自己咬出一排细密的牙印，有几处已经渗出血丝，结成了暗红色的痂。
“一八三……一八三……一八三……”
他喃喃念着，声音沙哑得像砂纸磨过石头。每念一遍，眉头就皱紧一分。眉心处挤出一道深深的竖纹，像刀刻的一样。
这三本账册，是从周文远的暗室里搜出来的。表面上看，是普通的商号流水账——某年某月某日，进什么货，出什么货，银钱几何。密密麻麻的数字，枯燥得像和尚念经。
但公孙策看出不对。
每一页的末尾，都有几个数字被人用朱笔圈过。圈得很轻，不仔细看根本发现不了。圈的人一定很小心，像是在做一件见不得人的事，随时准备擦掉。而那些被圈出来的数字，都有一个共同的特点——
全是三位数。
一八三。二四六。三一二。五零七。
公孙策盯着那串数字，盯了一夜。
他揉了揉眼睛，又揉了揉太阳穴。太阳穴那里突突地跳，像有什么东西在里面敲。他知道这是太累的缘故，可他不敢停。他总觉得，这些数字后面，藏着什么东西。一件很重要的东西。
“一八三……一、八、三……在福州话里……”
他忽然停住。
手指停在“一八三”上，微微颤抖。
那不是冷。是某种东西，像电流一样，从指尖窜到手臂，再到心口。
窗外传来脚步声。轻轻的，带着点蹦跳的节奏。是雨墨。
门被推开，雨墨端着一碗热粥进来。她今天穿着一件半旧的青色短袄，头发随意扎了个髻，几缕碎发垂在额前。看见公孙策的样子，她的脚步顿了顿，眉头微微皱起。
“公孙先生，你一宿没睡？”
公孙策没有回答。他只是盯着那串数字，眼睛亮得像烧着的炭。那双布满血丝的眼睛里，有什么东西在燃烧。
“雨墨，你过来。”
雨墨走过去，把粥放在案角。碗底碰到桌面，发出轻轻的“咚”的一声。她凑过去，顺着公孙策的目光看向账册。
公孙策指着“一八三”三个字，手指因为激动而微微颤抖：
“你用福州话，念一遍。”
雨墨愣了一下，歪着头看那几个数字。她的睫毛很长，在烛光下投下一小片阴影。她眨了眨眼，开口念道：
“一八三……要发财？”
公孙策的手，猛地拍在案上。
“啪！”
那一声响，在寂静的书房里炸开。雨墨吓了一跳，下意识往后缩了缩，眼睛瞪得圆圆的。
公孙策站起来，在屋里来回踱步。他的脚步很快，快得像在追赶什么东西。他嘴里念念有词，手指在空中比划着：
“一八三，要发财。二四六，容易啦。三一二，想容易。五零七，有钱赚……”
他猛地停下，转身看着雨墨。
雨墨被他看得有些不自在，下意识抿了抿嘴唇。
公孙策的眼睛里，有一种她从未见过的光。那光很亮，亮得有些吓人：
“这是密码！用福州话的数字谐音加密的密码！”
雨墨眨眨眼，还没反应过来。
公孙策已经冲到案前，抓起那三本账册，一页一页翻过去。他的动作很快，快得像怕那些数字会跑掉。他把被圈出来的数字一个一个抄在一张纸上，每抄一个，嘴唇就动一下，像是在默念什么。
雨墨站在他身后，看着那些数字。
看着看着，她的眉头慢慢皱起来。
“公孙先生，”她忽然开口，声音轻轻的，像怕打断什么，“这些数字……好像不是随便圈的。”
公孙策头也不回：“什么意思？”
雨墨指着其中一行。她的手指很细，指甲修剪得整整齐齐，带着一点淡淡的粉色：
“你看，一八三后面，跟着一个‘二四六’。二四六后面，又跟着一个‘一八三’。像不像……像不像在说一句话？”
公孙策的手猛地停住。
笔尖悬在纸上，一滴墨汁滴下来，洇开一小团黑色。
他低头看那张纸，看那些数字。
雨墨说得对。那些被圈出来的数字，不是随机出现的。它们有顺序，有规律，像……
像一封信。
一封用数字写的信。
公孙策的呼吸，忽然变得很轻很轻。
他抬起头，看着雨墨。
雨墨也看着他。
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