“握刀。”独眼张说。
卫铮照做，两手握着刀柄，像握爹那把匕首一样。
“错了。”独眼张走过来，掰她的手，“右手握实，左手托着，别太紧，太紧了转不动。”
卫铮调整着，手有点抖。
“站稳。”独眼张踢了踢她的脚，“两脚分开，与肩同宽，膝盖微屈。对，就这样，像根桩子，风吹不倒。”
然后他开始教最简单的——劈。
不是胡乱劈，是斜着劈，从右上到左下，再从左上到右下。一遍，又一遍。
卫铮咬着牙劈。木刀沉，劈几十下胳膊就酸了，可她不停。汗从额头流下来，流进眼睛里，辣得生疼，她眨眨眼，接着劈。
独眼张靠在墙边看着，偶尔说一句：“手腕用力，别用胳膊。”“步子跟上，别僵着。”
练了小半个时辰，卫铮两条胳膊都抬不起来了，木刀哐当一声掉在地上。
独眼张没骂她，走过去捡起刀，塞回她手里：“今天就到这。明天这个时候，再来。”
卫铮喘着气，看着他：“张……张伯，我能叫您师父吗？”
“别。”独眼张摆手，“我不是你师父，你也不是我徒弟。让人知道了，麻烦。”
他顿了顿，“你就当……我是个看不惯的老头，闲得慌，教小孩玩。”
卫铮明白了，点点头。
临走前，独眼张叫住她，从怀里又掏出个布包，扔过来。卫铮接住，打开一看，是两个杂面馍，还温乎。
“吃。”独眼张说，“吃饱了才有力气练。”
卫铮眼睛又湿了，但她憋着，没哭。
“还有，”独眼张看着她，那只独眼在昏暗的光线里格外锐利，“记住我今天教你的第一课。”
卫铮抬头。
“斥候的刀，”独眼张一字一句地说，“不是砍人的。”
“是保命的。”
“所以，用刀之前，先想好一件事——”
他指着烽火台破败的门口，又指了指后墙那个塌了一半的窟窿：
“永远，先找好退路。”
“打不过，就跑。不丢人。活着，才不丢人。”
卫铮愣愣地听着，把这几个字在心里翻来覆去地嚼。
活着，才不丢人。
她握紧了手里的馍，重重点头。
那天晚上，卫铮回到马厩，吃着独眼张给的馍。馍很硬，嚼得腮帮子疼，但她吃得很慢，很仔细，一点渣都没掉。
吃完后，她拿出爹那把匕首，在月光下看。刀身映着清冷的月光，泛着幽幽的光。
她想起爹，想起娘，想起这两年的野狗日子。
然后她握着匕首，在心里默默地说：
“爹，娘。”
“我找到路了。”
“我会活下去。”
“好好地活。”
窗外，边塞的月亮又大又圆，冷冷地挂在天上，照着这片荒凉的土地，照着军营里那些沉睡的士兵，也照着马厩里那个握着匕首、眼睛亮得惊人的十岁女娃。
夜还长。
但路，已经在脚下了。
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