每一个细节都对得上,连那些泡泡的颜色、那些碎成光屑的画面、那道没有温度的目光,全都对得上。
这个人知道他在经历什么。不,不是知道。
是这个人写了他经历的事。
或者说,他经历的这些事,是这个人写出来的。
林意站在那里,忽然觉得这一切很荒诞。
他在一颗叫玲珑的星球上,在一间酒店的房间里,身体被梦幻长河拉走了一半,意识却出现在另一个地方——
一个半黑的、堆满空饮料罐的、地上有纸团的房间。
这个房间里有一个胡子拉碴的年轻男人,趴在地上做了十个俯卧撑,然后爬起来,坐回椅子上,继续对着屏幕发呆。
这个男人在写他。
写他的命,写他的路,写他遇到的人,写他失去的人。
迷皇是他写的,舟禾瑜是他写的,沈念是他写的,阎罗心是他写的。
那块会跳的铁是他写的,那个地下三层的生物车间是他写的,那个嵌在血肉中央的朱螭是他写的。梦幻长河也是他写的。
那他自己呢?自己是谁?
自己是一本小说里的角色?
自己这辈子经历的那些事——
全都是这个人坐在椅子上、挠着头、做着俯卧撑、对着屏幕一个字一个字敲出来的?
他应该愤怒的。
他应该觉得荒谬、可笑、不可理喻。
但他没有,他只是站在那里,看着那个男人的侧脸,看着那片青黑色的胡茬。
看着那撮翘在后脑勺上的头发,看着他眉心拧成的那个结。
那个男人又挠了一下头。
这次挠的是后脑勺,手指插进头发里,来回搓了几下,然后把手放下来,放在键盘上。
他的手指悬在键盘上方,不动。
他在想下一句怎么写。
林意看着他,忽然想笑。
……
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