当旧金山的晨雾裹挟着海风钻进车窗时，苏晚星正盯着手机里陈伯的旧照。
照片中，穿着白大褂的老人站在“金福楼”的后厨，菜刀在他指间转动，宛如一轮银月，背景里摞着二十层蒸笼，热气将镜头都熏得模糊不清——那是他封刀前最后的锋芒。
“到了。”陆野把车停在了唐人街深处的红砖房前。
门廊下挂着一块褪色的“金福楼”木牌，漆皮剥落的地方露出了底下新刷的“勿扰”二字，笔画粗重得好似是用菜刀刻上去的。
敲了三声门，门开了一条缝，一只浑浊的眼睛从门缝里打量过来：“野小子，还带了外人来？”
陆野弯腰递上用蓝布裹着的食盒：“师叔，晚星想请您尝尝陈皮鸭。”
门“吱呀”一声开了。
陈伯穿着一件洗得发白的灰布衫，裤脚沾着尚未扫净的面粉，厨房里飘来陈年老陈皮的香气——和照片里的味道分毫不差。
苏晚星跟着走进厨房，灶台上摆着一口黑黢黢的铁锅，锅底结着一层油垢，仿佛十年都没碰过明火。
陈伯在八仙桌旁坐下，用指节叩了叩桌面：“我徒弟阿强被油泼伤那天，锅里炖的就是陈皮鸭。火候催得太急，他端锅的时候手滑了。”他盯着陆野打开食盒，鸭皮在瓷盘上泛着琥珀色的光，“现在的年轻人，总想着用新法子来煽情。”
“师叔您看。”陆野用银叉轻轻划开鸭皮，浓汁顺着叉尖淌进碟底，“您当年的方子是用冰糖炒色后收汁三分钟，我多留了三秒。”
陈伯夹起鸭腿的手停住了。
他凑近闻了闻，喉结动了动——那是他二十岁在广州学厨时，师傅骂他“赶工偷懒”的傍晚。
为了赶第二桌宴席，他提前收了陈皮鸭的汁，结果鸭皮脆了，内里却少了一层回甘。
师傅把筷子拍在桌上：“火候差一点，人心就差一截。”后来他成了金福楼的掌勺，总是把“慢三秒”铭记于心，直到阿强出事那天，他对着催单的经理喊“快点上菜”，彻底忘了这句话。
鸭腿入口的瞬间，陈伯的眼眶突然发热。
甜、苦、陈皮的辛香在舌尖翻涌，最后弥漫开来的那丝回甘，和他当年躲在灶台后抹眼泪时，师傅偷偷塞给他的陈皮糖味道一模一样。
“你……”他放下筷子，指节捏得发白，“怎么知道我后悔这件事？”
苏晚星看着系统在眼前浮现的微光，那抹金色如同根细针，轻轻挑开了记忆的茧。
她递过纸巾：“因为我们都在寻找，那些被快节奏碾碎的‘慢’。”
陈伯没有接过纸巾，低头盯着鸭骨上残留的酱汁。
窗外突然传来手机提示音，是艾米丽从柏林发来的视频。
画面中，穿着碎花围裙的老厨娘在锈迹斑斑的烤箱前揉面，白发上沾着面粉：“1943年冬天，我妈说想吃苹果派。我忙着给前线送军粮，说‘等打完仗’。她走的那天，手里攥着半块干硬的黑面包。”烤箱叮的一声，派皮裂开一道缝，露出金黄的苹果馅，“现在我天天做，可她再也吃不到了。”
视频里，围在老厨娘身边的观众都没有说话。
有人用叉子戳了戳派，又放下；有人抹了把脸，继续吃。
最后一个镜头是老厨娘把派装进铁盒，轻轻盖上：“这次，我不等了。”
陈伯的手指慢慢蜷进掌心。
他抬头时，眼尾的皱纹里闪着水光：“我那灶，十年没烧过正经菜了。”
“烧一次。”苏晚星翻开iPad，调出《蚀骨》的分镜稿，“我们拍您重新做陈皮鸭，讲讲阿强的事。每道菜对应一个主题——错过、沉默、没说出口的‘对不起’。”
三天后，金福楼的老灶台重新支了起来。
陈伯系上当年的白围裙，围裙口袋里还塞着半块磨旧的怀表。
陆野在旁边递葱，苏晚星举着微型摄像机：“可以开始了吗？”
老人拿起锅铲的手在颤抖。
他往锅里倒菜籽油，油温升到六成热时，把焯过水的鸭块丢进去。
“当年阿强就是在这一步手滑的。”他盯着油花炸开的声音，“我吼他‘快点翻’，他脚下的水渍没擦净……”鸭皮在锅里发出“滋啦”声，“后来我砸了所有计时器，觉得是时间催的。可其实……”他用锅铲压了压鸭背，“是我催的。”
苏晚星的指尖在剪辑键上悬停了三秒。
她把这段23分钟的口述剪成3分17秒，配文《火候》。
当阿杰把短片嵌入全球野食餐厅的午间音频流时，纽约第五大道店的意大利裔经理正端着意面走过餐桌。
他听见熟悉的锅铲声，突然停住——那是他训斥实习生把提拉米苏洒在客人裙角时，女孩红着眼说“对不起”的声音。
芝加哥的会计小姐咬着三明治突然流泪，她想起上周对加班的下属吼“效率呢”；东京的上班族放下拉面，手机屏保上是女儿画的“爸爸早点回家”；巴黎的老太太把梅子汤推到对面空座前，那里曾坐着总催她“走快点”的老伴。
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