有天晚上,他写稿到凌晨一点,窗外的月光像一层薄纱,洒在诗集的封面上。肚子饿得咕咕叫,他才想起那袋槐花糕还没吃。打开塑料袋,清甜的香气瞬间漫满了房间,混着诗里的墨香,像回到了奶奶家的炕头——那时候他也是这样,一边吃槐花糕,一边听奶奶念诗,月光从窗棂照进来,把两个人的影子拉得很长。
他咬了一口槐花糕,软乎乎的糯米裹着槐花的甜,像奶奶的手艺。翻诗集时,手指忽然触到一页空白处的字迹——是奶奶写的:“今天一晨来,念了新写的诗,真好,火没灭。”字迹很轻,墨色有些淡,应该是奶奶后来视力不好时写的,却依旧能看出认真的笔画。
他愣了很久,才想起这大概是高三那年的事。那天他拿着自己写的诗,蹲在槐树下念给奶奶听,诗里写“我想做一盏灯,照亮妈妈的眉头”,奶奶听完,笑着拍了拍他的头,说“写得好,有温度”。原来那天她偷偷在诗集里写了这句话,原来她一直都知道,他在试着把她给的火,慢慢燃起来。
眼泪滴在槐花糕上,却不觉得难过,只觉得心里暖烘烘的——奶奶从来没离开过,她的话,她的暖,都藏在诗集里,藏在槐花糕的甜里,藏在他想传给别人的每一句话里。
三个月后,书稿终于编完了。他给书起名叫《文字是暖人的火》,封面用了跟奶奶诗集一样的蓝布底色,上面画了棵小小的槐树,槐树下有个青石板石墩,石墩上放着本打开的书,书里有团小小的火苗,像奶奶画的那个笑脸火苗,也像他在纸条上写的“要传下去的火”。
出版社的编辑看完书稿,发来消息说:“这本书读的时候,总想起我奶奶,想起她在我考研失利时说‘没事,大不了再考一次,奶奶给你煮鸡蛋’。不是催你坚强,是让你知道,有人陪着你难,也有人盼着你好,这就是最好的暖。”
一尘看着消息,笑着回复:“这是我奶奶的功劳,是她把这团火传给我的。”
书出版那天,他特意带了本样书,去了奶奶家的小院。院门还是他上次锁的样子,钥匙插进锁孔时,“咔嗒”一声轻响,像在跟奶奶说“我来了”。走进院子,槐树叶又绿了些,风一吹,“沙沙”的声音像在欢迎他。
他走到槐树下,把样书轻轻放在石墩上——石墩还是老样子,上面有他小时候用粉笔写的歪歪扭扭的“诗”字,已经淡得快看不见了。他蹲下来,像跟奶奶分享秘密一样,轻声说:“奶奶,书出版了,叫《文字是暖人的火》。我把您说的话,把诗里的暖,都编进去了。以后会有很多人看到,会有很多人因为这本书心里暖起来,您说的火,我续上了。”
风又吹过,槐树叶“沙沙”响,像奶奶在他耳边说“好,好,一尘做得好”。阳光透过树叶的缝隙洒在样书上,封面的小火苗好像真的亮了起来,暖烘烘的,像奶奶的笑,像奶奶冬天揣在他手里的热水袋,像很多年前那个晚上,他揣在怀里的诗集——所有的暖,都还在。
他坐在石墩上,翻开样书,从第一页开始读。读“文字是暖人的火”,读“冬天来了,春天还会远吗”,读李爷爷家小子摔破膝盖的故事,读小陈从哭鼻子到独当一面的经历。声音不大,却在安静的院子里格外清晰,像以前跟奶奶念诗那样,有问有答,有暖有盼。
读着读着,有个路过的阿姨停下了脚步。阿姨手里提着菜篮子,里面装着刚买的青菜和西红柿,她探头往院子里看,笑着问:“小伙子,你读的是什么书啊?听着怪暖心的,我在墙外都听见了。”
一尘抬起头,把样书递过去:“阿姨,这本书叫《文字是暖人的火》,里面都是能让人心里暖的话,还有一些普通人的故事。”
阿姨接过书,翻了几页,目光停在“奶奶的话”专栏上,眼里渐渐有了笑意:“真好啊,现在这样的书太少了。我家姑娘最近在公司总受委屈,天天回家哭,说‘不想干了’,我买本给她看看,说不定能帮到她。”
“您放心,”一尘笑着说,“里面有句话是我奶奶说的,‘难的时候,别忘心里有暖,慢慢走,总能到亮处’。您姑娘看了,肯定会好起来的。”
阿姨付了书钱,小心翼翼地把书放进菜篮子里,像捧着件宝贝:“谢谢你啊小伙子,你真是个好心人。等我家姑娘好了,我让她也多看看,也跟你学学,把暖传给别人。”
看着阿姨的背影消失在巷口,一尘低头看了看手里的样书,忽然明白:奶奶说的“把火传下去”,从来不是只有“编书”这一种方式。是帮哭鼻子的小姑娘擦掉眼泪时说的“慢慢来”,是跟受委屈的同事说的“我也犯过这样的错”,是把书递给需要的人时说的“你不是一个人”——这些细碎的温柔,都是在传火,都是在把奶奶给的暖,一点一点分给别人。
夕阳西下,把槐树叶染成了金黄色,也把一尘的影子拉得很长。他把样书抱在怀里,锁好院门,往家走。路过小区门口的长椅时,又看见那个扎羊角辫的小姑娘——她坐在长椅上,手里拿着算术作业本,旁边放着一本崭新的《文字是暖人的火》,书皮还没拆,应该是她妈妈刚买的。
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