县城的这个小院，比瓦盆村安静，也比瓦盆村寂寞。
吴老虎白天开着那辆黑色的桑塔纳出去跑生意，偌大的院子里，就只剩下苏文清一个人，和满院子越来越凉的太阳。
日子，是程小芳亲手把他交出来的。
让苏文清觉得，自己在这个院子里的每一天，都是欠着吴老虎的。
他用画画来还。
他画得很专注，想用这种方式，把脑子里那些乱七八糟的东西都赶出去。
可他做不到。
总有一个画面，像一团鬼火，在他最不经意的时候蹿出来。
那是几个月前，在苏家那个夜晚。吴老虎偷偷装的那个“大锅盖”，因为信号干扰，偶然跳出来的一个外国频道。
雪花点。
雪花点后面，两具纠缠的男性身体。
模糊不清。
他不敢想。他觉得那是“不对的”，“肮脏的”。可越是不敢想，那画面就越清晰。
他手里的炭笔，会不受控制地，在画纸的角落里，画一些纠缠的人体轮廓。扭曲的，充满力量和痛苦的。
他不知道自己画的是什么…
他会因为这些画而感到脸红心跳，画完，又会像个做贼的小孩，立刻把那张画纸藏到一堆画废了的草稿最底下。
吴老虎的内心，同样不平静。
他跑生意，比以前更玩命了。他去更远的镇子，谈更大的单子。他故意把自己灌醉，在酒桌上跟人划拳、吹牛。他想用这种喧嚣，来压住心里那股子邪火。
可没用。
夜里头，他一个人开着车，行驶在漆黑的国道上。车里的收音机，放着吵闹的摇滚乐。可他脑子里，还是那个模糊的只有几秒钟的画面。
他想起，在废弃的泵房里，那个雨夜，他吻上苏文清时，那种近乎毁灭的快感。
这天晚上，他又喝多了。
他开着车回到小院，推开门，看见苏文清还在堂屋里画画。
屋里只点了一盏台灯。苏文清就坐在那片唯一的光亮里，低着头，清瘦的背影，看着有点孤单。
吴老虎的酒劲儿，夹杂着这几个月来所有的焦躁和渴望，一下子就涌了上来。
他走过去，从背后，一把抱住了苏文清。
苏文清的身子，猛地一僵。
画笔，从他手里掉下来，在地上滚了几圈。
“老虎……你……”
“别动。”吴老虎的下巴，搁在他单薄的肩膀上。他的声音，很哑，带着一股子酒气。“让我……抱一会儿。”
苏文清能闻到他身上那股浓重的酒味，混着烟草味，还有一点点，外面世界带回来的、陌生的香水味。
他想挣扎。
可吴老虎的胳膊，像铁箍一样，把他圈得死死的。
“文清，”吴老虎把脸埋在他的颈窝里，声音很闷。“我心里……难受。”
苏文清的挣扎，停住了。
他不知道该说什么。
两个人，就那么在昏暗的灯光下，抱着。
一个高大，结实，像一头困在笼子里的野兽。
一个清瘦，单薄，像一只被抓住翅膀的鸟。
“老虎，”过了很久，苏文清才轻声说。“你是不是……在外面有别的人了？”
他问的，是那股香水味。
吴老虎的身子，也僵了一下。
他松开手，往后退了一步。
“逢场作戏。”他说，声音里，是掩饰不住的疲惫。
苏文清转过身，看着他。
“那你……开心吗？”
“开心个屁。”吴老虎骂了一句，走到桌子边，一屁股坐下，点了根烟。“文清，我问你个事。”
“……嗯。”
吴老虎看着他，眼神在烟雾后面，有点看不清。
“那天晚上，”他哑着嗓子问。“电视里……那个……你害怕吗？”
“我……我不知道。”他最后，还是摇了摇头。
“不知道？”吴老虎笑了。那笑，有点苦。“我也他妈的不知道。”
他站起来，在屋里来回地踱步，“可那天看见了……我他妈的，竟然……竟然觉得……”
“妈的。”吴老虎把手里的烟，狠狠地摁在桌子上。“在这儿，也装一个！”
“什么？”苏文清没反应过来。
“我说，”吴老虎看着他，眼神里，是一种豁出去的疯狂。“那个锅盖！在这儿，也装一个！”
第二天他们开着桑塔纳，七拐八拐，进了一个专卖五金电器和各种“杂货”的大市场。
他没多废话，跟老板谈好价钱，直接付了全款。条件只有一个：今天晚上，就得装好。
老板看他出手阔绰，拍着胸脯打了包票。
那个晚上，院门早早就从里头插上了。
三个工人手脚麻利，趁着夜色，把那个巨大的“锅盖”，固定在了院子后面最隐蔽的屋顶上。拉线，调试。
苏文清站在堂屋门口，看着吴老虎跟工人们递烟、说笑。他心里有种奇怪的、共犯般的刺激感。
他知道，吴老虎装这个，是为了什么。
工人走了。
吴老虎把院门再次锁死，窗帘也拉得严严实实。
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