历锋没动。他往前挪了半步，摊开了那只紧攥的手。三枚沾着污泥和暗红血渍的铜板，躺在他乌紫的、满是冻疮裂口的手心里。铜板被磨得很亮，在昏暗的铺子里，在炉火的映照下，反射出微弱却固执的光。
“三…三枚…”历锋的声音更低了，带着一种近乎窒息的紧张，“能买…什么？”他的眼睛死死盯着壮汉腰间挂着的几把寒光闪闪的短刀，又迅速扫过角落里一个破木箱，里面胡乱堆着一些锈迹斑斑、形状不一的铁器废料。
壮汉的目光落在那三枚磨得发亮的铜板上，眼里的厌恶和嘲讽淡去了一丝，但依旧冰冷。他大概也明白，这三枚铜板，对这个冻得半死的小叫花子意味着什么。他没再赶人，只是不耐烦地朝墙角那个破木箱努了努嘴。
“自己翻！三枚铜板，只够拿那堆破烂里的！”他粗声粗气地说完，不再理会历锋，转身抡起锤子，又狠狠砸向砧上那块渐渐变暗的铁条。
铛！火星再次溅开。
历锋如蒙大赦，几乎是扑到那个破木箱前。箱子散发着一股浓重的铁锈和霉烂味。里面堆满了各种弯曲的锄头碎片、豁口的柴刀、断裂的镰刀头、生锈的铁钉……都是些彻底报废的玩意儿。
他跪在冰冷油腻的地上，急切地在里面翻找。手指被尖锐的铁锈边缘划破了好几道口子，渗出血珠，混着污泥和铁锈，他也浑然不觉。翻找了半天，触手所及，都是沉重、粗笨、毫无用处的废铁。绝望感又开始像冰冷的藤蔓缠绕上来。
就在他几乎要放弃时，手指碰到了一件冰凉、细长的东西。
他拨开上面的几块锈铁片，把那东西抽了出来。
是一把匕首。或者更准确地说，是一把匕首的残骸。
刀身只有成年男子手掌长短，窄而薄，上面布满了暗红色的锈迹，像凝固的血痂。刀尖处有一个明显的崩口，像被什么东西狠狠磕掉了一块。刀柄是两块粗糙的、同样锈迹斑斑的铁片铆合在刀茎上，握在手里冰冷刺骨，硌得慌，边缘还有些毛刺，没做任何打磨处理。
唯一还算像样的，是靠近刀柄的那一小段刀身，虽然也有锈蚀，但似乎被人经常摩挲使用过，竟然还保留着一丝黯淡的金属光泽，勉强能映出炉火的影子。
就它了。
历锋的心跳得飞快，几乎要撞出胸膛。他攥紧了这把破匕首，冰冷的触感顺着掌心蔓延，却奇异地带来一丝病态的安心。他站起身，走到铁砧旁，把那三枚沾着泥污和血点的铜板，小心翼翼地放在旁边一个落满煤灰和铁屑的木墩子上。
壮汉瞥了一眼那三枚铜板，又瞥了一眼历锋手里那把锈迹斑斑、豁了口的破匕首，鼻子里发出一声意味不明的哼声，算是默认了。他继续抡着锤子，不再看历锋一眼。
历锋紧紧攥着匕首，像攥着一截冰冷的毒蛇。他低着头，快步走出铁匠铺。外面冰冷的空气再次包裹住他，却让他有种逃离地狱的虚脱感。他走到一个无人的墙角，背靠着冰冷粗糙的墙壁，才敢仔细打量手里的东西。
短，锈，豁口，冰冷，硌手。和他一样，破烂，残缺，被丢弃在垃圾堆里。
他伸出冻得麻木的手指，小心翼翼地摩挲着那崩口的刀尖。很钝，几乎割不开皮肤。
他又摸了摸靠近刀柄那一段勉强有点光亮的地方，指腹能感觉到一丝极其微弱的锋利感，但也仅此而已。
这玩意儿，能捅死人吗？像捅那个老乞丐一样？
历锋不知道。他只知道，现在，他手里有了一把刀。
活下去的刀。
他缓缓将这把锈迹斑斑、豁了口的匕首，塞进了自己破麻衣里面，紧贴着冰冷的、还在微微颤抖的胸膛。粗糙的铁片硌着他瘦骨嶙峋的肋骨，冰冷的触感透过薄薄的衣物渗入皮肉，带来一种奇异而真实的刺痛。
巷子深处，老乞丐的尸体大概已经开始发僵了。巷子口，爹娘的血迹大概已经被早起的行人踩踏得模糊不清。
历锋抬起头，望向集市方向。那窝头的香气似乎还在鼻尖萦绕不去，但此刻，另一种更冰冷、更坚硬的东西，沉甸甸地压在他的心口。
他裹紧了身上那件单薄破旧的麻衣，低着头，顶着寒风，一步一步，再次汇入那条肮脏、麻木、充满饥饿和恶意的街道人流中。破草鞋踩在冰冷的泥水里，发出吧嗒吧嗒的声响，很快就被鼎沸的人声和远处铁匠铺沉闷的打铁声吞没。
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