宋江扑到栅栏边，嘶声喊：“林冲！林冲！你管管鲁智深！李逵不能杀！他......他是我的兄弟！是我最忠心的兄弟啊！”
高台上，林冲端起茶杯，抿了一口，淡淡道：“宋头领，演武场上，生死各安天命。这是规矩。”
“规矩？！什么狗屁规矩！”宋江嘶吼，“你就是想借鲁智深的手杀李逵！你就是恨他当年在沧州......”
“对。”林冲打断他，放下茶杯，眼神锐利如刀，“我就是恨他。恨他在沧州滥杀无辜，恨他在江州屠戮百姓，恨他——是条疯狗。”
他顿了顿，一字一句：
“而疯狗，就该打死。”
这话像最后的判决，砸在宋江心上。
他瘫坐在地，面如死灰。
场中，鲁智深已经举起了第三杖。
“黑厮，”他看着跪在地上的李逵，“这一杖，为所有死在你斧下的冤魂。”
禅杖落下。
不是砸头，是扫腰。
李逵想躲，但躲不开。想挡，但手无寸铁，也无处借力。
他只能眼睁睁看着那杆禅杖，带着千钧之力，扫向自己的腰——
“砰——！！！”
闷响。
不是骨头断裂声，是内脏破裂声。
李逵整个人被扫飞三丈，重重摔在地上，又滑出一丈多远，在地上拖出一道长长的血痕。他蜷缩着，像只被踩烂的虫子，大口大口吐血，血里混着内脏碎片。
但他还没死。
鲁智深拖着禅杖，一步一步走到他面前，低头看着这个曾经不可一世的黑旋风。
“最后一杖，”他说，“为洒家自己——为洒家这些年，每晚做的噩梦。”
禅杖高高举起。
阳光照在杖头上，反射出刺目的寒光。
李逵躺在地上，独眼看着那越来越近的杖头，忽然咧嘴笑了，笑得凄惨，笑得癫狂：
“秃驴......你赢了......但俺告诉你......下辈子......俺还杀......杀光你们这些......假仁假义的......伪君子......”
鲁智深眼中寒光一闪。
禅杖落下。
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