“你看，”吴仙指着星纹里的画面，对风兽道，“陶里的念想是沉，可这沉是实——是灶台上温着的粥，是门后挂着的鞋，是刻在骨子里的记挂，落进陶里就成了根。你吹散了它，不是让念想自由了，是把人心的根给拔了。”
张木匠掏出暖玉，往忆土堆上一按，暖玉的温气顺着泥土渗下去，那些带缝的陶坯忽然不晃了，白气慢慢缩回缝里，陶土的颜色也深了些，透着点润。“俺娘走前，给俺留了个粗陶碗，”他往暖玉里注着灵力，声音有点哑，“碗边缺了个口，俺总用它盛饭，摸着那缺口，就像摸着娘的手。念想哪怕带着疤，也是个靠得住的念想啊！”
黑袍修士的青火落在一堆碎陶片上，青火与陶片上的白气缠在一处，竟催出些细密的光丝，丝里裹着被吹散的念想——有老两口的拌嘴声，有孩童数星星的奶音，还有雨打窑顶的咚咚声。“散忆风本是忆土的灵韵，”他难得多说了句，“该护着念想生根，不是把根吹断。”
秦伯忽然往怀里掏，摸出个布包，层层打开，是半块黑陶片，边缘被摩挲得发亮，片上刻着个“守”字。“这是三百年前仙师留下的，”他独眼里滚出泪来，滴在陶片上，“仙师说，‘陶会裂，土会干，可念想的根扎在心里，风刮不散’。我咋就忘了呢！”
风兽的轮廓渐渐淡了，白气化作无数光点，钻进那些带缝的陶坯里。忆土的颜色亮起来，裂缝慢慢弥合，陶瓮里隐约传出些细碎的说话声，陶俑的眉眼也重新清晰，眼角的痣、嘴角的笑，都回来了。
秦伯往窑里添了把老槐枝，窑火“轰”地旺了，映得他独眼发亮。新的陶坯转上陶轮，忆土在他手里活了似的，捏出个背着书包的小陶俑，俑脸上刻着颗小虎牙。“是陈家的小柱子，去城里念书了，他娘要个俑，想娃了就摸一摸。”秦伯笑着说，指腹在虎牙上轻轻按了按，“这下好了，烧出来，保管跟小柱子一个样。”
吴仙的念归幡上，又一颗星辰亮起，星纹里淌着陶色的光，光里裹着无数陶瓮、陶俑的影子。阿芷的两生草朝着西南方弯，那里的气息软绵，带着丝线的滑，还混着染料的香。
“往西南走，是织锦庄。”秦伯往窑里添着柴，头也不抬，“庄里的人会织‘牵念锦’，丝线里能织进模样，锦缎上能绣出声音，只是最近，织好的锦总在夜里褪了色，绣的模样、藏的声音都没了，像被谁洗了似的。”
墨渊望着西南方，镇山链轻轻颤：“织锦庄的牵念锦，是三百年前我师父用流云宗的‘缠梦丝’纺的线，说丝线能缠住行将散的念想，织在锦里，就像把回忆披在了身上，暖得很。”
吴仙握紧念归幡，幡面的星光与陶色融在一处，在陶轮旁的泥地上印出一行字：“念想如陶，碎时见真，圆时见暖。”他迈步走出晒场，听见镇里的陶轮又转起来，陶土转动的“呜呜”声里，藏着无数人沉甸甸的盼头。
“下一站，去看看那些织在锦里的念想吧，”吴仙回头道，“毕竟，能让锦缎不褪色的，从来不是染料，是刻在骨子里的记挂。”
龙窑边，秦伯正把那半块黑陶片嵌进新烧的陶瓮壁上，用忆土细细抹匀。陶土干了时，瓮身上竟浮出三百年前的画面：流云宗的仙师站在窑口，对年轻的秦伯说：“陶会凉，土会硬，可人心焐的念想，能让陶永远温热，让土永远鲜活。”
窑火的噼啪声里，混着陶轮转动的“呜呜”响，像无数人在说：“捏吧，烧吧，把心里的记挂，都捏进陶里、烧进火里去。”
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