十月初五，申时。
汴梁西门外三里，战场。
种师道骑在那匹老白马上，望着对面的齐军阵型，浑浊的老眼里闪过一丝复杂的神色。
三万西军，已经折损了近万。剩下的两万，人人带伤，个个疲惫，但依然列阵整齐，士气未溃。
他回头看了一眼。
身后，是汴梁城的轮廓。龙旗还在城楼上飘着，但已经没什么人看了。
他转过头，看向对面。
齐军阵中，蓝底金日旗猎猎作响。旗下，那个黑衣人依然静静地骑在马上，看着他。
“老将军，”曲端浑身是血，策马凑过来，“齐军又动了！”
种师道眯起眼。
齐军阵型正在变化。
左翼，武松的三万铁骑正在整队。战马刨着蹄子，骑兵们拔出马刀，在夕阳下闪着寒光。
右翼，鲁智深的五万步军正在列阵。盾牌手在前，长枪手在后，弓箭手在最后，层层叠叠，像一道铁壁。
中路，却空了出来。
空荡荡的，像一条通道。
但种师道知道，那不是通道，是陷阱。
中路的尽头，是林冲。
林冲身后，是一排黑黝黝的东西——火炮。
二十门火炮，炮口正对着西军的方向。
“老将军，”曲端声音发颤，“那是什么？”
种师道没答。
他也没见过。
但他听说过。
齐军的火炮，能在三百步外轰塌城墙。
刚才那三轮炮，打在空地上，是警告。
现在……怕是要来真的了。
“传令，”种师道沉声道，“变阵。散开队形，骑兵分两翼，步军居中。别挤成一团。”
“是！”
号角声响起，西军开始变阵。
但已经来不及了。
齐军阵中，凌振站在火炮旁，眯着眼睛测量距离。
他是神机营统领，大齐第一炮手。这些火炮，都是他亲手改良的，射程从二百步提升到三百五十步，精度提高了三成。
“距离三百步，”他对身边的炮手道，“风向东南，风速三级。调整炮口，仰角三度。”
炮手们熟练地转动摇柄，调整炮口角度。
“装弹！”
火药、炮弹，依次填入炮膛。
“准备——”
凌振举起手中的小红旗。
对面，西军的变阵才刚开始。
“放！”
红旗落下。
“轰——！”
二十门火炮同时怒吼。
炮弹划过天空，带着尖利的呼啸声，砸进西军阵中。
种师道听见声音的第一反应是：不对。
不是刚才那种空炮。
是实弹。
他猛地回头——
炮弹砸下来了。
第一颗落在西军骑兵阵中。
血光迸溅。三个骑兵连人带马被砸成肉泥，旁边的七八个人被气浪掀翻，惨叫声、马嘶声混成一片。
第二颗落在步军阵中。
盾牌碎了，长枪断了，人的肢体飞上天空，又落下来，砸在幸存者身上。
第三颗、第四颗、第五颗——
一颗接一颗，像冰雹，像雷霆，像地狱降临。
“散开！散开！”种师道嘶声吼道，“别挤在一起！”
但他的声音淹没在炮声中。
两万西军，像一群受惊的羊，在炮火中四散奔逃。
阵型……彻底乱了。
齐军阵中，凌振面无表情地看着这一幕。
“第二轮，”他冷静道，“目标，骑兵左翼。调整炮口，左移五度。”
炮手们迅速调整。
“放！”
“轰——！”
又是一轮齐射。
西军骑兵左翼，刚聚拢起来的几百人，瞬间被轰散。
战马惊了，到处乱窜，把更多的骑兵撞倒、踩踏。
一个年轻的骑兵从地上爬起来，满脸是血，耳朵嗡嗡作响。他茫然地看着四周，忽然发现自己的左臂不见了。
他低头看着那个血淋淋的伤口，愣了一瞬。
然后他惨叫起来。
叫声凄厉，像野兽。
没人理他。
所有人都在逃。
“第三轮，”凌振道，“目标，中军步阵。炮口压低半度。”
“放！”
“轰——！”
中军步阵，种师道的帅旗附近，落下了三颗炮弹。
帅旗摇晃了一下，没有倒。
但旗手死了。
被一颗炮弹直接命中，上半身都没了。
种师道骑在马上，看着那个旗手的尸体，忽然觉得心口一阵剧痛。
那是跟了他二十年的亲兵。
从西北到汴梁，从青壮到白头。
现在，没了。
“老将军！”曲端冲过来，独臂拉着他的马缰，“快走！再不走就来不及了！”
种师道低头看着他。
曲端的左袖空荡荡的，血还在往外渗。脸上全是灰，眼睛却亮得吓人。
“走？”种师道问，“往哪儿走？”
曲端愣住了。
是啊，往哪儿走？
四面八方都是齐军。
走不掉了。
“老将军……”曲端眼眶红了。
种师道伸手，拍了拍他的肩膀：
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