“玉振兄,”胡风接过那沓手稿,手竟有些抖,“你真要发?”
“发。”贾玉振的声音平静,却斩钉截铁,“不署名,就用‘醒狮’。哪家报纸敢登就登哪家,杂志也行。稿费——”
他顿了顿,“全数捐给张万财正在筹办的‘女子救助会’,一分不留。”
胡风深吸一口气,翻开手稿。
他读得很慢,起初只是站着看,后来不知不觉坐下了,一页,又一页。
堂屋里只有纸张翻动的沙沙声,和远处渐起的市声。
苏婉清沏了茶端来,见胡风读到某处时,手指忽然僵住,整个人像被定住了。
良久,他摘下眼镜,用袖口狠狠擦了擦眼角,又戴上,继续读。
读完最后一页,胡风沉默了很久。
窗外,雾散了,阳光照进来,在青砖地上投下窗格的影子。
一只麻雀在屋檐上叽喳叫着,扑棱棱飞走了。
“玉振兄,”胡风终于开口,声音干涩,“这文章……太锋利了。要出大事的。”
“我知道。”
“楚天那边,可能会狗急跳墙。
市党部那些老爷,最恨人揭疮疤。
还有那些卫道士……”
“让他们来。”贾玉振笑了,那笑容里没有一点温度,“我写的难道不是真话?楚云的血还没干,阿伊莎们的眼泪还在流。真话都不让说,这世道成什么了?”
胡风看着眼前这个男人。
三年前在北平四海茶馆,那个用“未来图景”换一碗热汤面的落魄文人,如今坐在重庆七星岗的陋室里,手握一支笔,却像握着一把淬火的剑。
“好。”胡风猛地站起身,将手稿仔细收进布包,“我这就去办。《七月》下期特刊,头条。加印三千——不,五千册。稿费我会亲自送到张老板那儿。”
他走到门口,又回头:“玉振,保重。”
“你也是。”
胡风匆匆走了。晨光里,他的背影有些佝偻,但脚步却迈得又急又稳。
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