“小伙子,你这是拍什么戏呢?演八路军?”
“对!我和剧组走散了,身上也没有钱。大姐,能不能借你的电话用一下?”
赵大勇指了指柜台上的座机。
“打吧打吧。”中年妇女很大方,“长途还是市话?”
“手机号”
赵大勇拿起话筒,手有些发抖。他深吸一口气,按下了那个烂熟于心的号码。
电话响了两声,接通了。
“喂,哪位?”一个熟悉的声音传来。
“我是赵大勇!”
“什么?队长?你真是队长?”
赵大勇听到那个声音的瞬间,浑身的血液都涌上了头顶。那个声音他太熟悉了,那是他的兵。战狼突击队队员李昊天。
电话那头沉默了。
赵大勇几乎能听见李昊天的呼吸声在颤抖。这个在战场上从不退缩的硬汉,此刻声音像是被什么东西堵住了喉咙。
“队长,你他妈的在哪儿?我们都以为你死了!”
李昊天终于吼了出来,声音里带着压抑已久的愤怒和庆幸,“两个年头了!已经两年,军区下了死亡通知,追悼会都开了……”
赵大勇的心猛地揪紧了。
“我妈怎么了?”
“阿姨知道你失踪后,哭得昏过去好几次……”
“昊天,你听我说。”
赵大勇知道电话里很难说清楚事情的真相,他压低声音,但每个字都像钉子一样砸进电话线那头,
“我现在的情况很复杂,电话里说不清楚。我需要你过来接我,就你一个人,谁都不要告诉。”
“你在哪儿?”
赵大勇转头问杂货店的大姐:“大姐,这是哪个镇?”
“青石镇,青阳县的。”
赵大勇重复了一遍。电话那头李昊天立刻说:“青阳?那离军区不远,两个半小时车程。队长你找个显眼的地方等着,我马上出发。”
“等等,”赵大勇说,“我现在的样子……有点不一样。你到了别声张,先找到我再说。”
“什么不一样?”
“你来了就知道了。”
赵大勇挂了电话,从口袋里掏出那包皱巴巴的烟。那是1942年的“大前门”,烟盒泛黄发皱。
他抽出最后一支烟,将烟盒丢进旁边的垃圾桶里。
“大姐,谢谢你!”
走出杂货店,赵大勇在街边的路基边坐了下来。阳光很好,照在他那身破旧的军装上,能闻到布料里渗着的泥土和硝烟的味道。
这种感觉很奇妙,就在几个小时前,他还在黑风口的山沟里指挥伏击战,枪炮声震耳欲聋,炮弹掀起的气浪能把人掀翻。
而现在,他却坐在安静的镇子街边,一只野猫慢悠悠地从他面前走过。
赵大勇闭上眼睛,脑子里又开始掠过那些画面。
黑风口伏击战,是他带着独立团与小鬼子的又一场硬仗。他不知这是第几次了,多到他都记不住了。
战斗打响的时候,一切都按照计划进行。前头的鬼子进了伏击圈,孙德胜带着一营从正面猛打,一道闪电毫无征兆地劈下来,不是劈在地上,是劈在他身上。
他记得那一刻的感觉,不是疼痛,而是一种从骨头缝里往外炸开的酥麻,然后天旋地转,一切都变成了白色。
等他再睁开眼睛,他就躺在一片草地上,四周是群山,天空是熟悉的蓝,但他知道,一切都变了。
因为他闻不到硝烟味了。
战场上那种混合着血腥、泥土、火药和汗水的气味,已经在过去两年里刻进了他的本能。那种味道意味着危险,意味着战斗,意味着活着。
而现在,空气里只有草木的清香和远处汽车驶过的尾气味。
干净得不真实。
赵大勇把脸埋进掌心里,用力搓了搓。胡茬扎得手心生疼,额头的伤疤在阳光下微微发烫。
他不能去想独立团。不能去想。一想到那些战士还在战斗,而他这个团长却凭空消失了,他就觉得胸口像是被人挖了个洞。
赵大勇猛地站起来,在街边来回踱步。他需要做点什么,他需要回去。但怎么回去?闪电?他抬头望了一眼天空,万里无云。
“小伙子,你没事吧?来喝口水…”
赵大勇抬头,看到杂货店的大姐拿着一瓶水朝他走来,脸上带着关切。
“没事,大姐,谢谢。”
他接过水,大口大口地喝着。水很清凉,带着一股甘甜的味道跟山里的泉水一样。
赵大勇坐在路基边上,整理着混乱的思绪,等着李昊天。
他再次观察起四周。镇子不大,来来往往的人也不多,但每一个从他身边经过的人,都会多看赵大勇两眼。
一个穿着八路军军装、浑身脏兮兮的男人坐在街边,怎么看都很扎眼。
有两个骑电动车的小伙子经过,还特意停下来拍了几张照片。
赵大勇没有理会,他把驳壳枪藏得更严实了一些,低着头假装没看见。
过了大约两个小时,一辆黑色的SUV从镇子东边的公路开了过来。
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