他们心里清楚。
这一切，都是因为赵都尉太耿直。
若他像韩守义那般会拐弯，会拍马，会忍着不吭声，也许今日不会这样。
可他偏偏不是那样的人。
他宁可咬着牙，也不低头。
他宁可流血，也不屈膝。
——所以，他们才跟着他。
可偏偏，这世道，最容不下的，就是这样的男人。
赵烈依旧站在那里。
他的背影很挺，可在火光中，却显得格外孤单。
韩守义那边，已经开始有了笑声，低沉、压抑，却像针一样刺人。
那笑声在众人耳中回荡，每一声都像在心口上刮刀。
赵烈没有回头。
他的亲卫们也没有抬头。
他们都在等——等一个结果，哪怕再糟，也要落地。
终于，蒙尚元叹了口气，缓缓起身，沉声道：
“既然现在，大家都没有异议了，军功也理顺了，那事情就到此为止了。”
这句话落下的瞬间，仿佛整个天地都沉了。
火光一颤，大帐的空气彻底死寂。
赵烈的拳头松开，掌心满是血。
他的呼吸忽然变得平缓——那是一种极深的疲倦，一种连愤怒都耗尽的死寂。
他没有再说话。
他身后的兄弟们，也没有。
他们知道，一切都结束了。
那些本属于他们的功劳，血战的成果，兄弟的尸骨，沈主帅拼死守下的城防，全成了他人嘴里的“功绩”。
他们眼睁睁看着奸人夺功，却连一句“不同意”都说不出口。
有军士眼角微湿，悄悄低头，不让别人看见。
他不是懦弱。
只是憋屈得想哭。
赵烈缓缓抬起头，看向营门外。
风沙卷进来，吹得火光乱颤。
天色灰暗，像极了他们此刻的心境。
他忽然想起了沈铁崖。
那个被抬上床榻的身影，那双仍想撑着身体，想说话的眼。
他记得沈主帅临昏迷前的一句话：“赵烈，替我护住兄弟们。”
赵烈心头一颤，胸腔里的那团火几乎要炸开。
可他硬生生压下。
压下去。
因为他知道，再爆，也无济于事。
他微微一转头，看向身后的兄弟们。
那一双双眼睛，全是红的。
红得刺眼。
红得像血。
没人说话。
没人退。
可那份沉默，比哭声更让人心疼。
这一刻，他们心里都明白。
——没人会帮他们。
——没人敢帮他们。
赵烈的喉咙滚动，却一句话都说不出来。
他只觉胸腔发紧，像有万斤巨石压着，气息都快要断。
怒火、屈辱、悲哀，在胸口翻涌，却找不到出口。
他咬着牙，指节发白。
一旁的亲卫轻声唤他：“都尉……”
赵烈没有回应。
他只是微微抬手，做了个安静的手势。
风从帐外灌入，卷起几页散落的军功簿纸张，在空中飘荡。
那纸上写的功劳、名字、战绩，全都是虚假的。
而真正流血拼命的名字，却一个都不在。
有人轻轻抽噎了一声，被旁边的战友死死摁住。
那声音像针一样，扎进每个人的心。
——这，就是结局。
——这，就是现实。
他们不是没拼命。
他们不是没流血。
他们不是没立功。
可在那些人眼里，他们什么都不是。
他们拼来的，不过是别人的荣耀。
他们死去的兄弟，不过是别人的阶梯。
大帐外，天色阴暗。
风卷起的沙尘如刀割面。
赵烈缓缓抬头，看着那片压得低低的天。
那一刻，他的眼中没有了愤怒。
只有死一般的冷。
他知道，今天，他们输了。
彻彻底底地输了。
输在计谋，输在人心。
输在那一份不懂伪装、不懂妥协的“耿直”。
火光在风中跳动，照亮他那张疲惫却依旧坚毅的脸。
他微微阖上眼，声音低沉而沙哑：
“走吧。”
他身后的兄弟们，默默点头。
他们整队而出，无人言语。
脚步声踏在地上，沉闷、缓慢，却像是每一步都踏进血里。
那一幕，静得连风声都哽住。
——一场冤屈，就此定局。
——一群拼命的人，就此被抹去。
而那把名为“忠义”的剑，折在了沉默之中。
就在赵烈带着众人，正要走出大帐的那一瞬间——
大帐内的火光渐渐暗了下去。
灰黄的天色透过帐缝，映着一层冷光，像是一道压在人心头的土灰。
空气里仍有火药味，混着泥土与血腥的味道，令人胸口发闷。
赵烈僵在原地。
他那双粗糙的手仍旧垂在身侧，掌心的血已经凝干，染得发黑。
身后的军士一个个低着头，肩背微弯。
他们不敢抬头。
因为他们知道，一切都完了。
——输得干净，输得透彻。
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