车速渐缓，像是被什么看不见的东西拖住了轮子。
窗外的雨更大了，噼里啪啦砸在玻璃上，声音却不像落在现实中，倒像是从某个老旧录音机里放出来的——慢半拍、带着回响，仿佛这雨已经下了很多年，从未停过。
前方，一座破败的巷口浮现出来，像一张被岁月啃噬过的嘴。
牌匾歪斜地挂着，“青槐巷”三个字几乎被藤蔓吞尽，只剩残缺的笔画在风中颤抖。那些藤蔓不是普通的植物，它们缠绕的方式太整齐，像是有人刻意编排过，又像某种活物在呼吸。我盯着那三个字看了太久，忽然觉得它们在动——不是风吹的，是它们自己在重组，拼成另一个名字：“亡归巷”。
车门“咔哒”一声开启，冷风灌入，带着一股腐叶和铁锈混合的气息。
这不是普通的风，它钻进衣领时，有种刺骨的熟悉感，就像小时候奶奶去世那晚，屋檐下吹来的那阵阴风。
“下一站，”司机的声音毫无起伏，像是从录音带里抠出来的，“仅停三十秒。请第十三位候选人尽快完成交接。”
我没有回头去看倒计时，但我能感觉到时间在变重，每一秒都像铅块一样压在我的心脏上。
我望向最后一排空座——那里本该坐着一个人，一个能替我离开的人。可现在，座椅正缓缓渗出黑水，黏稠得不像液体，更像某种凝固的记忆。黑水在地上蔓延，逐渐汇聚成一滩人形轮廓，四肢分明，胸口微微起伏……仿佛有什么正在成型，只是还没睁开眼睛。
我知道我必须找人。
不是为了救她，是为了自救。这是规则，也是诅咒。
可这里早已无人居住。
青槐巷曾是老城区最热闹的地方，如今只剩断墙残瓦，连狗都不愿意进来。我冲下车，雨水再次打湿全身，但这雨不冷，反而有种诡异的温热，像是刚从谁的皮肤上流下来。
巷子深处，一盏昏黄的灯亮着。
不是电灯，是那种老式的煤油灯，灯芯跳动着橙红色的光，在墙上投下摇晃的人影——可我知道，屋里没人。
我奔过去，发现是一间老式杂货铺，门楣挂着“王记”二字，木头早已发黑，字迹却异常清晰，像是昨天才写上去的。
推门时没有铃铛响，只有地板发出一声叹息般的吱呀。
店内，一个年轻男人正翻看一本泛黄的日记，手指停在某一页，指节发白。他穿着三年前流行的格子衬衫，袖口磨破了边，脚边放着一双沾满泥的登山鞋——和新闻里陈默失踪那天穿的一模一样。
“你不该来。”他说，头也不抬，语气平静得像在说“今天天气不错”。
“你怎么知道我来了？”我喘息着问，雨水顺着发梢滴落在地板上，却没有声音。
“因为我也做过那个梦。”他合上日记，露出封底一行血字，干涸已久，却依旧刺目：“第十三个，已在路上。”
他是陈默，三年前那个调查13路公交灵异事件的记者。
他曾写下：“它不是交通工具，是轮回的刑具。”那是他最后一篇报道，只留下半句话，后半句被编辑删掉了，没人知道为什么。现在我知道了——因为后半句根本不能见光：“它载的是不肯死的人，和不敢活的灵魂。”
“你也是候选？”我声音发颤。
他摇头，嘴角扯出一个苦笑：“我是守门人。我没能送出下一个人，所以我被困在这里，不能上车，也不能离开。”
他说这话时，目光扫过货架上的玻璃罐子，里面泡着几颗干瘪的桃核——那是镇魂用的老法子，据说能留住将散未散的魂魄。
“那谁能坐上那个位置？”我几乎是在恳求。
他沉默片刻，指向杂货铺后院：“有个女孩，每天半夜来买安眠药。她想死，但不敢动手。她是完美的‘容器’。”
他说“容器”两个字时，眼神变了，不再是怜悯，而是一种近乎虔诚的敬畏。因为在我们这种人眼里，活着比死了更难熬的人，才是最干净的祭品。
我没有犹豫，冲向后院。
门是虚掩的，推开时发出一声猫叫似的哀鸣。院子里长满荒草，墙角蹲着一个瘦弱少女，手里捏着药瓶，泪流满面。她的脸苍白得像纸，嘴唇却红得异常，像是刚吃过东西——但我闻不到血腥味，只有一股淡淡的槐花香。
“别喝。”我轻声说，怕惊动什么。
她抬头，眼神空洞如井底：“为什么？活着更痛。”
那一刻，我哽住了。
不是因为她说得对，而是因为她的眼神让我想起自己刚上车那天的样子——也是这样，以为痛苦是最深的真相，其实不是。真正的恐怖，是你明明痛到麻木，却还要一遍遍重来。
“因为你一旦上了那辆车，就再也醒不过来。”我说，声音轻得像耳语，“你会变成座位的一部分，变成下一个‘守门人’，看着别人重复你的故事。”
她怔住了，药瓶从指间滑落，砸在地上却没有碎。
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