雨停后的空气里混着泥土和草木的清香，晒谷场边的向日葵苗果然多冒出了两棵，嫩黄的芽尖顶着水珠，像刚出生的星星。贺峻霖蹲在那里，用手指轻轻碰了碰芽尖，水珠滚落在泥土里，溅起一小朵泥花。
“别碰坏了。”丁程鑫走过来，手里拿着个小水壶，壶嘴对着苗根慢慢浇着水，“刚冒头的嫩苗，比你还娇气。”
贺峻霖嘿嘿笑：“我这不是看看嘛。对了，亚轩呢？”
“在仓库整理书呢。”丁程鑫往仓库的方向扬了扬下巴，“说要把带雨痕的叶子都夹进书里，做个‘雨季纪念册’。”
仓库里，宋亚轩正蹲在书架前，把刚才捡的向日葵叶夹进《月亮与六便士》里。书页间已经夹了不少“藏品”：春分那天的樱花瓣、立夏的梧桐叶、小满的麦秸，还有今早那片荷叶书签。他翻到其中一页，上面用铅笔淡淡画着个小月亮，旁边写着“3月15日，云有点厚”，字迹稚嫩，是去年刚来时写的。
“在写日记啊？”刘耀文抱着一摞书走进来，把书放在最上层的架子上，“刚从老张头那儿收的旧书，有本《星空图谱》，你肯定喜欢。”
宋亚轩接过书，翻开第一页就愣住了——扉页上贴着片干枯的蓝花楹，旁边有行钢笔字：“1987年夏夜，与阿芷共赏猎户座，她说明年还来。”字迹已经褪色，却透着温柔。他指尖拂过那行字，突然想起今早的彩虹，原来几十年前的星空，也藏着这样的惦念。
“快看我找到啥了！”张艺兴抱着个旧木箱跑进来，箱子上落满灰尘，他打开锁扣，里面竟是一沓泛黄的信。“从仓库角落翻出来的，都是寄往‘月光巷3号’的，好像没送出去。”
宋亚轩拿起最上面的一封，信封上的邮票是只衔着橄榄枝的和平鸽，邮戳日期是十年前的今天。他犹豫了一下，还是拆开了。信纸很薄，上面用蓝黑墨水写着：“听说你搬去了南方，那边的夏天是不是总下雨？我种的茉莉开了，摘了些晒干，装在信封里，你闻闻，是不是有月光的味道……”
信末没有署名，只有一朵压干的茉莉，静静躺在信纸间，仿佛还留着当年的清香。
“这地址……”刘耀文凑过来看了看，“月光巷3号，不就是咱们现在住的这条巷吗？以前居然叫这名儿。”
张艺兴突然一拍大腿：“我知道了！前几天听巷口的老奶奶说，十年前这里确实叫月光巷，后来才改的名。听说以前巷子里有棵老槐树，每到月圆夜，大家就搬着板凳在树下聊天，跟现在咱们聚在晒谷场似的。”
宋亚轩把信放回箱子里，轻轻合上。阳光透过仓库的窗棂照进来，在信纸上投下细碎的光斑，像时光撒下的金粉。他突然明白，那些没送出去的信、夹在书里的花叶、藏在角落的惦念，其实都在悄悄延续着——就像月光巷的名字虽然改了，可那些关于陪伴的温暖，却从没离开过。
傍晚时，大家又聚在晒谷场。贺峻霖炒了瓜子，丁程鑫搬来张矮桌，刘耀文把那本《星空图谱》摊在桌上，张艺兴抱着吉他弹着新编的调子，宋亚轩则把那箱旧信放在旁边，谁有空就翻两封读读。
“‘今天巷口的修鞋匠说，你的皮鞋该钉掌了，我帮你放在他那儿了，记着去取。’”丁程鑫念着信，笑着转头对刘耀文说，“跟你上次提醒我修球鞋一模一样。”
刘耀文踹了他一脚，却笑得更欢了。
“‘菜市场的王婶送了把青菜，挺嫩的，给你搁门口了，别让鸡啄了。’”贺峻霖念着，突然指着桌角的青菜，“这不就是今早王婶给的吗？”
宋亚轩望着天边慢慢升起的月亮，又看了看身边说笑的人们，突然拿起笔，在纪念册的新一页写下：“6月12日，雨停了，月亮出来了，旧信里的故事，正在继续呢。”
他夹进一片刚摘的向日葵叶，叶尖的水珠还没干，在月光下闪闪发亮，像个未完待续的省略号，等着明天的太阳和新的故事。
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