“你是我们的答案。奥拉朱旺牵制奥尼尔，皮蓬盯死科比。剩下的，就是你的。霍里防不住你。全联盟没有人能在低位防住你。你要在低位拿球，每一次进攻都从低位打起。你要让霍里犯规，让格兰特来补防，让奥尼尔不得不过来协防。当奥尼尔过来协防的时候——”
他看了一眼奥拉朱旺。
“哈基姆就空了。”
巴克利嚼着口香糖，嘴角慢慢翘起来。那个笑容不是得意，是一种老猎手看到猎物进入陷阱时的满足。
“所以，”他说，“你们让我这个老头子去打爆他们最弱的位置。”
“对。”
“然后当他们的防守收缩的时候，哈基姆在中路等着。”
“对。”
“然后当他们的防守崩溃的时候，斯科蒂在侧翼投空位三分。”
“对。”
巴克利站起来，拍了拍自己的胸口。那双眼睛里的光芒，和十年前在费城、在菲尼克斯、在那些MVP赛季里的光芒一模一样。
“没问题。”他说。
汤姆贾诺维奇放下马克笔，环顾四周。他的目光从奥拉朱旺移到皮蓬，从皮蓬移到巴克利，从巴克利移到那些坐在替补席上的年轻人。他的表情严肃得像是在做临终嘱托。
“我知道外面的人怎么说我们，”他说，“他们说我们太老了。他们说我们跑不动了。他们说湖人会在五场之内解决我们。也许他们是对的。”
他停顿了一下。
“也许他们不对。”
他拿起战术板，走向门口。走到门口时，他停下来，转过身。
“我们没什么好输的。三个老头子，打两个年轻人。输了是正常的，赢了就是赚的。所以，放开了打。不要留任何东西在球场上。打完这轮系列赛，你们有的是时间休息。”
他走了出去，脚步声在走廊里渐渐远去。
更衣室里安静了几秒。
巴克利最先开口，声音里带着一种老将特有的轻松：“他说我们没什么好输的。”
皮蓬靠在柜子上，嘴角微微翘起：“他说得对。”
奥拉朱旺坐在椅子上，膝盖上的冰袋已经开始融化，水渍在地板上洇开。他看着自己的双手——这双手曾经举起过总冠军奖杯，曾经用梦幻脚步晃晕过全联盟的中锋，也曾经在1995年的总决赛里把年轻的奥尼尔打得找不着北。那是五年前了。五年，在这个联盟里是半辈子。
“我还记得1995年，”他突然说，声音很轻，像是在自言自语，“总决赛，魔术。奥尼尔那时候多年轻啊，跑起来像头野牛，扣起篮来像地震。我在赛前跟鲁迪说，我比他快。鲁迪笑了，说你在开玩笑吧。我说我没开玩笑。我真的比他快。”
他抬起头，看着天花板。
“我真的比他快。”
巴克利坐在旁边，没有接话。他也记得那些年。1993年，他在菲尼克斯，跟李飞一起拿了总冠军。那是他职业生涯最辉煌的时刻。后来他去了火箭，跟奥拉朱旺做队友，以为能再拿一个。但时间不等人。他33岁了，膝盖开始疼，背也开始疼，跳得没有以前高，跑得没有以前快。
但他还在打。他们还都在打。
皮蓬靠在柜子上，看着这两个老队友。他的职业生涯比他们都长，打的季后赛比他们都多。六次总决赛，六枚戒指。他知道冠军是什么味道，也知道失败是什么味道。他知道这个赛季结束之后，这支球队很可能就要散了。奥拉朱旺可能会退役，巴克利可能会走，他自己也可能去别的地方。
但那是夏天的事情。
现在是五月。现在是季后赛。现在他们还有一轮系列赛要打。
“来吧，”他站起来，把毛巾搭在肩上，“明天飞洛杉矶。后天打第一场。不管结果怎么样，别让他们觉得我们好欺负。”
巴克利站起来，拍了拍他的肩膀：“斯科蒂，你什么时候变得这么煽情了？”
皮蓬看了他一眼：“从你开始煽情的时候。”
巴克利笑了，笑声在更衣室里回荡。奥拉朱旺也笑了，声音低沉而浑厚。三个人的笑声混在一起，像是一首老歌的副歌——旋律有些旧了，但还是好听。
他们走出更衣室，走过那条长长的走廊。走廊的墙上挂着火箭队的历史照片——1981年第一次进总决赛，1984年选中奥拉朱旺，1994年第一次夺冠，1995年第二次夺冠。那些照片已经泛黄了，但照片里的人还活生生地站在这里。
他们老了，但还没有死。
休斯顿的夜风吹过来，带着墨西哥湾的湿气。三个人站在训练馆门口，谁也没有急着走。
巴克利抬头看了看天：“没有星星。”
皮蓬也抬头看了看：“休斯顿的晚上很少有星星。”
“纽约有星星吗？”巴克利问。
奥拉朱旺想了想：“应该有吧。曼哈顿的灯光太亮了，看不见。”
三个人沉默了一会儿。
“管他有没有星星，”巴克利说，“先把湖人干掉再说。”
他走向自己的车，步伐依然沉重，但脊背挺得很直。
皮蓬看着他的背影，嘴角微微翘起。然后他也转身，走向自己的车。
奥拉朱旺最后一个离开。他站在门口，又看了一眼天空。没有星星，只有一片深灰色的云层。他想起1994年的那个夜晚，在休斯顿的主场，他举起总冠军奖杯的时候，天上也是这样的云。
那已经是很久以前的事了。
他转身，走进了夜色里。
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