子时三刻，汴京的雨下得像天漏了。
展昭站在忘言茶铺的屋檐下，手指无意识地摩挲着剑鞘上的一道新痕——那是三日前哑书生在地牢替他挡箭时，弩箭擦过留下的。雨水顺着瓦当滴落，在他脚边青石板上砸出一个浅坑，又一个，规律得像更漏。
茶铺门开了条缝，老烟枪那张沟壑纵横的脸在阴影里浮现。
“展护卫，”他声音嘶哑，“人到了。”
“几个？”
“八个。分三批进的甜水巷，扮成更夫、货郎、醉汉。”老烟枪顿了顿，“但真正的杀招不在他们。”
展昭抬眼。
老烟枪吐出一口烟，烟圈在雨幕中迅速消散：“巷子东头第二间民宅，屋顶。两张弩，三匣箭，射程覆盖整条巷子。”
展昭脑中闪过这个词。甜水巷长七十步，宽仅容两车交错，两侧高墙无窗，唯有南北两口。弩手居高临下，便是锁死了所有腾挪的空间。
“多谢。”他按剑欲走。
“等等。”老烟枪递来一个小陶瓶，“红姨让带的。说是‘七步倒’，沾皮即入，三息麻痹。但她让你慎用——药性太烈，可能直接要命。”
展昭接过，冰凉的陶壁在掌心留下湿痕。
“她还说什么？”
老烟枪深深看他一眼：“她说，报仇是活人的事。别让自己成了第二个哑书生。”
门关上。展昭将陶瓶收入怀中，深吸一口雨夜的寒气，迈入巷中。
甜水巷在雨夜里像一条潮湿的肠子。
展昭走得很慢。左三步，停。右五步，再停。他的眼睛没有看路，看的是墙——青砖的接缝处，雨水流淌的轨迹，阴影与阴影交错的形状。他在记地形，也在算时间。
从巷南到巷北，正常步伐需四十息。若有阻拦，最多六十息。而弩手装填一匣需十五息，两张弩交替，间隔八息。这意味着，不能在任何一个位置停留超过八息。
雨声掩盖了大部分声响，但他还是听到了——前方二十步，货担搁地的闷响；后方三十步，竹梆子轻叩三下；左侧墙头，瓦片微不可察的滑动。
八个人。八个方位。
他继续走。右手按在剑柄上，左手垂在身侧，指尖有节奏地轻叩大腿——这是他默数的方式。一、二、三……
第七步时，第一个杀手动了。
不是正面来的。是从右侧墙角的积水洼里暴起——那人竟一直潜在水下，用芦管呼吸。刀光破开雨幕，直取腰腹。
展昭没有拔剑。他侧身，让刀锋贴着衣襟划过，同时左肘后击，正中对方喉结。脆响被雨声吞没，人已软倒。他顺势接过对方手中的刀，反手掷出。
二十步外，刚举起竹梆子的“更夫”身形一滞，低头看见胸口透出的刀尖。
第一个。耗时三息。
展昭脚步不停。他的速度加快了，但步幅依旧均匀——不能跑，跑会乱节奏，会暴露破绽，会给屋顶弩手稳定的瞄准点。
此刻，杀手们知道巷子里有目标，但不知道具体位置，因为雨夜视线太差。而展昭通过老烟枪的情报，知道每个人的大致方位。他知道，而他们不全知道。
第二波攻击来自两侧。左侧墙头跃下两人，右侧民宅门后冲出三人，形成夹击。五把刀，封死了前后左右所有闪避角度——除了上方。
展昭向上跃起。
不是直上，是斜向蹬墙，借力再拔高。身体在空中扭转，剑终于出鞘。剑光不是一道，是一片——他在下坠的瞬间挥出五剑，每一剑都精准地划过持刀的手腕。
惨叫被雨声稀释。五人捂腕后退，血混着雨水在青石板上晕开。
但展昭落地时，身形晃了一下。
左小腿传来刺痛——刚才墙头跃下的其中一人，在倒地前甩出了袖箭。箭镞带倒钩，入肉三分。
第二个失误点。他心中默记。
还剩两个杀手。不，三个——他忽然抬头，看向巷子北口。那里不知何时多了一个人，蓑衣斗笠，身形佝偻如老翁，但手中的铁杖在雨夜里泛着幽光。
真正的头目。
与此同时，屋顶传来弩机扳动的“咔嗒”声。
展昭迅速计算：从巷中到北口十五步，弩箭飞行需一息，自己带伤需三息。而头目守在口子，要想出去，必须突破他。
更要命的是，他听到身后传来马蹄声——不是一匹，是三匹。从巷南口进来的，马蹄包了麻布，声音沉闷，但在雨夜里依然清晰。
前后夹击，上有弩箭。空间彻底锁死。
展昭笑了。雨水顺着他脸颊流下，流进嘴角，是铁锈般的味道。
他要的，就是这种绝境。
“展昭。”头目开口，声音年轻得意外，“为你布这个局，我们折了五个人。”
“很快就是十三个。”展昭说。他在调整呼吸，让心跳平复，让左腿的疼痛变成背景音。雨水浸透了衣衫，很沉，但也掩盖了肌肉的细微颤动。
“你很自信。”头目缓缓举起铁杖，“但自信会害死人。就像三天前，那个替你挡箭的哑巴——他是不是也觉得自己能救你？”
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