第一缕阳光像被揉碎的金箔，勉强刺破晨雾的裹挟时，林恩是被颈间吊坠的凉意惊醒的。那凉意不是山洞里晨露的湿冷，是银质金属特有的、贴在皮肤上久了会渗进肌理的凉——像母亲生前在油灯下缝补时，指尖偶尔碰他脸颊的温度，她总爱在穿针后把手指凑到嘴边呵气，却还是抵不过深夜的寒气，指尖永远带着点清冽的凉。
山洞深处还积着昨夜未散的寒气，干草梗扎得后颈发痒，他裹在身上的旧外套早已被露水浸得发潮，指尖抚过布料时，能清晰摸到母亲当年缝补留下的粗糙针脚。
那是他七岁那年，跟着父亲去后山采灵植时，不小心被荆棘勾破了外套下摆，一道半尺长的口子。母亲没骂他，只是在油灯下坐了半夜，昏黄的光把她的影子拉得很长，落在土墙上映出细碎的缝补动作。
他后来才发现，布纹里沾着几点淡褐色的小点，是母亲指尖被针扎破后渗出的血珠，如今早已干透，像落在雪地上的星子，小得几乎看不见，却能被他的指尖准确捕捉到。
林恩没有立刻起身，而是先把眼睛闭得更紧些，侧耳听着洞外的动静。风还在吹，掠过洞口的杂草时发出“沙沙”的轻响，不是狂风的呼啸，是晨风吹过草叶的细碎摩擦声，像母亲当年用木梳梳他头发时的轻柔。
其间还夹杂着几声雀鸟的鸣叫，清脆得像水滴落在石头上，没有野兽低沉的低吼，也没有人类脚步声的沉重——他这才缓缓睁开眼，视线从洞顶的岩缝移到身前的干草堆上。
昨晚匆忙铺就的干草被他压出一个浅坑，边缘还散落着几根他从灰石镇带来的凝血草碎叶，叶片早已干枯，呈深褐色，却还能闻到一丝淡淡的草药香。
他坐起身时，浑身的骨头都发出轻微的“咯吱”声，不是剧烈的疼痛，是长时间蜷缩后关节舒展的滞涩感。昨夜他只能侧着身子缩在山洞角落，腰背僵得发疼，他伸手揉了揉腰侧，指尖能摸到肌肉的紧绷。
目光落在怀里紧紧攥着的布包上，布包的系带松了些，露出一角用油纸裹着的黑面包——那是他从灰石镇药铺换来的最后口粮，昨天只敢咬了小半口，剩下的还能勉强撑两顿，或许三顿，只要每顿都吃得再少点。
林恩小心翼翼地解开布包的系带，粗麻布的边缘已经磨得起毛，他动作很慢，怕不小心把里面的草药抖出来。油纸裹了三层，他一层层拆开，每一层油纸都带着点潮气，摸起来软软的。
黑面包终于露出来，硬得像块被晒干的石头，表面还结了层薄霜，他用指尖轻轻敲了敲，“笃笃”的声响在空荡的山洞里格外清晰，像小时候在家族院子里敲母亲晾着的麦芽秆。
他没敢直接咬，先凑到嘴边哈了口气——白气在冷空气中瞬间散成淡雾，落在面包上，让那层硬壳稍微软了点。然后他才用牙齿慢慢啃，干硬的面包渣像细小的沙砾，剌得喉咙发紧，他得嚼上十几下，才能让那点碎屑混着唾液咽下去，嘴里立刻漫开一股发酵不完全的酸涩，还带着点陈粮的霉味。
这味道让他突然想起母亲做的软面包。小时候，灵植家族还没出事时，母亲总会在傍晚烤一炉面包。她会提前把自己种的麦芽磨成粉，混在面团里，揉面时会放些温水，指尖蘸着面粉，把面团揉得光滑柔软。
烤好的面包是金黄色的，表面还泛着油光，轻轻一掰就能看到里面蓬松的组织，咬一口能尝到麦芽的淡甜香，还有面包皮的微脆。
那时他总爱趁母亲不注意，偷偷从烤架上掰一块塞进嘴里，烫得他直跺脚，舌头不停舔着嘴唇，母亲就会笑着走过来，用沾着面粉的手轻轻拍他的手背，声音软和：“慢些吃，没人跟你抢，还有很多呢。”
可现在，母亲不在了，软面包也成了遥不可及的回忆。林恩把嘴里的面包渣咽干净，又低头啃了一小块黑面包，这次嚼得更慢，像是要把每一丝酸涩都嚼淡些——他不知道下一顿能在什么时候吃上，也许是明天，也许要等到找到青禾镇，必须省着点。
吃完早餐，他开始收拾行囊。布包里的东西不多，却每一样都得仔细清点，像在守护什么珍宝。
几株没卖掉的草药放在最上层：凝血草的叶片还带着点去年的深绿，只是边缘发脆，他用干草轻轻裹住，每一片叶子都错开摆放，避免叠在一起压碎——上次他就是没注意，压碎了半株凝血草，去药铺换药时被掌柜少给了两个铜板；驱蚊草的气味还很浓，揉一下叶子就能闻到辛辣的香，他把它们捆在布包的外侧，这样走在路上能少些蚊虫盯咬。半块黑面包重新用油纸裹紧，他特意把油纸的褶皱捋平，塞进布包最里面，紧贴着旧外套，防止受潮变软——硬面包虽然难吃，却比软面包更耐放。
一个旧水壶放在布包侧面的口袋里，壶身是铁皮做的，已经生了点锈，内壁还留着之前装水的水渍，得等会儿去溪边装满水。
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