到那时候，无论叶菲姆想怎么怒吼，想怎么质问，甚至想用最尖锐的言辞撕裂他那本就千疮百孔的灵魂，都行。他会全部承受，绝不逃避。
一场酣畅淋漓、撕心裂肺的痛快争吵，总好过一场稀里糊涂、不明不白的阵亡，总好过那些在谎言中走向终结的生命。
至少，争吵能让真相得以昭示，让沉冤得以发泄，让彼此的心灵得到哪怕是伤痕累累的“净化”。
然而，所有的盼望，所有的渴望，都只能被暂时按捺。因为现在，不行。绝不可以是现在。
前线那道无形的冰棱，如同达摩克利斯之剑般，依旧高悬在所有生灵的头顶。
它在无声中散发着刺骨的寒意，霜花在寂静中，如同死神的低语般，无声无息地往下坠落，落在冻得像石头一样的、被反复碾压的雪堆上。
每一次轻微的落地声，都像是直接砸在人心底，砸得每一位幸存者的心头都隐隐发慌，预示着未知的危机与死亡的迫近。
那道脆弱不堪的平衡线，那维系着整个战局不至于彻底崩溃的，如同风中残烛般的希望，全靠一双双早已被严寒与劳累冻裂、甚至流淌着血丝的疲惫双手，才勉勉强强地，近乎奇迹般地支撑着。
任何一丁点的松懈，任何一丝的动摇，都可能瞬间打破这看似稳定却又极度脆弱的平衡，让所有人的努力，都化为一场徒劳。
此刻，他唯一能做的，就是继续紧绷着神经，将所有个人情感深埋，直至那冰棱消融，直至寒冬过去，直至——胜利的曙光，哪怕再微弱，也终于能够刺破这无尽的黑暗。
而叶菲姆心智中那团深埋的情绪，对于陈树生而言，无异于一颗埋在这栋指挥部地下、随时可能引爆的哑弹。
它的外壳，早已被岁月与创伤腐蚀得锈迹斑斑，斑驳的锈迹下，是无数被压抑的疑问与理想的幻灭。
没有人能真正说准，哪一点不经意的火星——或许是一份过于惨烈的战报，或许是某个看似微不足道的损失数据，甚至可能只是他自己一句未加深思的话语——就会瞬间点燃那沉寂已久的引线，让所有努力维持的平衡轰然瓦解，最终使得一切都灰飞烟灭，将整个战区都卷入无法挽回的混沌。
所以，陈树生只能以一种近乎偏执的姿态，时刻盯着，时刻防着。
这并非一个简单的任务，而是一种无时无刻不在消耗着他心神的精神负担，如同在刀尖上舞蹈，每一个呼吸都充满了风险。
他必须像一个最苛刻、最无情的审查官，对流经指挥部的每一份信息、每一份战报进行彻底的过滤与筛查。
任何可能刺激到叶菲姆，任何可能触及他内心那份“堂堂正正”原则的细节，都会被无情地删除或扭曲，只留下被刻意修饰过的、冷冰冰的“事实”。
同时，他更要像一个最冷酷、最精确的机器，将每一道来自前线的通讯，都削减到只剩下最赤裸、最不带感情色彩的动词与名词。所有能引发情感共鸣的描述，所有关于牺牲细节的描绘，都被剥离得一干二净，只留下最纯粹的战术指令与数据流，试图以此来构筑一道信息防火墙。
当他疲惫地关掉终端，那一瞬间，指挥室便彻底沉入一片令人窒息的死寂。
屏幕的光线骤然熄灭，房间仿佛被某种无形的力量瞬间抽空了所有生机。
在这片连空气都凝固的寂静中，他甚至能清晰地听见外面夜风刮过指挥部周遭铁丝网发出的呜咽声。
那声音，并非简单的风声，更像是无数徘徊不去的冤魂，在冰冷刺骨的空气中，一遍又一遍、带着无尽的悲恸与警告，在他耳边反复呢喃着同一句话：“别松气，一松气，就全完了。”那不仅仅是亡者的哀嚎，更是他内心深处，对自身肩负重担的无声确认与鞭策。
陈树生缓缓地将身体靠向椅背，让后颈去感受那片熟悉而又冰冷的金属。
那股沁入骨髓的寒意，仿佛在提醒他自身存在的某种本质，某种为了生存而必须舍弃的温度。
他心里比谁都清楚——此刻，自己多扛一分，多承受一分那近乎毁灭的孤独与压力，前线那些浴血奋战的战术人形，那些还紧握着枪械、还在泥泞中挣扎的脆弱生命，就可能多活下来一个。
这是一个无法言说的交换，一份沉重到足以压垮任何人的责任，然而，他别无选择，也无法选择。
…………
“不会，我的机体压根扛不住14.5毫米穿甲弹。就算不是正面打过来，角度歪过四十五度以上，内置的防弹层照样会被撕烂。”
她的肩线，如同一条用游标卡尺校准过的、绝无分毫偏差的基准线，绷得比制式步枪的枪管还要笔直。
就连那肩甲边缘在无数次重复动作中留下的磨损痕迹，其朝向都仿佛经过精密计算，整齐划一地指向正前方，像某种无声的、关于绝对服从的宣言。
她的头微微垂着。
那不是示弱，而是一个经过最优化的、纯粹的战术姿态。一个能让她的光学传感器，以最高效率扫描身前每一寸威胁区域的、冰冷的几何角度。
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