她没有捐款，没有送物资，而是用最简单的材料，为当地的牧民搭建起一座座简易的防风灶台。
临走时，一位白发苍苍的老阿妈拉着她的手，执意要把家里唯一一口铁锅塞给她。
“姑娘，你们走了，火可别走了。”
小满没有接那口承载着一家生计的锅。
她笑着摇摇头，拉过老人身边那个怯生生的小孙女，手把手地教她如何用随处可见的石头，垒砌一个更小、更稳固的石灶。
“阿妈，”她对老人说，“火，不靠锅活着，它靠人点。”
小女孩在她的指导下，成功点燃了属于自己的第一簇火焰。
那火苗映在她漆黑的瞳孔里，像一颗新生的星。
而在那座一切故事开始的小院里，苏晚星发现了一个秘密。
陆野那台昂贵的手部康复仪，已经落了薄薄一层灰，被悄悄停用了。
“怎么不练了？”她状似不经意地问。
陆野正低头看着自己那只依旧僵硬的右手，语气平静得像在说别人的事：“医生说恢复的可能性不大了。治不好了，就不治了。”
他的平静之下，是早已被磨平的绝望。
苏晚星看着他，没有说一句“别放弃”之类的劝慰。
她只是点点头，转身进了厨房。
当晚，她翻出了系统奖励的那一页空白菜谱，那一页她始终珍藏、不舍得动用的最终底牌。
在万千念头闪过之后，她提笔，一笔一划地写下了一行字：“陆野手部神经修复食谱。”
她用最顶级的猪骨髓，融合深海鱼胶的精华，再配上深山里寻来的、能活化神经的野生菌，熬成一锅浓稠如玉的汤。
从那天起，她什么都不做，每日只逼着陆野喝下一碗。
起初，陆野是抗拒的，但最终还是拗不过她的坚持。
一个月，两个月，三个月……奇迹，在所有人都以为不会发生的时候，悄然降临。
那天午后，陆野在院中假寐，一只蝴蝶落在他僵直的右手指尖。
就在蝴蝶将要飞走的那一瞬，他的无名指，竟轻微地、几乎无法察觉地勾动了一下。
他猛地睁开眼，不敢置信地看着自己的手。
苏晚星端着汤碗走出来，将一切尽收眼底。
她没有惊喜，只是将碗重重地放在石桌上，笑骂道：“你以为我不知道你半夜趁我睡着了，偷偷用左手帮右手做拉伸？装得一副放弃的样子，骗谁呢？”
陆野的身体一僵，脸上闪过一丝被戳穿的窘迫。
苏晚星的眼神却柔和下来，她一字一句地说：“以前，都是你一个人扛着所有事。但这一次，陆野，轮到我了——我，不让你一个人扛。”
元宵节，一场席卷全国的盛宴，在没有任何官方组织的情况下，自发地开始了。
无数“野火号”的车主和粉丝，自发组成“万家野火宴”。
上百辆车，如同散落的星辰，在同一天的同一时间，在中国版图的各个角落，升起了炊烟。
小舟带着她的团队，在广袤的西北旷野上，选择了一个拍摄站点。
镜头下，一名满身油污的修车工，在自己的三轮车斗里架起一口小锅，煮着一碗热腾腾的泡面；远处的城市天台上，一个西装革履的白领，正用一个小小的卡式炉，给自己下一碗阳春面；村口，几个孩子围着一个简陋的土灶，兴奋地等待着烤红薯出炉的香气。
这，就是《野火号》没有结局的结局。
突然，所有的监视器屏幕一黑，信号中断了。
技术人员焦急地调试着设备，小舟却摆了摆手，示意他们停下。
她走出温暖的帐篷，凛冽的寒风扑面而来。
她抬起头，看到了此生最震撼的一幕。
入目所及，整片旷野之上，不再是无边的黑暗，而是星星点点、连绵不绝的灯火。
远处的、近处的，牧民的帐篷前，卡车司机的驾驶室旁，一簇簇温暖的火焰，在寒风中摇曳，却倔强地不肯熄灭。
风中，隐约传来了油锅的滋啦声，食物的香气，还有人们的欢笑。
这片土地上，有无数个“野火号”，他们不需要镜头，不需要记录，他们本身，就是故事。
小舟没有再让团队开机。
她默默地从背包里掏出自己珍藏的那一小包葱油糊，走到最近的一个牧民帐篷前，将它混进了主人家正在熬煮的奶茶里。
一位满脸皱纹的老阿妈喝了一口，眼睛瞬间亮了，她眯着眼，咂咂嘴，用带着浓重口音的普通话说：“香！像我小时候，我阿妈一边骂着人，一边给我炸油香的味道。”
镜头缓缓抬升，越过人群，越过帐篷，越过整片旷野。
夜空之下，那无数闪烁的光点，仿佛是对这片古老土地无声的应答——火，从不等人准备好，它只等一颗想点它的心。
夜深了，盛宴的篝火渐渐熄灭，人群也陆续散去。
小舟和团队开始收拾设备，准备天亮后拔营。
她站在空旷的营地中央，环顾四周，心中那股由震撼带来的激荡，还未平息。
万籁俱寂，只剩下风声。
然而，就在她准备转身回帐篷时，眼角的余光，却被远处地平线上的一点异动所吸引。
那不是营地篝火的余烬，也不是星光，而是一缕极细、却格外顽强的炊烟，正从一处低矮的沙丘后，笔直地、近乎挑衅般地升向漆黑的夜幕。
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