前程。
权力。
地位。
这些才是真的。
女儿？女儿本来就是赔钱货，能用来换前程，是她的造化。
死了，还能换一份“烈女”的名声，值了。
他看向窗外。
重庆的夜景，万家灯火。
这些灯火里，很快会有一盏最亮的，属于他楚天。
他仿佛已经看见，自己重新坐在市党部的办公室里，那些曾经嘲笑他、排挤他的人，都要点头哈腰地喊他“楚主任”。
至于楚云……他抿了口酒。偶尔夜深人静时，他也会梦见她。
梦见她小时候，软软地喊“爹爹”，梦见她母亲临死前盯着他的眼睛。
但他很快甩甩头，把这些不吉利的念头赶走。
人死了就是死了。
活人还得往前看。
他整了整衣襟，向不远处一位真正的实权人物走去。
脚步稳健，笑容得体。
春风从窗外吹进来，暖洋洋的，带着海棠花的甜香。
一切都很好。
春天来了，战争暂停了，前途光明了。
只是不知为何，他偶尔会突然心悸，像有什么冰冷的东西，在暗处盯着他。
他摇摇头，甩开这不祥的念头，举起酒杯：
“诸位！为这大好春光——干杯！”
窗外，长江东去，无声无息。
而在七星岗小楼的书房里，贾玉振铺开了新的稿纸。
笔尖蘸墨，这一次，他写的不是歌。
是血。
是命。
是钉子。
是楚云们推不开的窗户。
第一行字，力透纸背：
《黄粱梦·罩袍下的伤痕》
“我大抵是又做了那个荒唐的梦了……”
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