战勤部，年终述职大会。
陆擎苍站在台上，没有念稿，而是直接播放了一段无人机深夜拍摄的画面。
风雪交加的高原巡逻线上，一名年轻的军医正借着手电筒微弱的光，为一名脚踝扭伤的战友进行包扎。
镜头拉近，军医的背包侧面，挂着一枚用金属打造的、造型奇特的徽章——一支从中断裂的钢笔，断口处闪着锋利的光，背面隐约可见一行刻字：“真言即武器”。
画面飞速切换，大漠戈壁的哨所、潮湿海岛的卫生队、深山老林的巡诊包……同样的断笔徽章，出现在急救箱上，值班日志的封皮上，药品柜的门锁上。
它成了一种无声的通行证，一种心照不宣的身份认同。
陆擎苍关掉视频，环视台下一众将官，总结道：“各位，我们战勤保障的底线曾经一度系于一人之身。但现在，我们看到的，是一支由无数支笔组成的防线。这道防线，比任何一个英雄都更坚固。”
会议结束后，他回到办公室，打开了那个跟随他多年的保险柜。
柜子里，军功章熠熠生辉。
他沉默地注视了片刻，最终却取出一枚崭新的断笔徽章，郑重地别在了自己胸前，紧挨着心脏的位置。
然后，他合上保险柜，发出一声沉重的闷响，再也没有回头。
春节前夕，下了整整一天一夜的雪。
林晚星谢绝了所有陪同，独自一人，回到了怒江村的旧居。
那间土屋已被当地政府原样修缮，改造成了一座小型的医疗史料陈列馆。
屋内，玻璃柜里静静地躺着她用过的旧听诊器，几本翻到卷边的手抄笔记，还有那支早已用尽墨水的英雄牌钢笔。
一群放寒假的孩子正围着一位年轻的讲解员，叽叽喳喳地问：“阿姨，这个林奶奶后来去哪儿了呀？”
讲解员微笑着，声音温柔：“她呀，完成任务，就回家了。”
林晚星就站在门外的人群后方，裹着厚厚的围巾，静静地听着。
她没有进去，没有现身。
转身离去时，一个扎着羊角辫的小女孩忽然从后面追了上来，气喘吁吁地往她手里塞了一张折叠起来的画纸。
林晚星一怔，展开画纸。
那是一幅稚嫩的蜡笔画，画上，一个穿着白大褂的、模糊的背影，正在一片广阔的田野上，教着许许多多的人写字。
天空中，没有太阳，没有月亮，而是飘满了无数闪闪发光的笔尖。
她蹲下身，看着小女孩冻得通红的脸蛋，声音因许久的沉默而有些沙哑：“这幅画，叫什么名字呀？”
小女孩脆生生地回答：“《大家都成了林大夫》！”
一股汹涌的热流猛地撞上眼眶，林晚星的视野瞬间模糊。
她用力眨了眨眼，将画纸小心翼翼地折好，郑重地放进贴身的衣袋里。
她站起身，迎着漫天飞舞的雪花，踏上了归途。
身后，是怒江村渐渐远去的温暖灯火；前方，是寂静雪夜里绵延无尽的道路，像一幅尚未完成的水墨画，一笔一划，坚定地，写向万物复苏的春天。
回到京城招待所的当晚，一封来自中央办公厅的加密文件抵达了她的邮箱。
没有长篇大论，只有两个字：同意。
林晚星平静地打开了全军医疗卫生监察局的后台系统，熟练地输入一长串复杂的密钥，进入了最高权限的管理界面。
屏幕中央，那个由她亲手创建、曾一度被誉为行业金字招牌的“晚星验方”品牌备案，静静地躺在那里。
她移动鼠标，光标停在了“注销品牌备案”的红色按钮上。
页面上，一个确认框立刻弹了出来，上面闪烁着一行冰冷的系统提示：【确认永久删除？
此操作不可逆。】
林晚星的指尖，在鼠标左键上悬停了三秒。
窗外，风雪已停，一轮清冷的月光穿透云层，洒在她的侧脸上，映出她前所未有的平静与决绝。
她轻轻地，落下了手指。
一声微不可闻的“咔哒”声后，屏幕上的确认框消失了。
紧接着，整个页面瞬间刷新，一个全新的、她从未见过的对话框，猛地占据了屏幕正中央。
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