有天晚上，他写稿到凌晨一点，窗外的月光像一层薄纱，洒在诗集的封面上。肚子饿得咕咕叫，他才想起那袋槐花糕还没吃。打开塑料袋，清甜的香气瞬间漫满了房间，混着诗里的墨香，像回到了奶奶家的炕头——那时候他也是这样，一边吃槐花糕，一边听奶奶念诗，月光从窗棂照进来，把两个人的影子拉得很长。
他咬了一口槐花糕，软乎乎的糯米裹着槐花的甜，像奶奶的手艺。翻诗集时，手指忽然触到一页空白处的字迹——是奶奶写的：“今天一晨来，念了新写的诗，真好，火没灭。”字迹很轻，墨色有些淡，应该是奶奶后来视力不好时写的，却依旧能看出认真的笔画。
他愣了很久，才想起这大概是高三那年的事。那天他拿着自己写的诗，蹲在槐树下念给奶奶听，诗里写“我想做一盏灯，照亮妈妈的眉头”，奶奶听完，笑着拍了拍他的头，说“写得好，有温度”。原来那天她偷偷在诗集里写了这句话，原来她一直都知道，他在试着把她给的火，慢慢燃起来。
眼泪滴在槐花糕上，却不觉得难过，只觉得心里暖烘烘的——奶奶从来没离开过，她的话，她的暖，都藏在诗集里，藏在槐花糕的甜里，藏在他想传给别人的每一句话里。
三个月后，书稿终于编完了。他给书起名叫《文字是暖人的火》，封面用了跟奶奶诗集一样的蓝布底色，上面画了棵小小的槐树，槐树下有个青石板石墩，石墩上放着本打开的书，书里有团小小的火苗，像奶奶画的那个笑脸火苗，也像他在纸条上写的“要传下去的火”。
出版社的编辑看完书稿，发来消息说：“这本书读的时候，总想起我奶奶，想起她在我考研失利时说‘没事，大不了再考一次，奶奶给你煮鸡蛋’。不是催你坚强，是让你知道，有人陪着你难，也有人盼着你好，这就是最好的暖。”
一尘看着消息，笑着回复：“这是我奶奶的功劳，是她把这团火传给我的。”
书出版那天，他特意带了本样书，去了奶奶家的小院。院门还是他上次锁的样子，钥匙插进锁孔时，“咔嗒”一声轻响，像在跟奶奶说“我来了”。走进院子，槐树叶又绿了些，风一吹，“沙沙”的声音像在欢迎他。
他走到槐树下，把样书轻轻放在石墩上——石墩还是老样子，上面有他小时候用粉笔写的歪歪扭扭的“诗”字，已经淡得快看不见了。他蹲下来，像跟奶奶分享秘密一样，轻声说：“奶奶，书出版了，叫《文字是暖人的火》。我把您说的话，把诗里的暖，都编进去了。以后会有很多人看到，会有很多人因为这本书心里暖起来，您说的火，我续上了。”
风又吹过，槐树叶“沙沙”响，像奶奶在他耳边说“好，好，一尘做得好”。阳光透过树叶的缝隙洒在样书上，封面的小火苗好像真的亮了起来，暖烘烘的，像奶奶的笑，像奶奶冬天揣在他手里的热水袋，像很多年前那个晚上，他揣在怀里的诗集——所有的暖，都还在。
他坐在石墩上，翻开样书，从第一页开始读。读“文字是暖人的火”，读“冬天来了，春天还会远吗”，读李爷爷家小子摔破膝盖的故事，读小陈从哭鼻子到独当一面的经历。声音不大，却在安静的院子里格外清晰，像以前跟奶奶念诗那样，有问有答，有暖有盼。
读着读着，有个路过的阿姨停下了脚步。阿姨手里提着菜篮子，里面装着刚买的青菜和西红柿，她探头往院子里看，笑着问：“小伙子，你读的是什么书啊？听着怪暖心的，我在墙外都听见了。”
一尘抬起头，把样书递过去：“阿姨，这本书叫《文字是暖人的火》，里面都是能让人心里暖的话，还有一些普通人的故事。”
阿姨接过书，翻了几页，目光停在“奶奶的话”专栏上，眼里渐渐有了笑意：“真好啊，现在这样的书太少了。我家姑娘最近在公司总受委屈，天天回家哭，说‘不想干了’，我买本给她看看，说不定能帮到她。”
“您放心，”一尘笑着说，“里面有句话是我奶奶说的，‘难的时候，别忘心里有暖，慢慢走，总能到亮处’。您姑娘看了，肯定会好起来的。”
阿姨付了书钱，小心翼翼地把书放进菜篮子里，像捧着件宝贝：“谢谢你啊小伙子，你真是个好心人。等我家姑娘好了，我让她也多看看，也跟你学学，把暖传给别人。”
看着阿姨的背影消失在巷口，一尘低头看了看手里的样书，忽然明白：奶奶说的“把火传下去”，从来不是只有“编书”这一种方式。是帮哭鼻子的小姑娘擦掉眼泪时说的“慢慢来”，是跟受委屈的同事说的“我也犯过这样的错”，是把书递给需要的人时说的“你不是一个人”——这些细碎的温柔，都是在传火，都是在把奶奶给的暖，一点一点分给别人。
夕阳西下，把槐树叶染成了金黄色，也把一尘的影子拉得很长。他把样书抱在怀里，锁好院门，往家走。路过小区门口的长椅时，又看见那个扎羊角辫的小姑娘——她坐在长椅上，手里拿着算术作业本，旁边放着一本崭新的《文字是暖人的火》，书皮还没拆，应该是她妈妈刚买的。
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