他手里提着一个保温饭盒，隔着门上那方小小的、镶嵌着防爆玻璃的观察窗，他沉默地伫立着，像一尊凝固的石像。
观察窗后，是同样冰冷的单人病房。
吴通玄穿着宽大的蓝白条纹病号服，背对着门，蜷缩在狭窄的病床上。
一年。
整整三百多个日夜的囚禁、流言的啃噬、记忆的反复凌迟，早已抽空了他身上属于“雷震”的张扬与热烈。
他瘦了很多，嶙峋的肩胛骨在薄薄的衣料下清晰可见，像两块倔强又脆弱的石头。
吴通玄的头发很久没打理了，凌乱地搭在颈后，整个人透着一股被抽去灵魂般的枯槁与空洞。
他就那样面朝墙壁躺着，一动不动，仿佛与身下这张床、这间牢笼，甚至这流动的时间，都融为一体。
卜离隔着玻璃看了很久。
视线描摹着那个蜷缩的背影，每一道嶙峋的线条都像一把钝刀，在他早已麻木的心湖里缓慢地搅动。
他能看见吴通玄露在被子外的手，指关节处有新旧叠加的伤痕，那是无数次徒劳捶打墙壁和束缚衣留下的印记。
那双曾经拿着星辰刀的手，此刻无力地搭在床沿，如同枯萎的树枝。
时间无声流逝，走廊尽头电子钟冰冷的数字跳动着。
最终，卜离深吸一口气，那气息沉重得仿佛要吸尽这走廊里所有的压抑，他抬手，按下了门边的密码锁。
“嘀——”
轻微的电子音在死寂中格外刺耳。
合金门无声地向内滑开，卜离走了进去，反手带上门，轻微的落锁声在密闭的空间里荡开微弱的回音。
他走到房间中央那张小小的金属桌旁，将手里还带着些许温热的饭盒轻轻放下，塑料与金属桌面碰撞，发出轻微的一声“嗒”。
床上的人影，纹丝未动。
空气凝滞得如同铅块，沉甸甸地压在卜离胸口。
“吴通玄。”
卜离开口，声音干涩低哑，首先打破了令人窒息的沉默。
没有回应。
只有那人蜷缩的背影，固执地面向墙壁，像是构建了一堵拒绝沟通的堡垒。
卜离向前挪了一步，他靠近床边，离那个背影只有一步之遥。
属于吴通玄的气息扑面而来，不再是记忆中阳光与硝烟混合的味道，而是消毒水掩盖下的、一种更深沉的疲惫和绝望。
“今天是除夕，我……带了点吃的。”
卜离顿了顿，喉咙有些发紧，
“是你喜欢的……红烧排骨。还有一点饺子。”
他的声音放得更轻，带着一种近乎笨拙的小心翼翼。
“这一年……队里任务很紧，一直在外面跑。”
他艰难地继续说着，目光落在吴通玄凌乱的后脑勺上，
“没……没能来看你。对不起。”
病床上那个仿佛已经石化的身影，猛地一颤，下一秒，吴通玄骤然翻身坐起。
他枯槁的脸上没有任何表情，只有一双眼睛，布满猩红的血丝，死死地、死死地钉在卜离脸上。
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