次日晌午，煜明收拾行囊时，忽然发现枕边放着幅小楷条幅，正是子谦昨夜所书：“灯火遥思巴郡事，山川长忆蜀都风。”墨迹未干处，旁边添了句小字：“明兄渝城诸作，皆含烟水苍茫之意，独这两句，见人间灯火与心头山河，两相交融。”
他摸着纸页上的折痕，想起今早路过十八梯时，见有位老匠人正在修补铜锁。锤子敲打在铜片上的声响，与远处长江的浪声应和，竟像是时光在叮叮当当间，把过去与现在焊成了一体。子谦站在巷口等他，手中握着新买的油纸伞，青竹骨架上绘着水墨山城。
“去码头前，可愿再走段老街？”子谦指了指前方蜿蜒的石阶，“听说下半城的老巷里，藏着比史书更鲜活的巴渝。”
两人拐进一条叫“守备街”的小巷，青石板上的水痕未干，不知是晨露还是昨夜的雨。忽见墙根处有个旧书摊，泛黄的线装书堆得像座小塔，最上头那本《巴渝竹枝词》，封面竟画着与洪崖洞相似的吊脚楼。
“客官瞧瞧，这是光绪年间的刻本，里头讲的都是咱们渝城的老故事。”摆摊的老伯戴着老花镜，指甲缝里嵌着蓝黑墨水，“你看这页，‘层层屋宇接山椒，半在云间半在霄’，说的可不就是洪崖洞？”
煜明随手翻到某页，见绘着古时渝城的市井图，挑夫、船工、绣娘在青石板路上穿梭，竟与昨日所见的景象重叠。老伯见他看得入神，又从怀里掏出个牛皮本子：“这是我自己记的，解放后下半城的变迁都在里头。你瞧这张，五十年代的洪崖洞，吊脚楼还没这么多灯火，可那江风啊，跟现在一个味儿。”
纸页间夹着片黄桷兰的枯叶，虽已褪色，仍能辨出当年的轮廓。煜明忽然想起昨夜在洪崖洞看见的那位老妪，她跟着车灯戏哼唱时，眼中映着的灯火，或许正与几十年前的某个夜晚重叠。
“老伯，您这些本子，可是比任何诗词都鲜活的注脚。”子谦俯身翻看，指尖掠过泛黄的字迹，“明兄常说‘斑驳流年入旧歌’，今日方知，这旧歌里的每个音符，都是凡人的悲欢喜乐。”
告别老伯时，煜明买了本《巴渝竹枝词》，扉页上有老伯用钢笔写的“烟火长明”四字。行至巷口，忽见斜对角的绣坊前，昨日见过的绣娘正坐在竹椅上，飞针走线绣着幅山城图。彩线在绷架上穿梭，吊脚楼的檐角用了金箔线，在阳光下闪闪发亮。
“那位公子，可是要买绣品？”绣娘抬头，鬓边簪着朵新鲜的黄桷兰，“我这有香囊、帕子，还有新绣的洪崖洞书签。”
子谦忽然指着绷架上未完成的绣品：“这飞檐用金线，倒像是给山城的轮廓描了道月光。”绣娘笑着点头：“阿爷说，咱们渝城的房子，都是长在悬崖上的星星，每扇窗里都藏着故事。”
煜明望着绷架上的吊脚楼，忽然想起昨夜在洪崖洞看见的万家灯火。那些在窗台上晾晒的衣裳，在灯下缝补的身影，在巷口喝茶的老人，原来都是诗里的“山川长忆蜀都风”——不是笼统的地域风情，而是每个具体的人，用烟火气酿成的千年长风。
码头渐近时，江面上的汽笛声忽然响起。煜明站在石阶上，回望层层叠叠的山城，飞檐与绿树交错，灯火与云霞共影。子谦从袖中取出个信封，塞进他手里：“此去锦城，水路七日，每日拆一页，权当共赏渝城风光。”
汽笛再次拉响，惊起江面上的白鸥。煜明握着信封，忽然想起三日前在鹅岭二厂，看见的那位用废旧零件做雕塑的匠人。他将生锈的齿轮焊成飞檐的形状，说这是“把旧时光的骨头，炼成新岁月的光”。此刻手中的信封，或许正是子谦用文字焊成的飞檐，让渝城的风，能顺着信笺的折痕，一直吹到锦城的书案前。
船行至江心时，煜明拆开第一页信笺，是子谦的小楷：“今日在通远门见老妪扎灯，忽想起幼时祖母教我糊风筝，竹篾划破指尖，她用凤仙花给我染指甲。那时不懂何为‘佳人凝目韵犹多’，今见绣娘穿针，方知专注时的眼波，原是比星光更静的河。”
江风掀起舱帘，送来湿润的水汽。煜明望着渐渐远去的山城，那些飞檐、灯火、巷陌、绣娘，都成了水墨画里的淡墨痕。但他知道，有些东西已刻进心里——比如子谦在洪崖洞说的“半是人间半是仙”，比如老伯本子里的“烟火长明”，比如绣娘绷架上的金线飞檐。
船过铜锣峡时，夕阳正将江面染成琥珀色。煜明取出诗稿，在《渝城留影》后补了两句：“且留倩影时光里，一路欢歌兴未终。”笔尖悬在纸页上方，他忽然看见远处江岸，有人正在暮色里放风筝，竹骨纸鸢乘着江风扶摇直上，像极了渝城的飞檐，永远朝着云端生长。
航灯次第亮起时，煜明忽然明白，所谓“云麓词心”，从来不是孤高的山水清响，而是将人间烟火酿成诗的勇气。就像子谦在信里写的，“最好的韵脚，藏在挑夫的号子里，绣娘的彩线里，老巷的茶碗里”。而他与子谦的相遇，不过是这千年长诗里，两句彼此应和的平平仄仄，在时光的长街上，踏出清响。
船继续朝着锦城前行，江面上的灯火与星光连成一片。煜明摸着袖中装着黄桷兰香囊的锦囊，忽然轻笑——原来君子之交，不必如江海澎湃，只需像这渝城的灯火，远远相望时，便已照亮了半城山水。而那些共同走过的街巷、共赏过的灯火、共品过的人间，早已在彼此的诗稿里，酿成了永不褪色的墨香。
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