我叫小桃，生在北方一个灰扑扑的小镇上。打小我就知道，自己和别的孩子不一样。不是聪明伶俐的那种不一样，是让人脊背发凉、躲着走的那种。镇上的人背地里都叫我“乌鸦嘴”，或者更恶毒些，“丧门星”。这名声，是我六岁那年夏天，在后街张婶家那间昏黄的堂屋里挣下的。
那会儿天刚擦黑，空气里还滞留着白日的燥热。我妈牵着我的手，推开张婶家那扇吱呀作响的木门。一股子陈年的霉味和劣质烟草味混在一起，扑面而来。堂屋正中挂着盏十五瓦的灯泡，光线昏黄得可怜，像熬过了头的稀粥，勉强照亮巴掌大一块地方，把四周的墙壁衬得更加幽暗。墙上糊着旧报纸，已经泛黄卷边，唯一显眼的是正中挂着的一张大相框——张婶家的全家福。
“小桃来啦？快进来！”张婶的声音带着股热络劲儿，从里屋迎出来，脸上堆着笑，眼角的皱纹挤在一起。她是个矮胖的女人，常年围着一条洗得发白的蓝布围裙。她粗糙的手不由分说地抓了一把花花绿绿的水果硬糖，硬是塞进我裤兜里，糖纸窸窣作响。“拿着，甜甜嘴儿！”
我嘴里应着，眼睛却不由自主地被那墙上的全家福吸了过去。照片里，张婶一家子人挤得满满当当，穿着样式古旧的衣服，对着镜头咧着嘴。我的目光鬼使神差地落在最右边那个女人身上。她穿着件碎花小袄，扎着两条麻花辫。起初，她脸上似乎也带着和别人一样的、有些僵硬的笑容。
可就在我盯着看的那几秒钟里，那张脸变了。
原本清晰的轮廓模糊起来，皮肤呈现出一种令人作呕的青灰色，松松垮垮地往下耷拉着。最骇人的是那双眼睛，眼白占据了大部分，浑浊不堪，像是蒙了一层厚厚的翳，直勾勾地、毫无生气地向外鼓突着，仿佛下一秒就要从照片里掉出来。一股冰冷的寒气，毫无预兆地从我的尾椎骨猛地窜起，瞬间爬满了整个后背，激得我头皮发麻。
“妈！”我几乎是尖叫出声，本能地一把死死攥住我妈的裤腿，手指因为用力而发白，声音抖得不成样子，“妈！你看！照片上那个阿姨……她、她的脸！咋像个死人似的？好吓人！”
“啪嚓——！”
一声脆响，刺破了堂屋里原本就稀薄的空气。张婶手里那个粗瓷茶碗应声落地，摔得粉碎，褐色的茶水溅了一地。她脸上的笑容瞬间僵死，血色褪得干干净净，嘴唇哆嗦着，直勾勾地瞪着我。
我妈的脸色也在刹那间变得铁青。她猛地转过身，揪住我的耳朵。
“死丫头！闭上你的臭嘴！再敢胡咧咧，看我不拿针线把你那张破嘴缝上！”
耳朵上火辣辣的疼，混合着巨大的委屈和恐惧，让我几乎喘不过气。但我脑子里全是那张青灰浮肿的脸，那白惨惨的眼珠子。我倔强地抬起头，伸出颤抖的手指，固执地指向那相框：“我没胡说！妈你看啊！她脖子上！还有条紫色的……像是被勒过的印子！就在那儿！”
话没说完，后衣领猛地一紧。我妈像拎小鸡崽一样，粗暴地把我整个人提溜起来，不由分说地拖出了张婶家的堂屋。身后，传来张婶带着哭腔、又尖又利的喊声，刀子似的扎过来：“乌鸦嘴呦！造孽啊！我三妹……我苦命的三妹刚在城里查出来胃癌……你这张嘴是要咒死她啊！”
那天晚上，我妈抄起扫炕的笤帚疙瘩，就朝我身上抽，笤帚把儿裹着风声，一下抽在我后背上，疼得我直咧嘴，我妈一边打，一边骂，骂我乱讲话，骂我让她在街坊面前抬不起头。我爸蹲在门槛上闷头抽烟，缭绕的烟雾遮着他的脸，一声没吭。
那顿打让我身上疼了好几天。但更深的恐惧，是张婶那句带着哭腔的“胃癌”。然而，事情并没有因为我的挨打和沉默而结束。仅仅过了半个月，一个消息像长了翅膀的瘟神，飞快地传遍了小镇的犄角旮旯——张婶那个在城里查出胃癌的三妹，死了。
不是病死的。
听说是半夜里，一个人摸黑起来，找了根粗麻绳，悄无声息地把自己挂在了房梁上。等家里人发现时，人都硬了，舌头伸出来老长，脖子上那道深深的紫黑色勒痕，像一条丑陋的毒蛇，死死地缠着。
消息传到我家时，我妈正在灶台边和面，手里的面盆“哐当”一声掉在地上，白面撒了一地。她脸色煞白，扶着灶台才没瘫下去，看向我的眼神复杂得难以形容，有恐惧，有难以置信，还有一丝……让我浑身发冷的疏离。
那件事后，镇上关于我的风言风语更多了。孩子们远远看见我就跑开，大人们在我背后指指点点，眼神躲闪。我变得沉默寡言，像只受惊的小兽，只敢缩在自己的角落里。
日子在压抑中缓缓爬行。两年后，我八岁。镇子东头破天荒地开了一家“兰州拉面馆”，在那个物资还相对匮乏的年代，这算得上是个新鲜事。老板娘是个三十出头的女人，姓马，长得漂亮，烫着一头城里人才有的大波浪卷发，乌黑油亮。她手腕上戴着一对银镯子，走起路来叮叮当当响，像唱歌。她说话带着点外地口音，软软的，笑起来嘴角有两个浅浅的梨涡。
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