“第八位乘客，正在等待。”
然后，他转过头，对我微笑：“轮到你了。”
我明白了他的意思。
我缓缓起身，走向后座。车门自动打开，外面的雾中，站着一个人影，穿着病号服，手里攥着一张纸条，脸上写满恐惧与期待。
我轻声说：“上车吧，我带你去目的地。”
车门关上，引擎启动。
雨，又开始下了。
我低头看向自己的手——那双手正在变得透明，像雾一样，一点点消散。我知道，从这一刻起，我不再是陈默，也不再是林知远。我只是一个名字的残响，一段被遗忘的旅程，一个在行车日志上，永远无法抵达的终点。
而那本日志，会继续被传下去。
下一个司机，会翻开它，看到那行字：
“第七位乘客，是你自己。”
然后，他也会想起，自己曾经叫什么名字。
可那时，已经太迟了。
名字是有重量的。
轻如鸿毛的名字，属于活人。
重如铅石的名字，属于死魂。
而我的名字，早已沉入河底，被水草缠绕，被泥沙掩埋，再也无法浮出水面。
可它还在呼唤我。
在每一个雨夜，在每一盏昏黄的路灯下，在每一次乘客上车时，它都在低语：
“回来吧，林知远。”
“你还没下车。”
“你永远，都到不了终点。”
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