滚烫的鲜血顺着额角流下,模糊了他的视线。
他艰难地环顾四周。
没有了站着的弟兄。
一个都没有了。
那些曾经鲜活的面孔,那些和他一起喝酒吹牛、一起骂娘、一起在边关风沙里熬了五年、一起从尸山血海里杀出来的同袍、同乡……
此刻都变成了地上冰冷的、支离破碎的尸块。
他们没有死在保卫烽火堡的战斗中,没有死在戎狄的弯刀下。
他们死在了自己人的屠刀下。
死在了“叛国”这个莫须有的罪名下。
秦山的身体开始无法控制地颤抖。
不是害怕,是极致的悲愤和无力带来的生理反应。
他想把刀从那个骑兵的尸体上拔出来,刀却卡得死死的。
卷刃的刀口卡在了对方的肋骨里。
他用力拔了一下,没拔动。
又拔了一下,刀身纹丝不动,反而带得那具尸体晃动了一下。
他放弃了。
松开手,他踉跄着后退两步,看着那柄陪伴他多年、此刻却连拔出都做不到的破刀,插在一具虞军骑兵的尸体上,像个墓碑。
哈哈……
他忽然想笑,喉咙里却只发出嗬嗬声。
笑了两声,变成了剧烈的咳嗽,咳得弯下腰,咳出带着内脏碎片的血沫。
他抬起头,望向东南方。
视野一片血红。
天空是灰黄色的,戈壁是灰黄色的,只有地上的血,红得刺眼。
弟兄们死了。
他活着。
像个笑话。
风吹过,卷起沙尘,试图掩盖这人间地狱般的惨状,却只让血腥味散得更远。
秦山就那样站着,站在同袍和敌人的尸体中间,像一尊被血浸透,破碎的雕塑。
除了风声,四下俱寂。
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