浴室的水汽还没散尽，林野把脸埋在毛巾里，鼻腔里全是沐浴露和铁锈混合的怪味。累到极致的身体像散了架，每块肌肉都在叫嚣着休息——从无间狱出来时，柳媚说他后颈沾着的黑泥里有影煞的阴气，用桃木枝刮了半天才掉，刮出的红痕现在还发烫。
他拖着脚步回卧室，床单陷下去的弧度熟悉又安稳。头刚沾到枕头，意识就像被按了快进键的录像带，瞬间坠入黑暗。梦里又是那片绿火，魏明山的铜齿轮卡在沈青的指缝里，转得“咔咔”响，红绳缠上她的脖颈，勒出的青痕和照片里一模一样。
“操。”
林野猛地坐起身，额头上的冷汗顺着眉骨往下淌。窗外的月光太亮了，亮得不正常，像谁在玻璃外支了盏探照灯，把地板照得泛着青白，连床底的阴影都透着股寒气。
他低头摸向床头的手机，指尖却撞在一块冰凉的金属上——不是他常用的充电底座，是个老式录像机的按钮，上面还沾着点暗红的漆，和精神病院监控器上的一模一样。
这不是他的卧室。
后颈的红痕突然刺痒起来，像有无数只细虫在爬。林野咬着牙站起身，赤脚踩在地板上，瓷砖凉得像冰，比他家的实木地板冷上三分。墙上的婚纱照也不对，照片里的他穿着军装，身边的沈青却穿着病号服，蓝白条纹的布料上，绣着个歪歪扭扭的“影”字。
“傻逼吧。”他低骂一声，声音在空旷的屋里荡出回音，“老子睡个觉都不安生。”
走到窗边，猛地拉开窗帘——外面是片死寂的胡同，青灰色的砖墙在月光下像排墓碑，巷口的老槐树歪着脖子，枝桠间挂着个破旧的电视机外壳，屏幕碎得像蜘蛛网，里面塞着团黑布，风吹过，黑布飘起来，像只张开的手。
没有雨，连风都带着股陈腐的味，像从录像带里倒出来的。
林野的指尖在窗框上划过，摸到道细微的刻痕，是“73”两个数字，刻得很深，边缘还沾着点干涸的血——沈青的部队编号。他突然想起柳媚说的话：“影煞靠‘记录’活，你看过的录像、拍过的照片，都是它的路。”
难怪。从无间狱带回的录像带、魏明山的照片、精神病院的监控截图……这些天接触的影像资料太多，等于给这只鬼搭了无数座桥，它顺着桥爬进梦里，再把梦改成它的猎场。
这只影煞的杀戮法则，恐怕就藏在“影像”里。
林野闭着眼回想：男护工死在监控前，姿势和录像里的魏明山如出一辙；钟表店老板的尸体旁，散落着带齿轮的照片；沈青的尸检报告照片上，创口边缘有模糊的光斑，像被相机闪光灯照过……
它在模仿影像里的死法。先通过影像资料渗透人的意识，再在幻境里复刻那些死亡场景，让现实中的人同步死去。就像在用影像当模板，把活人套进去，一点点拧成和照片里一样的形状。
要躲开它，就得切断所有和“影像”的联系。
林野反手关掉墙上的灯，又拔掉了录像机的插头。黑暗涌来的瞬间，他听到身后传来“咔哒”一声，像相机快门被按动的声音。猛地回头，客厅的沙发上空无一人，只有他的外套搭在扶手上，衣角垂下来，在月光下晃成个模糊的人影。
不能看任何反光的东西，不能接触任何能记录影像的设备。他默念着，摸出手机按了关机键，屏幕熄灭前最后显示的时间是00:17——和沈青、男护工的死亡时间分毫不差。
幻境开始收网了。
林野摸着黑往客厅走，脚下踢到个硬东西，弯腰捡起来，是个相框。借着月光一看，里面是张集体照，穿着白大褂的魏明山站在中间，身边围着几个穿病号服的人，沈青站在最边上，嘴角抿着，眼神却直勾勾地盯着镜头外，像在看什么可怕的东西。
相框背面用红笔写着：“第三十七次记录，主体稳定。”
第三十七……林野的心脏抽紧了。他的生日是三月初七，沈青总爱用数字给他编暗号。
这时，客厅里突然飘来股甜腻的血腥味，混着点劣质香水的味，像柳媚身上的味道，却更浓，浓得发腥。林野屏住呼吸，顺着味往沙发底下看——
月光从窗帘缝漏进来，刚好照到沙发底的阴影里。两具女尸蜷缩在那里，身体被拧成麻花，四肢以不自然的角度弯折，关节处的皮肤裂开，露出森白的骨头。她们的脸仰着，眼睛睁得滚圆，瞳孔里映着天花板的吊灯，而那吊灯的形状，正是精神病院电疗室的金属压板。
死法和所有受害者一模一样。
左边那具尸体穿着红裙，裙摆开叉处沾着黑泥，和柳媚昨天穿的那条几乎一样；右边的穿蓝白病号服，领口歪着，露出半截锁骨，上面有个小小的疤痕，和沈青老照片里的疤痕位置分毫不差。
林野的后背瞬间被冷汗浸透。这不是巧合，是影煞在示威，它把最像柳媚和沈青的人拖进幻境，摆成它最得意的姿势，像在展示它的战利品。
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