三月末四月初的北京，清晨五点，寒意依旧砭人肌骨。
夜色尚未完全褪尽，深蓝的天幕上挂着几粒疏星。
阎解旷推着那辆沉甸甸、载着黄泥馕坑和发好面团的“复兴牌”三轮车，车轮碾过寂静的胡同石板路，发出单调而清晰的“咯噔”声，仿佛是他擂响的战鼓。
目的地是中央民族大学西门外的空地，他提前“侦察”了好几天，知道这里清晨会有不少早起的学生，尤其是那些来自西北、想念家乡味道的少数民族学生。
到了地方，天边刚泛起鱼肚白。停好车，他手脚麻利地引燃馕坑里的果木炭。
当炭火烧旺，散发出稳定的橘红色光热时，他深吸一口冰冷而清新的空气，开始操作。
揉面、摊开、修边、戳出花纹、撒上盐水芝麻……每一个步骤都浸透着西北戈壁的风沙和农场里无数个日夜的重复，早已刻进肌肉记忆。
沾着清水的馕托将生面饼稳稳地送入馕坑滚烫的内壁，“嗤啦”一声，白汽升腾。
时间一点点流逝。天色渐亮，路上开始有了零星的行人和自行车。
几个裹着厚外套、哈着白气的大学生模样的年轻人走过，好奇地朝这边张望。
阎解旷的心脏在胸腔里咚咚直跳，手心全是汗，喉咙像被什么东西死死堵住。他知道该吆喝了，这是做买卖的第一步。
可那声吆喝，像块烧红的炭，卡在嗓子眼，烫得他生疼。他想起人才市场里那些冰冷的拒绝，想起儿子那句“听说挺乱的”，想起自己背上的那个看不见却无比沉重的烙印。
“阎解旷！”他在心里狠狠骂了自己一句，“你他妈在号子里扛沙包、种树苗的劲儿呢？出来倒成了没嘴的葫芦？！”
他猛地抬起头，脖颈的筋都绷紧了，对着清冷的、行人开始多起来的街道，张开嘴，用尽全身力气，从胸腔深处挤出一声沙哑的嘶吼：
“阎——家——馕——饼——！正——宗——天——山——味——！”
声音突兀地撕裂了清晨的宁静，带着破釜沉舟的决绝和一丝不易察觉的颤抖。
旁边梧桐树上几只早起的麻雀被惊得“扑棱棱”飞起，惊慌地叫着消失在灰蒙蒙的天际。
这一嗓子，像按下了某个开关。一个穿着鲜艳民族服饰、身材高大的民族男生循着声音和飘散的香气快步走了过来，眼睛亮晶晶的：“哎！老板！馕有吗？刚出炉的？”
“有！有！”阎解旷忙不迭地回答，声音因为激动而微微发颤，他手忙脚乱地用铁钩勾起一个烤得金黄焦香、边缘微微翘起、芝麻粒粒饱满的馕饼，“热乎的！您尝尝！”
那男生接过馕，迫不及待地掰下一块塞进嘴里，滚烫的馕在他嘴里翻滚着，他含糊不清地大声赞道：“亚克西！就是这个味儿！艾尼瓦尔大叔家的馕坑火候！老板，你行家啊！给我来五个！”
他一边嚼着，一边竖起大拇指，脸上洋溢着找到家乡味道的纯粹喜悦。
这声由衷的称赞，像一道温暖的电流，瞬间击穿了阎解旷心中冻结的坚冰。
他咧开嘴笑了，笑容牵动着眼角深刻的皱纹，那是被西北风沙刻下的印记，此刻却洋溢着一种近乎新生的光彩。“好嘞！五个！马上！”
他动作一下子变得无比利落，夹馕、装袋、收钱、找零，一气呵成。
指尖触碰到那张带着体温的钞票，不再是屈辱的象征，而是他凭自己双手挣来的、实实在在的认可。
生意就这样开了张。那民族男生拿着馕边走边吃的身影，成了最好的活广告。
很快，三三两两早起的学生围了过来，有汉族，有回族，更多的是维吾尔族、哈萨克族的学生。
他们操着带着不同地域口音的普通话，或者干脆用本民族语言兴奋地交流着：
“看，有卖馕的！”
“闻着好香啊！比食堂的好多了！”
“老板，给我一个芝麻的！”
“这个奶馕怎么卖？我室友就馋这一口！”
小小的摊位前渐渐排起了队。馕坑里炭火熊熊，炙烤着面饼，也熨帖着阎解旷那颗饱经风霜、一度冷却的心。
他忙碌着，额头渗出细密的汗珠，手臂被炉火烤得发烫，但脸上始终挂着笑，那是一种卸下了千斤重担、发自内心的笑容。他一边熟练地操作，一边回应着顾客：
“小心烫啊姑娘！”
“咸淡怎么样？合口味您说话！”
“明天还来！老地方！”
日子就在这充满烟火气的清晨中一天天滑过。
三轮车轱辘每天准时碾过南锣鼓巷的青石板路，馕坑里的炭火日复一日地燃起又熄灭，“阎家馕饼，正宗天山味”的吆喝声也渐渐褪去了最初的生涩和嘶哑，变得圆润而洪亮，成了民族大学西门清晨一道独特的风景线。
收摊回家，阎解旷不再像最初那样总是低着头。
他会把装着零钱的帆布包放在桌上，虽然依旧沉默寡言，但眉宇间那份沉郁和小心翼翼已消散了大半。
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