宋江扑到栅栏边,嘶声喊:“林冲!林冲!你管管鲁智深!李逵不能杀!他......他是我的兄弟!是我最忠心的兄弟啊!”
高台上,林冲端起茶杯,抿了一口,淡淡道:“宋头领,演武场上,生死各安天命。这是规矩。”
“规矩?!什么狗屁规矩!”宋江嘶吼,“你就是想借鲁智深的手杀李逵!你就是恨他当年在沧州......”
“对。”林冲打断他,放下茶杯,眼神锐利如刀,“我就是恨他。恨他在沧州滥杀无辜,恨他在江州屠戮百姓,恨他——是条疯狗。”
他顿了顿,一字一句:
“而疯狗,就该打死。”
这话像最后的判决,砸在宋江心上。
他瘫坐在地,面如死灰。
场中,鲁智深已经举起了第三杖。
“黑厮,”他看着跪在地上的李逵,“这一杖,为所有死在你斧下的冤魂。”
禅杖落下。
不是砸头,是扫腰。
李逵想躲,但躲不开。想挡,但手无寸铁,也无处借力。
他只能眼睁睁看着那杆禅杖,带着千钧之力,扫向自己的腰——
“砰——!!!”
闷响。
不是骨头断裂声,是内脏破裂声。
李逵整个人被扫飞三丈,重重摔在地上,又滑出一丈多远,在地上拖出一道长长的血痕。他蜷缩着,像只被踩烂的虫子,大口大口吐血,血里混着内脏碎片。
但他还没死。
鲁智深拖着禅杖,一步一步走到他面前,低头看着这个曾经不可一世的黑旋风。
“最后一杖,”他说,“为洒家自己——为洒家这些年,每晚做的噩梦。”
禅杖高高举起。
阳光照在杖头上,反射出刺目的寒光。
李逵躺在地上,独眼看着那越来越近的杖头,忽然咧嘴笑了,笑得凄惨,笑得癫狂:
“秃驴......你赢了......但俺告诉你......下辈子......俺还杀......杀光你们这些......假仁假义的......伪君子......”
鲁智深眼中寒光一闪。
禅杖落下。
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