苏大勇松了口气，宽厚地笑着，用带着厚茧的大拇指笨拙地给女儿擦眼泪：“傻丫头，一个梦嘛，也值得哭成这样？瞧这眼睛肿的，像俩桃子！快别哭了，哭得爹心都揪起来了。”
刘桂香也心疼地拍着女儿的背：“好了好了，醒了就好，醒了就没事了。噩梦都是反的，反的！别怕啊。”
父母的温言软语，带着七十年代乡村特有的质朴和粗糙的关怀，像一股温热的泉水，缓缓淌过苏晚被前世的冰霜冻得麻木僵硬的心脏。她贪婪地汲取着这份久违的、失而复得的温暖，剧烈的抽泣渐渐平息，只剩下肩膀还在微微地耸动，泪水无声地滑落。
就在这时，一阵压抑不住的、沉闷的咳嗽声从苏大勇的喉咙深处滚了出来。
“咳咳…咳…”
声音不大，却像一把淬了冰的锥子，狠狠扎进苏晚刚刚平复些许的心口！她猛地抬起头，惊恐地看向父亲。
苏大勇显然想忍住，别过脸去，用手背抵着嘴，又闷闷地咳了两声，脸颊微微泛红，气息有些不匀。他清了清嗓子，带着点尴尬地笑道：“没事没事，刚才笑岔了气，灌了点风。”
刘桂香立刻紧张起来，上前一步：“他爹，你这咳嗽…这两天夜里好像又重了点？要不明天去公社卫生所看看？”
“看啥看？” 苏大勇摆摆手，浑不在意，“老毛病了，开春就好。开春就好了。” 他刻意说得轻松，但眼底深处掠过的一丝疲惫和那几声咳嗽带来的短暂喘息，却像冰冷的毒蛇，缠绕上苏晚的神经。
开春就好了？苏晚的心沉到了冰冷的谷底。前世父亲就是抱着这样侥幸的想法，一拖再拖，错过了最初那微弱的救治可能！那几声咳嗽，此刻在她听来，无异于催命的鼓点！
三个月！只有三个月了！
巨大的恐慌和紧迫感瞬间压过了失而复得的喜悦，像冰冷的潮水将她淹没。她必须立刻做点什么！立刻！
苏晚胡乱地用袖子抹掉脸上的泪痕，努力让自己的声音听起来平稳些：“妈…家里…还有钱吗？” 她问得小心翼翼，心却提到了嗓子眼。
刘桂香闻言，脸上的忧色瞬间被更深的愁苦取代。她叹了口气，没说话，只是转身撩开灶房的布帘子，示意苏晚跟过去。
昏黄摇曳的油灯光线勉强照亮了狭小的灶房。土坯垒的灶台冰冷，铁锅盖着盖子，透不出一点热气。角落里，放着一个用柳条编的破旧箩筐。
刘桂香走到箩筐边，蹲下身，掀开上面盖着的一块同样洗得发白的旧蓝布。昏暗中，苏晚的目光急切地投了过去。
箩筐底部，孤零零地躺着几个红薯。个头都不大，表皮皱巴巴的，带着泥土，有的地方已经显露出干瘪萎缩的迹象，像是被遗忘在角落很久了。旁边，还有一小把同样蔫头耷脑、叶片发黄的青菜。
刘桂香枯瘦的手指颤抖着，小心翼翼地拨弄着那几个可怜巴巴的红薯，仿佛在清点着家里最后一点微薄的希望。她的声音又低又哑，带着一种被生活反复捶打后的麻木和绝望：“开春的粮种钱…还欠着队上三块二…你爹的药…上次抓的几包土方子…也快吃完了…这点红薯…省着点，也就够熬几天稀糊糊了…” 她顿了顿，抬起头，昏黄的灯光照着她憔悴的脸，那双眼睛里满是深不见底的忧愁和对未来的茫然，“钱？哪还有钱啊…晚晚…”
母亲枯瘦手指拨弄着那几个干瘪红薯的画面，像一把烧红的钝刀，在苏晚的心口反复切割。那几块皱巴巴的薯块，映照着前世父亲咳在粗布手帕上、刺目惊心的暗红！她猛地闭上眼睛，再睁开时，眼底最后一丝属于十八岁少女的脆弱迷茫已被彻底烧尽，只剩下磐石般的决绝和刻不容缓的紧迫。
“妈，” 她的声音出乎意料地平稳下来，带着一种与年龄不符的沉静，“别担心，钱…我来想办法。”
刘桂香愕然抬头，浑浊的眼睛里满是难以置信和更深的忧虑：“你…你能想啥办法？晚晚，你可别犯糊涂！外面风声紧着呢…” 她下意识地压低了声音，仿佛怕被什么无形的存在听了去。
苏晚没有立刻解释。她松开紧握的拳头，掌心被自己的指甲掐出了几个深深的月牙印，带着丝丝刺痛。这痛楚让她更清醒。她目光越过母亲忧愁的脸，落在灶台旁一个不起眼的旧木箱上。那里面，装着家里唯一值点钱、也是她前世赖以为生的东西——针线笸箩和几块压箱底的碎布头。
“不做别的，” 苏晚的声音不高，却异常清晰，每一个字都像凿子般钉在昏暗的灶房里，“我就做点针线活。帮人缝缝补补，做点鞋垫、袜套什么的。总能…换点粮票，哪怕换几个鸡蛋也好。” 她顿了顿，目光转向堂屋的方向，仿佛能穿透那层薄薄的布帘，看到父亲强撑着精神的身影，“爸的药，不能断。”
刘桂香看着女儿眼中那股陌生的、近乎执拗的坚定光芒，张了张嘴，想说什么，最终却化作一声更沉重的叹息。她太了解生活的艰难了，针线活？在这人人勒紧裤腰带过日子的年月，谁还有多余的布料和心思？谁又能拿出钱粮来换这些不当吃不当喝的东西？女儿这份心是好的，可…现实就像这深冬的寒风，能把人骨头缝都冻透。
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