那本书埋在土里的第七天，自己翻开了。不是被风吹开的，是它自己翻的。莉亚早晨蹲在树根旁边，看见土拱起了一个小包，书封皮从土里露出来，那个“记”字在晨光里亮着，银白色的。
她用手扒开土，书翻开在第一页，和上次看的时候一样——“我记了一辈子。记了所有。够了。下面的事，交给下面的人。”她翻到第二页，第三页，第四页，一直翻到第七页。第七页还是那些字，银白色的，很小，很密。
但第七页的下面，多了一行新字。不是银白色的，是金黄色的，和树干上那颗珠子一个颜色。她用手指摸着那些字，不烫不凉，和人的体温一样。她不认识，但她知道它说的是什么。不是用眼睛看懂的，是用心。她站起来，往工坊跑。
伊利亚斯蹲在工坊角落里，面前摊着那两块石板。莉亚跑进来，拉着他的袖子往外拽。他跟着她走到树根旁边，蹲下来，看着第七页上那行金黄色的字。他看了很久，然后把那块最小的石板从怀里掏出来，放在书旁边。
石板上的字又变了，从“露水在莉亚手里。渗进去了。手心里有个点。金黄色的。路在点里。点在带路。”变成了——“书翻开了。第七页下面长了新字。金黄色的。和珠子一个颜色。字在说，南边有东西。比眼睛还老。和东边的珠子一样老。它也在等。”
他把小石板翻过来，背面空白的地方又长出了一行新字，很小，很密，银白色的。他念出来。
“南边。第一个记录者年轻的时候也去过那里。他没有记在书里。他怕。东边的东西他敢去看，南边的东西他不敢。南边的东西比东边的更老，更安静。它不说话，不动，不亮。它只是在那里。等人去。”
莉亚蹲在书前面，把那行金黄色的字看了又看。她把涂鸦本翻开，翻到最后一页，用炭笔把那行字画下来。画完，她合上本子，抱在怀里，看着卡拉斯从山坡上走下来。
卡拉斯站在树面前，看着那本书。五颗碎片在意识深处转得很快，它们在认，认得这行金黄色的字——不是第一个记录者写的，是树心里的珠子写的。珠子醒了，从东边回来之后就醒了。它在书页上写字，告诉他们南边有东西。他蹲下来，把手按在书上。
书很暖，和人的体温一样。书页在他手下颤了一下，然后翻到了第八页。第八页是空白的，什么都没有。但纸不是白的，是灰的，和那些碎掉的银眸一个颜色。纸上有纹路，很细，像指纹。他把手指按在纹路上，纹路在他手下亮了一下，从灰色变成金黄色，和珠子一个颜色。
纹路组成了一幅图——一座山，山上没有树，只有石头，石头是黑的，和东边那块黑色的石头一样。山的南面有一条路，很窄，很弯，消失在雾里。
“南边。”卡拉斯把手收回来。
老穆拉丁从工坊门口走过来，站在树面前，看着第八页上的图。他看了很久，然后把锤子从腰间取下来，握在手里。“南边有东西。比东边的还老。”
“嗯。”
“去不去？”
卡拉斯没有说话。他看着那幅图，看着那条消失在雾里的路。五颗碎片在意识深处转着，不快不慢。他把手按在树干上，感觉着那些根往南边去。
最远的那根已经走到了图上的那座山，根尖缠在黑色的石头上。石头是凉的，凉得刺骨。石头里面有东西，不跳，不亮，不动。但它在那里。在等。
他把手收回来。“去。但不是现在。等书再翻几页，等珠子把路画完。”
莉亚把书合上，用土盖住。她站起来，退后一步。那棵树在风里晃着，三十一片叶子，沙沙响。第三十二片叶子从枝头冒出来了，很小，卷着，嫩绿色的，叶尖上挂着一滴露水。
叶脉是黑色的，和南边那座山上的石头一个颜色。她把露水弹掉，叶子在她指尖颤了一下，然后慢慢展开了。黑色的叶脉在阳光里亮着，像一条一条被烧焦的河。
石友抱着导航球，坐在藏库门槛上。他把球体对准那片新叶子，放大，再放大。叶脉里不是空的，有一行很小的字，金黄色的，和书上那行字一样。
他把波形调出来，那些波是弯的，弯成一个图案——不是字，不是画，是一座山。山上有黑色的石头，石头缝里长着草，草是白的，不是绿。他把地图描下来，用炭笔刻在石板上。
乔尔从凹坑里站起来，走到树面前，看着那片黑色的叶子。他把刀抽出来，举在面前，刀刃是黑的，不反光，但刀面上那道黑线在跳，和叶脉里的黑色一个节奏。他把刀插回腰间，转过身，看着南边的天。天很蓝，几朵白云挂在那边，一动不动。
“南边的东西，比东边的还老？”乔尔问。
卡拉斯点了点头。“还老。不说话，不动，不亮。只是在那里。”
“那去看什么？”
“去看它。它等了很久。等人去看它一眼。看完了，它就可以睡了。”
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