画面再次流转：破庙的供桌上堆着绣了一半的帕子，姑娘趴在香案上睡着了，手里还攥着笔，砚台里的墨汁结了冰。她的脚边放着个布包，露出半截药瓶——是治肺痨的。
“可她终究没等到画完第一千幅。”老人的手指抚过玉牌上的裂痕，“民国二十四年春，有人看见她站在西直门外的护城河边，怀里抱着个蓝布包袱。第二天，有人在下游捞起她的绣鞋，鞋帮上还沾着没洗干净的墨。”
残页突然发出刺目的白光。林疏桐眯起眼，看见穿月白衫子的姑娘站在河边，手里攥着那半枚玉牌，身后站着人牙子和两个粗壮的汉子。“你们要干什么？”她的声音在发抖，却咬着牙不肯退。
“干什么？”人牙子狞笑着，“你娘的地契在我手里，你以为你能赖着不走？要么跟我走，要么……”他朝身后使了个眼色，两个汉子上前就要抢玉牌。
姑娘突然抽出藏在腰间的剪刀，寒光一闪，扎进了自己的手腕。“我宁死也不卖东西！”鲜血溅在玉牌上，染得那半块翡翠红得像要烧起来。
“照雪！”老人的声音里带着哭腔，“你傻啊！那是你娘用命换的……”
画面戛然而止。残页上的光渐渐暗下去，只余下一行字，是柳照雪的笔迹，比之前更淡，却更清晰：“我名柳照雪，死时不欠人半文钱，唯负慈母半世恩。”
修复室的煤油灯突然熄灭。林疏桐抬头，发现老人不知何时不见了，只剩那盏灯歪在地上，灯芯烧得只剩一点焦黑。
她颤抖着摸向残页，却见原本空白的边缘，不知何时多了几行小字，是用柳照雪的血写的——或者说，是用她的记忆写的：
“他们说我死了，埋在后山坡，连块碑都没有。可我知道，我没死。我的名字在纸里，我的魂在墨里，我画的梅在风里。只要有人愿意翻开这页纸，我就活着。”
窗外的雨不知何时停了。林疏桐推开窗，冷冽的空气涌进来，带着股若有若无的梅香。她低头看向残页，发现刚才被墨汁泼湿的地方，竟绽开了一点淡粉的花苞——像是被雪压了整个冬天的梅枝，终于在纸里，慢慢绽开了第一朵。
“陈阿公。”她拿起电话，“您说的那个穿月白衫子的姑娘……她让我带句话。”
电话那头沉默了片刻，传来陈阿公抽鼻子的声音：“啥话？”
“她说，她的名字叫柳照雪，住在西直门外梅家胡同七号，屋檐下的梅枝今年会开一千零一朵花。”
挂了电话，林疏桐小心地把残页夹回诗稿。月光透过窗棂洒进来，照在“柳照雪”三个字上，那墨迹竟泛着淡淡的光，像有人在里面轻轻呼吸。
她忽然想起老人最后说的话：“守墓人守的不是坟，是记。”
而此刻她知道，有些记，从来不会被雪埋，不会被雨淋，不会被时间吃掉。
它们藏在纸里，藏在墨里，藏在每个愿意翻开旧书的人心里。
只要有人记得，
那些被撕掉的半颗心，
那些没说出口的话，
那些没画完的梅，
就永远活着。
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