瞧着两人紧闭的嘴。
曾敏笑了笑，“怎么，仿我的画，还冒我的名拿出去卖，敢做不敢当？算了，儿砸？
“诶，妈！”
李乐上前一步，长毛和小平头感觉一座小山侵来，就是一哆嗦，抬起胳膊，往后躲着，“别，别打！”
“呵呵呵，放心，都是文明人，不打人，我打电话，报警。”
“也，别，别，我，我们就是画个画。”
“画画？行啊，回头进去了，有帽子叔叔给你们普法。”
“说，说，我叫吴川，他叫郝大有。”
瞧见李乐掏手机，小平头忙说道。
“哪儿人？”
“黔省，普定。”长毛嘀咕着。
“我，我乌蒙。”小平头接道。
两人像两根绷紧的弦，嘴唇发白，眼神在曾敏和戴瑞霖之间惶惑地游移，不知这审判后面藏着什么。
绝望里刚透出点被专业点评浇灌出的微光，又被这现实的逼仄压得黯淡下去。
曾敏和戴瑞霖对视一眼，“画得出来东西，说明眼睛和手没废。底子还在，就是没人归拢。”
“这笔头功夫是磨出来了，可自己的东西呢？都描别人的画喂狗了？”
目光落在两人沾满颜料星子的旧T恤上，又扫过这间闷热、弥漫着酸臭味的小屋，还有墙角的小桌上，摞着的几箱方便面包装袋，无声地诉说着某种坚持的代价。
“画这个，”曾敏下巴朝画架上那幅接近完成的芭蕾少女仿作一扬，“这些仿画，你们一天能出几张？”
长毛郝大有喉结滚动，嗫嚅道，“快，快的话，一天半张。要等颜料干透，急了笔触就不像。”
又指了指小平头吴川，“他手稳，勾线准，我铺大色块快。”
吴川低着头，手指无意识地抠着裤缝上凝固的颜料块，“快的话，两三天一幅。”
戴瑞霖蹲下身，捻起地上一管挤得变形的白颜料，轻轻一嗅，眉头微皱，“就靠这玩意儿模仿麦克哈丁？”
“一幅，那个姓刘的给你们多少？”
“一百二。”吴川飞快地瞥了一眼李乐，生怕这数字触怒了眼前这位。
“多少？”
“一百二，打的贵点儿，两百四五，再小的，更便宜。”
戴瑞霖叹口气，不知是唏嘘还是嘲讽，“嘿，刘安富那老小子，转手就能标个五六千。这活儿，干了多久了？”
“去年冬天开始的。”
“说说吧，基本功扎实，笔性不差，怎么把自己埋汰到这堆高仿里了？你们是几几届的？滇艺油画专业一年就那么几个人，我怎么没印象？”
“我们不是滇艺的。”
“那就是川美的？我说呢，带着点儿表现主义的味儿。”
“也，也不川美的，我们没上过美院。”
“没上过？”
戴瑞霖脸上现出诧异，“那，考过没有？”
“考过。”
“没考上？”
郝大有的声音低了下去，带着一丝难堪，像被戳破了最后一层伪装，“！我考了两次川美，一次滇艺，一次粤美，素描拿过考场最高分，色彩也拿过，三次进过小圈.....”
“那怎么.....哦，文化课。”戴瑞霖看向曾敏。
听到这话，郝大有拳头攥得死紧，“文化课，每次都差那十几分！”
“你呢？”曾敏问小平头，“你也是文化课？”
“呃.....”
“吴川他更狠，六次！川美、国美、粤美，一家两回，除了前两次专业没过，后面，素描卷子都被当范本贴过墙。”
“嗯，我英语差，回回十几分。”
“十几？”李乐嘬了嘬牙花子，“你就是拿脚踩，也能弄个三四十分吧？没想过挽救一下么？报个补习班？”
“想过，可，没钱，前几次家里还能供，可后来，供不动了，我们俩，都是农村出来的。辅导，都是自己看书或者，碰运气。”
“没钱？那你们画画哪来的钱？”
郝大有说道，“就在画室打下手，教小孩画个苹果梨子，或者去印染厂描点花样子，糊口。”
吴川想说什么，最终只是用力地点了点头，把那点话咽了回去。
六次、四次。
屋里一时安静下来，只剩下这数字回荡在狭小的空间里，窗外远处传来的、不成调的吉他扫弦声和隐约的叫卖声。
“所以，后来，就干了这个？”
吴川点点头，自嘲地扯了扯嘴角，“去年，老刘找上门，说这活，比代课来钱快，还不耽误自己练手。就是画着画着，有时候觉得自己手都脏了。”
曾敏静静地听着，脸上看不出什么波澜。
走到窗边，用指尖撩开那脏污布帘的一角，望了一眼楼下混乱嘈杂的麻园街景，扭曲的电线杆，蜘蛛网一样的电线，破烂坑洼的路面，奔跑的野狗，油腻的摊位，违章房的屋顶晾晒的花床单在热风里招摇。
这光怪陆离的艺术贫民窟，就是这两个年轻人挣扎着供养梦想的土壤。
转过身，走到小平头刚才未完成的仿作前，拿起笔，在脏兮兮的调色盘上勾勒几下，精准地点在芭蕾舞裙摆边缘一抹极淡的钴蓝冷光上，“这里，原作用的是群青加一点点玫瑰红调出的灰，冷中透暖，像早春湖面反光。你用酞青蓝加白，省事，但薄了，也死了。”
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