第二场演出，现场依旧热烈。
谢幕时的掌声比第一场更久，幕布被拉上去又放下来，放下来又拉上去，反复了四次才终于平息。观众席里有人哭了，不是那种掩面的、压抑的哭，而是大大方方地流着泪，用手帕按着眼角，嘴角却弯着笑。那些花束从座位上飞向舞台，一束接着一束，落在演员脚下，落在舞台边缘，落在那道还亮着灯的光带里。旅人站在台上，怀里抱着三束花——一束是红玫瑰，扎着金色的缎带；一束是白色的百合，香气浓得呛人；还有一束是她叫不出名字的紫色小花，花束里插着一张卡片，字迹潦草，写着“拉维尔，别做渣男”。
芙宁娜站在她旁边，怀里抱的花比她还多，五束，或者六束，摞在一起遮住了她半张脸，只露出一双亮晶晶的眼睛和一个弯弯的嘴角。她侧过头看着旅人，旅人也侧过头看着她。两个人在满台的鲜花和掌声里，无声地笑了一下。
散场后，剧场外的广场比白天更热闹。路灯亮着，暖黄色的光把那些散场的观众照得面孔分明——有人在等车，有人在打电话，有人三三两两地聚在一起，还在讨论刚才的剧情。风吹过来，带着夜晚的凉意和远处海水的咸腥，把裙摆吹起来一点，又把头发吹乱一些。
旅人走在广场边缘，外套已经换回了自己的那件，假发也摘了，头发散在肩上，被风吹得有些乱。她的脸上还带着舞台妆的残影——眉尾还上挑着，眼窝还深陷着，嘴唇上那层淡淡的唇彩还没卸干净。她低着头，手里攥着一个纸袋，纸袋里是刚才在后台没来得及吃的三明治，面包已经凉了，火腿片的边缘有些干。她只想快点走到路边，等夏洛蒂的车来接她。
“不好意思，请问——您是拉维尔先生吗？”
一个声音从侧前方传来，带着一种小心翼翼的、怕认错人的试探。
旅人抬起头。
一个年轻女孩站在她面前，穿着浅色的连衣裙，头发扎成两条辫子，手里还攥着节目单。她的眼睛亮亮的，脸颊微微泛红，像是在冷风里站了很久，又像是在心里排练了很多次才鼓起勇气开口。她的目光落在旅人脸上，从眉尾到眼窝，从眼窝到下颌线，像是在确认那些妆容底下的轮廓。
“呃——”
旅人张了张嘴，想说不，但那个女孩的眼睛更亮了。
“是您！真的是您！拉维尔先生——不对，吕人小姐！我能和您合个影吗？”
她往前迈了一小步，那动作又快又急，像是怕旅人跑了。节目单被她攥得皱巴巴的，边角卷起来，露出里面的剧照。
旅人看着她那双亮晶晶的、里面写满了“我很喜欢这部戏”的眼睛，嘴角弯了一下。
“好。”
她把三明治换到左手，纸袋被风吹得哗哗响，用右手理了理被风吹乱的头发，站在路灯下。
女孩举起手机，镜头对着两个人。屏幕里的旅人笑着，眼睛弯弯的，嘴角弯弯的，看起来像是一个很好说话的人。
“谢谢您！您演得真好！”女孩说完，转身跑了，辫子在肩头跳着，像两只欢快的兔子。
旅人看着她跑远的背影，嘴角还弯着。她低头看了一眼纸袋里的三明治，拿起来咬了一口——面包确实凉了，但火腿的咸香还在，生菜的脆度也还在，还可以。
她继续往前走。
“是拉维尔！”
“真的是她！”
“吕人小姐——请等一下——”
更多的声音从四面八方围过来。不是一个人的，是好几个人的，有男有女，有老有少。那些声音从广场的各个方向涌来，像潮水一样，一波接着一波。有人从长椅上站起来，有人从路灯下跑过来，有人从正在排队等车的队伍里抽身而出，有人甚至从马路对面冲了过来，手里还举着没吃完的冰淇淋——奶油在路上甩出一道白色的弧线，滴在石板路上，又被身后的脚步踩碎。
旅人停下脚步。
她站在广场中央，被一群素不相识的人围住了。有人举着手机，有人举着节目单，有人举着刚在门口买的海报——海报上的拉维尔穿着深墨绿色的背心，站在雨里，雨水顺着她的金发往下淌，眼睛里有一种破碎的、让人心疼的光。那些人里，有年轻女孩，有中年妇人，有几个穿着制服的学生，还有一个白发苍苍的老先生，手里拄着拐杖，帽檐压得很低，但那双眼睛在路灯下显得格外亮。
“吕人小姐，您好帅啊！比海报上还帅！”
“您真的是第一次演戏吗？完全看不出来！
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