张芳低着头，理了理围巾，抬起头时神情已经平静：“那就别等了。”
刘小利吹了个口哨，冲着雪地扬了扬眉：“好啊，就当我们是桐山版‘少年侦探团’。不过你说抢救，我就当回事了。”
“不是当回事。”乔伊看着他们，眼神像冰里藏着火，“是真的。”
她站定，语气冷静得没有一丝情绪起伏：“这不是一场游戏，也不是好奇心驱使的探险。”
她的声音像压在雪地上的脚印，一步步印下去，铿锵得让人无法忽视：“这是一场抢救。有人想把过去彻底掩盖，我们必须赶在一切被抹掉之前，把真相从雪底翻出来。”
她顿了顿，看向他们每一个人：“如果你们跟我去，不是为了热闹，是为了承担。”
风还在吹，围巾呼啦啦响着，像替他们做着什么仪式似的。
校园路灯亮起来，橘黄的光穿过雪幕，打在每个少年少女的身上。他们的影子在雪地上拉长、交错，像一道道没写完的答卷，要在那个名叫三号井的地方，写上最后一笔。
乔伊平静开口：“周六，早上七点，学校南门集合。”
没人说话。但所有人都点头。
雪还在下，可他们已经决定好了。
这一次，不再只是调查、讨论、研究报告的材料。他们要亲自走进那个尘封的井口，用脚丈量真实。去看，去问，去挖——
【出发前夜·陈树】
傍晚的东关巷子，风裹着炸油渣和蒜末的香气，从巷尾慢慢吹来，在青石板上打着旋儿。陈树推门进屋，还没脱鞋，就闻到了熟悉的味道。
是烙饼的香。
这种味道，他从小闻到大。简单却安稳，像日子里一处永远不会变的落脚点。每次闻到，心就慢下来一点。
厨房里，炉火正旺。母亲穿着一件旧围裙，头发用发卡别在耳后，几缕白发垂下来，蒸汽轻轻弥漫在她的脸上，把她眼角的皱纹染得温柔。她正擀着最后一张饼，面团软白，擀面杖来回滚动，发出细细的响声。炉子还是那个老式铁皮炉，煤炭“吱呀”作响，炉边的搪瓷壶冒着热气，就像岁月在悄悄呼吸。
屋子不大，有些旧，但温度是足的。像这家的生活，苦归苦，火却一直没灭。
陈树放下书包，走进厨房，熟练地揭开锅盖，刚想翻饼，母亲轻轻问了一句：
“树子，你说……你爸，还能找回来吗？”
话像从炉火缝里冒出来的烟，没声没响地钻进心里。他手一顿，那张刚出锅的热饼似乎也凉了几分。
他抬头，看见母亲眼角新添的细纹，还有她手上的老伤——那些伤，是他最熟悉的记忆，从他小时候牵着她过马路，到后来她一个人提着煤油瓶撑起整个家。
他低声道：“妈，我们准备……去三号井看看。下井，实地走一趟。”
母亲擀面杖的动作一顿，轻轻“咚”地落在案板上。
“这天儿冷，井口又滑……你们几个孩子。”她眉头皱着，语气有些急，“妈陪你们去吧？”
“那哪儿行。”陈树忙摆手，“妈，我们几个都准备好了，还有乔伊，她经验足着呢。”
母亲听到这个名字，眼神亮了一下，语气也轻快了一点：“乔伊？就是那个总来你家，帮你抄资料做模型的那姑娘？我记得她，懂事，眼睛干净。”
说完又抬眼看他，神情忽然变得严肃：“树子，妈知道你们想做正事。可记住，再大的事，也别把命搭上。”
那一刻，陈树眼眶发热。他知道，她不是担心他不努力，而是怕他再也回不了家。她经历过那种“一个人下井，全家人等”的年，怕的是再等一次。
锅里又熟了一张饼，发出一声“滋啦”，像是心跳应了一声。她抹了点酱，把饼递过来：“趁热吃，别凉了。”
陈树接过，手指一触，那点温热仿佛一下子暖进了心里。他低头吃了一口，屋里静了一会儿，母亲才轻轻说：
“你爸那年，也是冬天下的井。过年那天，桌子上每个人都有碗，就他那碗，一直空着。”
陈树低声应了句：“我记得。”
“你小时候缠着他走前亲你耳朵一下。”她望着窗外，“你说他胡子扎得痒，才记得牢。”
陈树轻轻一笑，声音哑得像磨旧的唱片：“我真说过？”
母亲也笑了，笑意不大，却堆满眼角。“他总说你是个金豆子，怕磕了怕碎。”
她叹了一口气，又慢慢地说：“可现在啊，妈怕你成了铁皮人。看着硬，里面却是空的，一撞就凹。”
那一晚，陈树破天荒地吃了五张烙饼。
每一口，都像在咽下过去那些来不及出口的话。
饭后，他擦了擦嘴，轻声说：“妈，我不是去找爸的。”
母亲一愣。
他继续说：“我是去找我们一家人——还没碎的时候，那个样子。”
她没立刻回应，只看着他，眼神有点湿，也有点亮。半晌，她点点头，嘴角带着一点像锅边面饼边缘那样的焦脆笑意：
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