我笑了，笑得喉头腥甜。
血顺着嘴角滑下，在下巴凝成一滴，砸进脚下焦黑的石缝里，发出“嗤”的一声轻响。
那团黑影在祭坛上空疯狂扭动，黑气翻涌成一面扭曲的盾，像是要挡住什么——不，它不是在防御，它在藏。
它怕的从来不是火，不是刀，不是我的金血，而是这些名字。
这些刻在石壁上、层层叠叠、像墓碑又像遗书的名字。
三百年的吞噬，三百年的遗忘，它把所有人的名字都吞进了肚子里，压在魂底，封成死结。
可它忘了，人可以死，名字不能烂。
名字是执念的锚，是魂归的路标。
只要还有人念，哪怕只有一个音节，那魂就还在飘，就还没彻底沉入黄泉。
而我现在，就要把它们一个个，从它肚子里掏出来。
“瑶儿。”我低声道，没回头，却知道她就在我身后，像影子，像命。
“在。”她的声音很轻，却稳得像铁。
我从靴筒里抽出最后一片布条——巴掌大，灰不拉几，边缘烧焦了一角。
那是昨夜她用指尖蘸着自己的金血，一笔一划浸透的残念引。
她说过：“执念不灭，名即魂。只要还有人记得，亡者就能睁眼。”
我将布条按在石壁中央，正对“林昭”二字。
指尖触到石面的瞬间，一股寒意直冲天灵，像是有无数只手在下面抓我。
“林昭之师，”我咬牙，声音压得极低，几乎像耳语，“你若还有一口气在，就借我三秒——让我替你，闭上你徒弟的眼。”
话音落。
石壁嗡鸣。
不是震动，是共鸣。
像是沉睡百年的钟被轻轻敲了一下，余音从骨髓里渗出来。
那些名字开始发烫，一个接一个，像被点燃的烛芯，泛出微弱的赤光。
曾瑶动了。
她抬起手，十指交缠，血从指缝间滴落，正好落在“林昭”名字的末端。
血珠滚过刻痕，竟没散开，而是像活物般沿着纹路爬行，勾出第一道逆回纹。
那是“唤名阵”的起笔。
她指尖为笔，血为墨，沿着名字的刻痕，画出第二道、第三道……每一笔都极慢，极稳，像是怕惊醒什么，又像是在唤醒什么。
她每划一笔，就低声念一个名字。
“苏砚。”
“陈九。”
“谢无咎。”
“沈青衣。”
“白砚秋。”
“陆明渊。”
“……林昭。”
声音很轻，像风穿墓林，像雨打残碑。
可随着第七个名字落下，整面石壁突然浮空！
它缓缓升起，离地三尺，悬在祭坛上空，像一口倒扣的青铜巨钟，正正罩住那团黑影。
黑气剧烈翻腾，那面盾开始龟裂，发出刺耳的“咯吱”声，像是承受不住某种无形的压力。
它怕的不是阵，不是血，不是我。
它怕的是被认出来。
怕这些名字一个一个被念出，怕那些被它吞噬的魂，突然想起自己是谁。
我缓缓抬手，握住了腰间的刀。
那把从未出鞘的刀。
刀柄冰凉，缠着褪色的红绳，是林昭死前塞进我手里的。
他说：“师兄，替我活。”然后闭了眼。
我咬破舌尖，一口混着金血的雾喷出，正中石壁底部。
雾散。
火起。
不是烈焰，是幽蓝的冷火，顺着名字的纹路蔓延，像一条条苏醒的蛇。
整面石壁开始震颤，名字一个接一个亮起，像是亡者在黑暗中睁开了眼。
我咧嘴一笑，血顺着下巴滴下。
“你吞了三百年的记忆，却忘了最蠢的一点——”
我抬头，直视那团疯狂扭动的黑影，一字一顿：
“人可以死，名字不能烂。”
“现在，轮到你了。”
“名字念完，轮到你喊爹。”石壁骤然震颤，像是被某种古老的心跳唤醒。
那些名字——曾被它吞入腹中、碾碎成灰的名字——此刻竟如活物般扭动起来。
一道道虚影从刻痕中挣脱，无声无息地浮空而起。
它们没有怒吼，没有扑杀，只是静静地围成一圈，将那团黑影牢牢锁在中央。
三百双眼睛，三百种沉默。
可这沉默比刀更利，比火更烫。
我看着那团黑影开始退缩，不是因为阵法的压制，不是因为幽蓝冷火的灼烧，而是因为它认出了这些眼神——那不是仇恨，不是复仇的欲望，而是“被记得”的恐惧。
它靠吞噬活着，靠遗忘维持存在。
每一个名字的消散，都是它力量的增长；每一次记忆的湮灭，都是它灵魂的加固。
可今天，三百年的沉默，被一个人、一段血、一面石壁，尽数掀开。
“你靠遗忘活着。”我抹了把嘴角的血，笑得像个疯子，“可老子偏要让死人睁眼，让名字开口。”
曾瑶站在阵眼最深处，十指交叠如莲，血顺着指尖滴落，在第七根铜钉上凝成一颗将坠未坠的血珠。
她没说话，但我知道她在等——等我一声令下，或是等那最后一丝执念归位。
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